Чагинск. Книга 1 - Эдуард Николаевич Веркин

Почему Федор? Я в Чагинске скоро месяц, но чаще всего встречаюсь именно с Федором. А я, может, хотел бы встречаться с другими людьми. С мужиком, водителем старенького бензовоза, отцом четырех детей, любителем рыбалки, спокойным и честным. Который любит молча курить, втихаря отпускает пойманную рыбу, от которого можно не ожидать пакости. С провинциальным механикусом, обычным таким районным Кулибиным, который обязан проживать в каждом городке, работать в «Сельхозтехнике», а по вечерам конструировать вездеход из старого «Запорожца», ну и немного вечный двигатель. Где бухгалтер хлебозавода, ловелас-неудачник в жизни и гениальный художник по призванию? Где несчастный поп, бьющийся с бестолковым приходом, зашуганный матушкой и замордованный начальством, жалкий, но при всем этом причастный Тайнам? Где молодая учительница-новатор, отдающая сердце детям и сражающаяся с косностью их родителей? Где старый хирург? Тот самый старый хирург? Я пересекся с ним один раз, но, пожалуй, хотел бы познакомиться лучше. Но я не встретил его больше, зато встретил Салахова, группенфюрера чагинских эскулапов.

Куда бы я ни пошел, везде Федор. Светлов. Механошин. И Снаткина. И если бы я стал стараться, бродил бы по Чагинску больше, то наверняка встречал бы еще и Бородулина. И толстую бабу. Хотя вот Рома. Рома ничего, кажется. Но надолго его не хватит, если встречать на своем пути меня и Хазина, быстро станешь как я и Хазин.

— Как продвигается следствие? — спросил я.

— Так не я веду это дело, Витя, — ответил Федор. — Я же не следователь, так, с боку болтаюсь, патрульно-постовая.

С боку, но всегда с нужного.

— А кто следователь?

— Никто пока. То есть по нему работают, но человек сейчас в области… Я же говорил тебе — он с кепкой уехал. Короче, непонятки…

Дорогу переходили два кофейных стаканчика.

— Это еще что… — Федор затормозил.

Стаканчик с капучино помахал нам рукой. Я помахал ему в ответ.

— Твой корешок Хазин, похоже, мутит. — Федор поехал дальше. — Я вчера видел целую демонстрацию какой-то хрени, по Советской шли…

— Мобильники, — сказал Роман с заднего сиденья.

— При чем здесь мобильники? Бурундуки… Или шиншиллы. С хвостами с такими.

Шиншиллы шли по Советской, опоссум шумел на Сенной. Я люблю это время.

— Этот твой Хазин опасные намеки строит… — Федор вел машину медленно.

— Намеки? — спросил Роман.

— Ну да, намеки. По улицам города дружно шагают крысы — что может быть понятнее?

Федор повернул на Некрасова.

— Грызуны — это коррупция, тут я понимаю, — сказал Роман. — А что тогда символизируют стаканчики?

Федор задумался.

— Возможно, это прогресс, — предположил Роман. — В Чагинске нет… то есть явно недостаточно заведений общепита. Ни одной кофейни, например. Кофейни сейчас везде открывают, это тренд. Будущее.

— А стаканчики? — спросил Федор.

— Стаканчики символизируют, что будущее неотвратимо.

Спорить с этим было сложно.

— Да, будущее неотвратимо… А к Кириллу вы больше не ходите.

— С чего вдруг? — осведомился я.

— От этого только хуже получается. Мужики, вы не понимаете разве — у людей неприятности, люди подавлены…

— Я бы не сказал, что они как-то особенно подавлены, — возразил Роман. — Мне показалось, что этот Кирилл… вполне себе… неудрученный. Дрова колет.

Федор молчал. Словно бы раздумывал — сказать нам или воздержаться.

— Ну да, все так, — вздохнул Федор. — Это потому, что они записку нашли. Максим, оказывается, записку оставил. Под будильник ее положил, родители сразу не заметили.

— Что за записка?! — спросил Роман.

— Что они с Костяном отправляются на поезде на Байкал.

— Куда?!

Роман едва не выскочил с заднего сиденья.

— На Байкал?! А почему сразу не на Амур?! Или на Курилы? Фантастика…

Роман стукнул по водительскому креслу.

— Не надо нервничать, — посоветовал Федор. — Спокойнее! Вы, ребята, нервничаете больше, чем следует… И многим, между прочим, непонятно — с чего, собственно, вы такие беспокойные? В чем ваш интерес?

Роман не ответил.

— Ну, с Витенькой понятно, он по Кристинке с детства соплями исходит, а ты-то что, козак? Кристина сейчас так себе телка, не первый сорт, потоптанная, да и не жрет совсем, на фига она тебе?

Улица Некрасова заросла дикой травой, для проезда места оставалось мало, казалось, что мы едем по полю.

— А может, ты не простой козак? Может, ты засланный?

Федор подмигнул в зеркало заднего вида и рассмеялся.

Роман опять не ответил.

— А вы уверены, что это Максим оставил? — спросил я. — Записку?

— Почерк его, сразу сверили, записка его. Так что… все гораздо проще, чем вам представляется. Пацаны встали на лыжи, майданят где-нибудь. Мы на них, кстати, ориентировки разослали, поймают скоро.

Федор остановился у перекрестка с Огородной. Отсюда до «Дружбы» недалеко.

— А как же кепка? — спросил Роман.

— Кепка? Кепку проверяют в области, я же говорил… — Федор достал из бардачка сигареты. — Но, если по-честному, кепка не аргумент.

— Там же кровь! — сказал Роман. — Кепка в крови!

Федор закурил, и мне, как всегда, захотелось закурить.

— Я же вам говорил — кровь может быть чья угодно…

Федор протянул сигарету и зажигалку Роману, меня накрыло очередное дежавю, пожалуй, заварю вечером чагу. Чага имени адмирала Чичагина.

— Кстати, Черпаков написал на вас заяву, — сообщил Федор. — Утверждает, что вы угрожали ему и оскорбили действием.

— Это он меня оскорбил действием! — возмущенно воскликнул Роман. — Ты видел, какой у меня фонарь на полморды?!

— Надо было снять побои, — посоветовал Федор. — И тоже написать заявление.

Роман закурил, закашлялся, выдохнул, салон наполнился дымом.

— Разве ДНК выделяют только из крови? — спросил я. — Если человек носил кепку, там должны остаться потожировые следы, частицы кожи, волосы. Определить хозяина кепки легко, не так ли?

— Витя, ты это серьезно?! — хмыкнул Федор. — Ты думаешь, что в области смогут выделить ДНК из потожировых следов?

— Но ведь можно отправить кепку в хорошую лабораторию, — заметил я. — В Москву. Светлов мог бы посодействовать с этим…

Федор курил.

— Светлов, конечно, человек не последний, — сказал он. — Но лезть в уголовное дело… Опасно для имиджа.

Федор уставился на меня с прищуром.

— Скажем так, Алексей Степанович не единственный бугор на нашей помойке…

На улице Огородной жил брат моей бабушки. Кажется. Паршивая улица.

— Если они уехали на Байкал, чья тогда кепка? — упрямо спросил Роман.

— Будем выяснять, будем работать, — ответил Федор. — Работы до хрена, между прочим, а вы лезете, мешаете…

Я подумал, что вот сейчас точно начнется — Федор перейдет на другой голос, станет невзначай трогать кобуру, щуриться и угрожать. Намекать на угрозы.

— И так бардак в городе, а еще вы, — вздохнул Федор. — Эта ваша самодеятельность… Вчера к Черпаковым заходили, сегодня к Куприяновым, в