( Не)зачёт, Дарья Сергеевна! (СИ) - Рам Янка Янка-Ra

- Упс!

Аиша открывает бутылку, разливая нам в бокалы. Поздравляем друг друга. Общаемся. Подтягивается после лекций Максимов и ещё пара преподавателей.

Игорь незаметно отнимает у меня бокал, чокаясь моим и поздравляя женщин.

- Алён, тут тебе оставили, что-то, -

Поднимаю с нашего стола, который делим пока с ней, небольшую, празднично упакованную коробку.

- Тайные поклонники!

- Это не мне! - беззвучно шевелит губами, заговорщицки играет лицом.

- Хм... А кому?

- Видимо, Вам, Дарья Сергеевна, - пригубляет бокал недовольный Игорь.

Выпить теперь он может себе позволить только дома. И очень умеренно. Впечатлился последствиями!

Вытаскиваю маленькую открыточку. "For Darya".

Янг!

Втягиваю медленно воздух, пытаясь успокоить бурю внутри.

Поспешно кладу коробку на место.

- Какие планы на новый год? - интересуюсь у Алёны, пытаясь перевести тему.

Голос подрагивает от волнения.

Женщины тактично поддерживают разговор.

- Что же ты не открыла? - спустя несколько минут, ревниво спрашивает Игорь, так, чтобы никто не слышал.

- Потом...

Мы уходим с ним последними с кафедры. Убираю подарок в пакет.

- От кого?

- Не знаю. Не подписано.

- Почему я тебе не верю?

- Потому что я иногда вру?

- А зачем ты врешь?

- Зачем... Чтобы избежать споров, в которых ты любишь навязать мне чувство вины. Но так как я все равно отказываюсь испытывать чувство вины, считаю споры бессмысленными.

- Ясно...

- Отлично.

- ...Что ты пьяна и невменяема.

Запирает кафедру.

В коридоре толпы студентов, музыка, смех...

- Ну, пусть так, - не спорю я.

Забирает у меня из рук мою сумочку. Пакет я не отдаю.

Проходя сквозь толпу, вслух подпеваю под их хулиганский тречок: "Я расплываюсь в улыбке, как дурак... Как шоколадка на лобовом окне... Тебе срывает крышу, мне рвёт чердак..."!

Саунд: Минаева - Шоколадка

- Даша Сергеевна! Огонь! - шутливо заигрывают они.

Хихикаю с ними.

Пакет натягивается, одна ручка обрывается. Прижимаю его к груди.

Перед глазами мелькают лица. Мая нет...

- С Новым годом! - оборачивают мою шею мишурой.

- Встретимся в новом году! - машу им, выбравшись из толпы.

- Дарья... - давит в спину Максимов, ускоряя меня до лестницы.

- Держи себя в руках.

Показываю ему язык.

- Да что тако... Ой! - подхватываю

выскальзывающий пакет.

- Что такого? Они перестанут относиться к тебе серьезно. Начнется панибратство.

- Каждый семестр с новой группой начинается "панибратство" и заканчивается на второй-третьей лекции. Так что - не лечи меня! Я прекрасно справляюсь.

Идем к его машине.

- Благодаря тому, что все знают, кто твой... мужчина.

- Ты сейчас с огнём играешь, Максимов! Я же захочу проверить так это или нет, - с угрозой оскаливаюсь на него.

- М? Что ты сказала? - отвлекшись смотрит в телефон.

- Иди к черту, короче. Все настроение испортил! - пинаю в его сторону по сугробу.

- Да-а-аша... - давая заднюю. - Да что я такого сказал, детка?

- Ты сказал, что я без тебя ничего не стою.

- Нет, я сказал, что усиливаю тебя. И это факт. Не станешь же ты это опровергать?

- Ладно, давай, Максимов. Приятных выходных.

Отворачиваюсь, игнорируя открытую дверь машины.

- Даша! Мы же к маме обещали!

Показываю ему фак, поднимая руку вверх.

В середине студенческого сквера притормаживаю.

Сумка моя у него осталась. А там премия, мы все сегодня получили приятную сумму, и - телефон.

Шарю по карманам. Ключи на месте.

Закрываю глаза ладонью, чувствуя лёгкое головокружение.

Неа! Не пойду за сумкой.

Иду с пакетом дальше.

Слышу громкий звук мотоцикла.

На выходе из сквера он пролетает мимо. Так близко, что я пытаюсь отшатнуться, но не успеваю.

Сидящий на заднем сиденье пассажир, неожиданно вырывает у меня из рук пакет.

- Эй! - возмущённо вскрикиваю я, чувствуя, как меня от инерции разворачивает на укатанном снегу. Падаю, разбивая коленку.

- Даш! - подлетает Май.

Подхватывая, поднимает меня на ноги.

Шокированно смотрю вслед исчезающему мотоциклу.

Прижав к себе за талию, Май набирает ментов. Говорит с ними. Описывает мотоцикл.

- Скажи им, преподаватели идут с крупными суммами домой. А здесь эти пираты...

- Что в сумке было? - уточняет у меня. - Деньги? Документы?

- Нет... - вздыхаю я опечаленно. - Подарок твой...

- Жаль.

- Что там было, хотя бы?

- Одна раритетная английская игрушка.

- Капец...

- Будем ловить в ломбардах, - пожимает плечами.

- Что - действительно такая ценная, да?

Моргает мне утвердительно со скромной улыбкой.

- Ну ты с ума сошел, Май?!

Опускает свои бесстыжие очи долу. Рыцарь печального образа! - в сердцах ругаю его про себя.

- Поехали... - закатываю глаза.

- Куда?

- Заявление писать в ментовку! Как я могу ее не принять, когда ее украли?! Пусть ищут.

Глава 13 - Милашки

- О, Май! - тянет руку Тарханов.

- Практики не будет?

- Нет, Зима отпустила. Я тебе тему взял. Подарок для нее на столе оставил.

- Спасибо, дружище, - жму ему руку.

- Май, завтра мы тебя ждём, - внушает мне Яся. - Вся Спарта будет и факультет.

- Не знаю даже...

- Ты чо, братишек бросишь на произвол судьбы? А вдруг нам морды набьют? - тянет мне руку Ромка Шмелев. - Кто за нас заступится?!

- "А этот год новый... тот был старый... тот был хуё..." О, Янг! Как съездили-то? - замечает меня Яшин.

Улыбаясь, разворачиваюсь к нему. Локтем проезжаясь по спине Тони. Как раз в момент, когда она делает селфи.

Щелк...

Вспышка.

Замираю в каком-то странном ощущении.

Она разглядывает фото на телефоне.

Наклоняюсь над ее плечом, заглядывая в экран.

Фотка такая, словно я стою у нее за спиной и улыбаюсь в камеру. Иллюзия пары на селфи.

Меня это... сильно раздражает. Потому что такие фото появляются не первый раз. С такими "иллюзиями". Словно она специально ищет меня для фона. А потом выставляет их у себя на страничке. И наши девчонки приносили уже мне эти приколы, с вопросом - вместе ли мы?

И вроде как предъявить нечего, имеет право выставлять свои фото. А то, что я на фоне, ну...

Черт, сигареты ей не вернул!

Хочется отдать и развязаться уже!

- Ты чего завис, Май? - толкает меня в плечо Яша.

- Хорошо съездили, Яш. Правда, первое не взяли. Но второе и третье наши.

Ощущаю, словно кто-то дёргает меня за рюкзак. Оборачиваюсь. Вижу удаляющуюся спину Тони.

Открываю ее страничку.

"Меня поздравили с Наступающим. Подарок покажу позже. Не завидуйте, девчонки!" И та самая фотка.

Может, у меня какие-то проблемы с русским, и я не понимаю оттенки-намеки, но... Это пиздец как неоднозначно, нет?

Мне становится неприятно вдвойне.

Оперевшись плечом на стену читаю появляющиеся комментарии к посту, на которые она никак не отвечает. И вроде как опять предъявить нечего. Мало ли у кого какие фантазии.

"Тоня, почему тебя нет в видосах Воркаута? Там же все девочки самбистов тусуются."

"А что нашего Британца тоже уже охомутали?" И рыдающие смайлы

"Неужели Май такую простушку выбрал?".

"Май! Я люблю тебя! Ты самый охрененный из Воркаута!"

"Почему Май твои посты не лайкает?"

- Ромка... - показываю Шмелю.

Хмурясь, листает, смотрит, читает.

- А нахера ты с ней сфоткался?!

- А я не фотался. Я просто развернулся и получил вспышку в табло.

- А-а-а... Я понял. Это такая фанатская тема, короче... Как-то называется у них. Шипперить! Во. Она шипперит себя с тобой. На Марата был такой аккаунт в прошлом году. Но там был фотошоп. Девчонка монтировала свои с его фотками, воруя их с Аленкой совместные фотки и ставя свое лицо вместо ее лица. Батя его отправил досудебку, и она всё снесла. Это популярность, братан! - хлопает меня по плечу. - Видишь, как телочки с нашего канала возбудились в комментариях.