Я тебя не предавал - Екатерина Аверина

— Чур меня чур, — крестится друг. — Погнали?

— Куда? — раскладываю по карманам сигареты, портмоне.

— Бухать, конечно, — озвучивает очевидное Мир.

— У меня нельзя побухать что ли?

— Ворон, не беси меня, а! У кого днюха сегодня? — возмущается он.

— У кого днюха? — в дверном проеме появляется Дуня.

— То есть, дети тоже не в курсе, что у тебя сегодня праздник? — ведет бровью Мир.

— А это праздник? — усмехнувшись, развожу руками.

Просто еще одна дата, которую я обычно не праздную. В привычном понимании точно. Так, выпить вискаря или коньяка и выспаться. Неплохой подарок себе на день рождения, ведь сон — это реально иногда роскошь, которую ни купить, ни одолжить не выйдет при всем желании. Если только наркоз.

— Ты нормальный? — дует губы Дуня. — Егор! — кричит она на весь этаж.

— Че надо? — недовольно ворчит сын, оторванный от приятного общения с девочкой.

— Ты в курсе, что у твоего отца сегодня День рождения? — она смешно упирает руки в бока.

— Нет. Пап, реально? — сын удивленно смотрит на меня.

— Реально, реально, — за меня подтверждает Мирон, потрепав Дуня по волосам. — Я у вас отца украду на некоторое время, а вы перед сном подумайте, как его поздравить. Окей? — обращается к обоим детям.

Егор подходит ко мне, протягивает раскрытую ладонь. Улыбнувшись, сжимаю и тяну сына к себе. Обнимаю.

— С Днем рождения, пап, — хрипло поздравляет он.

— Иди сюда, — улыбнувшись, зову к нам Дуню. Егору приходится подвинуться, чтобы моих неловких родительских объятий хватило на двоих.

— Спасибо. И не надо ничего. Дом не разнесите и спать ложитесь хотя бы не очень поздно. Вернусь, загляну к вам, как обычно, — обещаю им.

У нас появилась первая семейная традиция. Перед тем как лечь спать, я обязательно захожу к детям, чтобы узнать, как дела, ответить на мальчишеские вопросы Егора, если они появляются, дать ему совет и поддержать скучающую по Ире Дуню.

Выходим во двор. Предупреждаю охрану, чтобы смотрели в оба. Удобно устраиваюсь в тачке друга, закуриваю, приоткрыв окно.

— Так куда мы едем? — спрашиваю, как только он садится за руль.

— Скоро узнаешь.

— Мир, я ж не пацан, чтоб мне сюрпризы устраивать!

— Не рычи. Просто выпьем в одном отличном месте. Считай, у тебя смена обстановки, — он тоже прикуривает.

Дымим, молча глядя на дорогу, застеленную рыхлым снегом и подсвеченную луной. На нее ложатся тени стоящих с обеих сторон деревьев. Видны черные проплешины в местах, где снег полностью растаял. Умиротворяющая картинка живой природы без бетона, пыли и лишнего шума. Прикрыв веки, отстреливаю бычок в оконную щель и поднимаю стекло.

— Паш, — зовет Мир, вывозя нас из поселка на трассу, — а чего там с женой Асада? Уехали они с дочкой?

— Давно уже, — поворачиваю голову к другу. — На четвертый день после той встречи в бункере. У Сабрины там квартира, работа. Тут их на данный момент ничего не держит.

— За Асада не обвиняла?

— Нет. Главное, Ляся не видела ничего. Мы ж ее тогда как страховку брали, не зная, как себя поведет женщина. Все сложилось максимально удачно, так что для девочки отец пропал без вести.

— Расстроилась?

— Ребенок. Конечно, расстроилась, но не убивалась. Папа ведь жил на два дома без особого расписания. Приехал, уехал на месяц - два, снова приехал. А для Сабрины он умер как мужик еще до того, как мы его физически убили. В момент, когда от семьи отказался, когда узнала, что у него еще Ира есть. Я Сабрине на счет денег уронил, чтобы дочка потом поступила в столицу, как она мечтает. Компенсация за потерю кормильца.

Смеемся вместе с Миром. Оба прекрасно понимаем, что Асад никогда бы не потянул высшее образование дочери в столице. У него и раньше то бизнес-хватки не было. Бухая, умудрился растерять даже это, уйдя в жесткий минус.

— Ира знает про них?

— Нет и не надо, — говорю серьезно. — Хватит с нее этого дерьма.

— Как скажешь, — друг пожимает плечами и сосредотачивается на дороге.

Говорить про Асада мне хочется меньше всего, поэтому я расслабленно разваливаюсь на сиденье, прикрыв веки и глядя в лобовое сквозь ресницы. Мирный сворачивает на парковку к какому-то зданию. Читаю вывеску и меня пробивает на смех.

Шутка, высказанная еще дома, приобретает новые краски.

— Мир, а на хрена ты привез меня в отель? — подозрительно смотрю на друга, снова стёбно усмехаясь. — Только не надо шлюх, ладно? У меня, с некоторых пор, на них аллергия.

— Стая научила тебя плохому, — лыбится Мирон. — А если серьезно, мне советовали их ресторан и бар.

— Ммм… — тяну, не торопясь двигаться с места. Разводом пахнет за километр, но все же хочется верить в лучшее.

— Пойдем, — друг хлопает меня по плечу. — Тебе надо развеяться, а тут тихо. Выпьем, пообщаемся как в старые добрые времена.

Сдаюсь и выхожу из машины. В кармане телефон вибрирует. Вынимаю, на экране плашка о входящем сообщении. Открываю:

«С Днем рождения» — короткое сообщение от Филиппа.

И этот туда же! Нарыл ведь где-то информацию. Я не говорил. Даже Стая знает только время года. Как раз, чтобы сюрпризы не устраивали.

Заходим в здание. Мне плевать на интерьер вокруг. Чувствительное обоняние улавливает запах, свойственный всем отелям без исключения. Иду за Миром, уверенно шагающим впереди. Пересекаем главный холл, сворачиваем, проходим охрану и попадаем в зону ресторана. Двигаемся прямиком к бару. Садимся на высокие стулья у стойки. Бармен выдает нам карту бара и ненавязчиво дает свои рекомендации.

Пара выпитых коктейлей немного расслабляет. Говорим с другом