Высокий, привлекательный, в татуировках (ЛП) - Тэмми Фолкнер

Судя по его озадаченному виду, Логан не понял смысла слов, что я сказала.

— Что? — спрашивает он.

— Думаю, я запала, — мне приходится повторить. Но он по-прежнему озадачен.

И такое ощущение, что он собирается позвать Мэтью, чтобы тот переводил. Я останавливаю его, резко дёрнув за руку.

— Ты мне нравишься, — чётко произношу я. — И поэтому я ухожу. Так будет лучше для тебя и твоих братьев. Ты слишком мне нравишься, чтобы я осталась.

— Что за чушь, — говорит он.

Да, это чушь. Но он ничего обо мне не знает. Не знает, как много людей разыскивает меня и почему. А когда он это выяснит — а я не сомневаюсь, что так и произойдёт — он возненавидит меня за то, что я не рассказала ему этого сразу.

— Поужинаешь со мной? — Его брови вопросительно взлетают вверх. Логан выглядит полным надежды, чего я совсем не хочу. Он чуть сгибает колени, чтобы смотреть мне в лицо.

— Ужин? — снова спрашивает он, как будто я в первый раз не поняла. — Свидание. Я приглашаю тебя на свидание.

Я качаю головой. Он не должен был понравиться мне за такое короткое время, но я увидела возможности там, где раньше ничего не было. Он заставил меня поверить, что я действительно могу находить общий язык с людьми. Если бы я была кем-то другим, то, возможно, согласилась. Но я есть я. И я не могу.

— Спасибо, что позволил мне здесь переночевать. И за стирку, и за душ. Я действительно тебе очень признательна. Поблагодаришь своих братьев за меня?

Он опускает руку, а я чувствую себя так, будто кто-то только что отвязал мой якорь и меня сейчас унесёт прочь. Логан кивает. Он отходит обратно к столу и садится, начиная листать страницы газеты. Его глаза больше не смотрят в мою сторону, и меня охватывает чувство потери, как если бы мне отрубили руку.

Я покидаю квартиру и прислоняюсь к стене за дверью. Не могу впустить его в свою жизнь. Ему от этого будет только хуже. Всем им. Это точно.

***

У меня снова замёрзла попа, хотя под клетчатой мини-юбкой на мне чёрные леггинсы. В метро холодно, и я сижу на своей сумке, чтобы уберечь свой зад от холодного бетона. Но от этого мало толку. Я уже собрала двадцать четыре доллара, так что сегодня хороший день. Наверняка, у меня совершенно несчастный вид, потому что люди кидают деньги в мой футляр, словно я бездомная. То есть, да, так и есть, но я же не держу табличку с надписью «Умираю от голода».

Уже восьмой час вечера, а я сижу здесь с тех самых пор, как ушла из квартиры Логана. У меня устали руки, и меня не покидают мысли, что пора бы уже двигать отсюда. Вечерний час-пик уже прошёл, а после того, как стемнеет, обычно начинают появляться пьяные. Поэтому в позднее время я никогда не чувствую себя в безопасности в переходе метро. Я собираю свои вещи и укладываю гитару в футляр. Заработанная сегодня наличность находит прибежище в моём кармане. Наступила осень, и на улице становится всё холоднее, но у меня нет пальто. Получается, на свои деньги я могу снять комнату в мотеле или отправиться в магазин подержанных вещей и найти себе пальто, чтобы не замёрзнуть, когда погода совсем поменяется. Но если я выберу последнее, то мне придётся снова спать в приюте, конечно, в случае, если у них ещё будут места.

Что ж, пусть будет пальто, приют, и завтра я снова отправлюсь в подземку.

Кто-то окликает меня по имени, когда я поднимаюсь из перехода, и, повернувшись, я вижу стоящего у фонарного столба Боуна.

— Как дела, Кит? — спрашивает он. Его глаза пробегают по моему телу, и меня передёргивает от отвращения.

— Отлично, — быстро говорю я. — Ты что-то хотел?

Он мотает головой, сжимая губы.

— Тебе есть, где переночевать сегодня?

Он задаёт мне этот вопрос при каждой нашей встрече, словно собирается подловить меня в неудачный момент, и я соглашусь на всё, что он предложит. Пусть я даже понятия не имею, что он собирается предлагать, но, определённо, ничего хорошего для меня.

— Да, спасибо, что спросил.

— Не за что, Кит. — Он разворачивается и уходит, обхватив рукой плечи какой-то девицы. Она как будто бы под кайфом. Готова поспорить, именно такими они ему и нравятся.

Я иду по городу, направляясь к приюту. Он как раз за углом от того места, где работает Логан. Не могу не пройти мимо. Внутри горит свет, и люди все ещё слоняются рядом. Я сбавляю скорость в надежде увидеть его. Мне просто хочется его увидеть. Хотя он наверняка меня ненавидит. Но я хочу увидеть, как он ходит, дышит, а может, даже смеётся.

Неоновая вывеска над зданием гласит: «Салон Ридов». Интересно, это их фамилия — Рид? К дверям подходит Пол и приветственно поднимает руку. Склонив голову, он рассматривает меня. И как-то слишком внимательно. Потом приоткрывает дверь и спрашивает:

— Войдёшь?

Я качаю головой.

— Мне не следует.

Он кивает.

— Тебе не следует. Но ты всё равно здесь. — Пол рукой показывает мне зайти. — Он в задней комнате.

Такое ощущение, будто мои ноги живут своим умом. Я направляюсь вглубь салона, проходя мимо девушки за стойкой администратора, которая сердито смотрит на меня. Я её игнорирую. Передо мной появляется штора, наверняка, он за ней. Я медленно отодвигаю занавеску. Он не может меня слышать, потому что повёрнут спиной ко мне. А на столе лежит обнажённая по пояс женщина. Он стоит перед ней, обнимая её одной рукой, когда вторая занята её правой грудью.

— Чёрт, — говорю я. У меня такое ощущение, будто мне дали под дых. Дамочка вздрагивает, а Логан поднимает глаза. У меня нет другого выхода, кроме как ретироваться. Я только и делала, что думала о нём весь день, а он уже с одной из своих шалав. Конечно, я была в курсе, что у него таких полно. Но куда хуже видеть, как он касается одной из них. У меня нет никакого права ему что-либо предъявлять. Я ведь даже не планировала приходить и разыскивать его. Это Пол настоял. А он знал, на что я наткнусь?

Пол встаёт на моём пути, когда я несусь к дверям.

— Кит, — произносит он, блокируя мне выход своим телом.

Я поднимаю руки вверх, чтобы он отстал. Я и вздохнуть-то не могу, не говоря уже о том, чтобы болтать с ним. До дверей остаётся совсем чуть-чуть, когда Логан выбегает за мной из задней комнаты. Я слышу топот его ног по ламинированному полу.

Логан догоняет меня, крепко, но в то же время осторожно хватая мой локоть.

Слёзы жгут глаза. Даже не пойму, откуда они взялись. Но вот взялись. И я не хочу, чтобы он их видел. Логан выставляет палец, призывая меня подождать. Я не могу ждать. Ещё чуть-чуть, и он увидит, как я даю волю эмоциям.

Он уверенно берёт меня за руку и тащит за собой в заднюю комнату. Когда он отодвигает штору, я вижу, что женщина сидит в той же позе, в которой он её оставил. Только теперь она прижимает к груди тонкий кусок бумаги.