( Не)зачёт, Дарья Сергеевна! (СИ) - Рам Янка Янка-Ra

А... То есть, реально не со стороны ресторан знаем? А я вот меню не знаю, была всего пару раз здесь, да и уже давно.

- А мне... мне… - облизываю губы, теряясь с выбором. - Боже... М-м-м...

"Прекрати стонать!", - прорезается в моей голове голос Игоря.

Черт! Я это делаю? О, да...

- Креветки гриль, вот эту закуску из баклажана. Сырное фондю. И десерт! А что есть от шефа?

- Ванильный крем-брюле под тонкой паутиной нежной карамели, с малиной, черникой и...

- Отлично! Это.

- И бокал вина, - добавляет Май.

- Ты же за рулём, плохой мальчик.

- Это для тебя. Ты хотела...

- Если ты собрался сегодня воплощать все мои гастрономические хотелки, спешу тебя предостеречь. Я ненасытна ко вкусам. И больше пробую, чем ем. Твоя задача, наоборот, тормозить мои порывы. Если я решу заказать что-то ещё - ударь меня! - отшучиваюсь я.

Ах, заткнитесь уже, Дарья Сергеевна! Осталось только добавить как и по какому месту ударить.

Но Дарью Сергеевна несёт...

- Иди сюда, - машу ему пальцами, наклоняясь над столом.

Затупив на мгновение, с удивлением наклоняется вперёд.

Губы распахиваются.

И я забываю что хотела от него, зависнув на приоткрытых чувственных губах.

Ах, да...

Поправляю ему ворот рубашки. Нет, ничего сильно критичного, но... очень хочется потрогать!

У него чисто выбритое лицо, ямочка на подбородке. Брутальная линия челюсти и фотографичные скулы. А улыбается очаровательно, совсем как мальчишка ещё... И парфюм-парфюм... Кончить можно от его парфюма!

Неплохо бы умыть лицо, чтобы прийти в себя. А лучше с головой нырнуть в прорубь.

Нащупываю рукой свою сумочку на соседнем стуле, чтобы...

Пусто.

Зависаю.

- Черт! Моя сумка! - распахиваю в шоке глаза. - Я же без всего. Ни телефона, ни кошелька.

Явно развлекаясь от ситуации, улыбается шире.

- "Ой", - подмигивает мне.

- Ах ты лис!.. - прищуриваюсь я.

- Придется мне угощать Вас, Дарья Сергеевна.

- Нет, тебе придется проводить меня, чтобы я могла отдать тебе деньги.

Морщится.

- Это не свидание, Янг! Я просто кормлю своего голодного студента, - играю ему бровями. - У меня премия, могу себе позволить.

- Даш...

- Или - мы уходим.

Вздохнув, отламывает от букетика на столе крошечную розочку.

И как я пять минут назад, машет мне пальцами, прося наклониться. Послушно делаю это.

Вставляет мне в волосы.

- Мы остаёмся. И я тебя провожу.

Ловлю свои гастрономические оргазмы от каждого блюда.

- М-м-м! Божественно просто! - закрывая глаза, пытаюсь распробовать все оттенки горячего сыра. - Ты пробовал это?

- Нет.

- Попробуй немедленно! - обмакнув оливку в жидкий сыр, протягиваю ему через стол.

Ах, эти губы...

- Вкусно?

- Очень.

- Давай со мной. Мне не съесть...

Переключаюсь на десерт, а потом опять на основное блюдо.

- Да... Мне нельзя пока, падаю в весе.

- А ты не падай! Держи равновесие... - засовываю ему ещё кусочек, теперь - сыр с кусочком груши "Конференция".

- Вау... вкусно.

- Да-да-да! - с энтузиазмом подтверждаю я, запивая вином.

Сбегаю ненадолго в дамскую комнату, когда возвращаюсь, мой опустевший бокал снова наполнен.

- Мистер Янг... - осуждающе цокаю я.

- Я отвезу тебя домой и провожу до двери. Потом развернуть и уйду.

Наивный британский мальчик! А если я тебя не отпущу?

Болтаю в основном я. Он эмоционально и молча реагирует на все мои пьяненькие перлы.

- Ты всегда такой молчун?

- Ну я же "британец". У нас есть такой анекдот... "В английской семье родился мальчик. Все были уверены, что немой. Так как до восемнадцати лет он не произнес ни слова. Однажды во время завтрака он вдруг заявил:

- Вы не подали мне масло.

- Что же ты раньше молчал? - удивились родители.

- А до сих пор все шло нормально."

- Ну то есть, нормально тебе, да?

Взгляд провокационно вспыхивает.

- А тебе?

Ух...

На автомате запиваю вином "острое".

- Мне? Мне... великолепно! - съедаю ложку крем-брюле.

Скрипач играет медленную красивую мелодию.

Май бросает на него взгляд. И тянется по столу к моей руке...

Я знаю что сейчас будет. Нет, мы не будем танцевать. Все. Надо тормозить. Прямо сейчас. Иначе...

- Можно нам счёт? - прошу официанта.

Он приносит замшевую, стильно потертую папку для расчета.

Мы одновременно кладём на ее руку, пытаясь подвинуть каждый к себе. Его рука оказывается сверху на моей. Сжимает.

Мое сердце колотится от прикосновения как у девчонки...

- У тебя нет с собой сумки, - напоминает Май.

- Я только посмотрю, - отбираю у него.

Бросаю взгляд на чек, дергая бровями. Ну, ок... Это того стоило, в конце концов.

Отдаю ему папку.

Он оставляет налом с щедрыми чаевыми.

Пальто не застегиваю. Мне так горячо-горячо... Что я сейчас вспыхну! И чуть-чуть неустойчиво. Но моя рука, в его руке.

Мы едем ко мне.

С колотящимся сердцем, пытаюсь смоделировать для себя, как правильно сейчас это всё остановить.

Я ищу слова, чтобы сказать, что это была разовая акция. И она закончена. И серьезно попросить его остановить эту историю с ухаживаниями за мной. И это надо сделать как-то категорично и...

Сказать, что он классный. Что он без сомнений мужчина и... Но...

Голова кружится.

- У тебя есть сигареты?

- В бардачке.

Открываю, вытаскиваю начатую пачку.

Но не решаюсь. Меня совсем унесёт!

- Можно, я заберу? Мои остались в сумочке.

- Без проблем.

Я начинаю воспринимать все вспышками. Как будто упустила начало, и очнулась уже в процессе.

И мы о чем-то болтаем.

Замолкаю на мгновение, пытаясь понять о чем.

Аа...

- ...Алкоголь отключает лобные доли. А они отвечают за самоконтроль, за принятие решений, аналитику, самокритику... Это растормаживает. Вот я себе сама сейчас кажусь офигенной, - хихикаю я. - Но... Если на меня посмотреть со стороны...

- То ты офигенная...

- Льстец!

- Нет. Нет...

Из колонок играет какой-то жидкий секс! И мы замолкаем, неожиданно встретившись в зеркале взглядами.

Secrets - Omido, Rick Jansen, Ordell

Если всё же кто-то собирается спасти мою грешную душу, сейчас прямо пора!

Паркуется у моего подъезда.

Обычно вечером тут нет мест, но нам везёт, прямо перед нами отъезжает одна машина.

На улице сгребаю с перил свежий снег и прикладываю к щекам. Чувствую, как он тает.

Прикидываю количество спиртного. Не так уж и много. Как я могла наклюкаться так?

Нет, ну я конечно не в дрова. Но, несоразмерно с выпитым. Не иначе, крыша подъезжает от Мая.

- Ты как себя чувствуешь?

- Хорошо, - пожимаю плечами. - Но вино очень пьяное! - обвиняюще заявляю я.

- Мы его накажем, - смеётся он.

И он так классно смеётся, что мне хочется впиться в эту белозубую улыбку!

- М-м-м... - прикусываю губу.

Мы едем в лифте.

Нахмурившись, вытаскиваю связку ключей из кармана. Перебираю в поисках нужного.

Это от кафедры, это от Игоря...

Игорь, да. Он существует, Зима! Ты не позабыла??

Я помню...

- Вот он... - нахожу ключ. - Семнадцать штук, да? - напоминаю себе.

Если твоя внутренняя речь заговорила вслух, значит, ты уже о-о-очень хороша! Следующий этап - когда твои внутренние фантазии превратятся в действия. Так работает алкоголь...

Так, Даша, давай, скажи ему.

Мы подходим к двери, из моих пальцев с грохотом падает связка при попытке перехватить нужный ключ.

Май наклоняется, поднимает, вкладывает мне в руку.

Заправляет мою, выбившуюся на лицо прядь, за ушко.

И очень спокойно, медленно наклоняется ко мне, закрывает глаза и целует в губы.

Я, вспыхиваю пульсами, задохнувшись от прикосновения!