Газета День Литературы # 128 (2007 4) - Газета День Литературы

толкали с помощью тальянки,

вновь улыбнулась до ушей.

Опять её – огонь в яранге.

Какое дело ей ни шей,

она порвёт его по пьянке.

Начавшись где-то в октябре,

когда потоки слёз иссякли,

сидит, как бестия в ребре,

торчит в окне клочками пакли

и нависает во дворе,

как пауза в дурном спектакле

безлюдных парков и прудов,

подёрнутых ледовой ряской,

огней в тумане городов

и железнодорожной тряской

бессонницы, болезни вдов.

Итак, чугунка, дальше лязгай.

Верстай дорожные столбы.

Пейзаж в окне, билет в кармане.

Какой желать ещё судьбы?

Так тело дышит после бани,

ступая с Богом по грибы,

чем погибать на поле брани.

Чем, как затверженный урок,

бубнить азы чужого слога,

читая книгу между строк:

авось уляжется тревога

сама собою, потолок

избрав мишенью монолога, –

не лучше ли сказать "увы"

недвижимости, взять в охапку

шорох истраченной листвы,

по свету пошататься, шапку

ломая вместо головы.

Сугубо из любви к ландшафту.

Молчат холмы, пылает даль.

И зарево лежит на кровлях –

как на душе лежит печаль.

Я не люблю речей надгробных,

когда не видно сквозь вуаль

лица судьбы, сиречь, огромных –

как на церковных образах –

очей с невыплаканной жаждой.

Как прежде, небеса в слезах

и мокнет рай многоэтажный.

Жизнь отражается в глазах

и страх ослепнуть ярче с каждой

звездой, сверкнувшею в пути.

Да что звезда! Фонарь подъезда,

где целовался без пяти

минут в раю, как гений места,

с тобой, шептавшею "пусти",

мечта, волшебница, невеста.

ПОСЛЕДНЕЕ ВРЕМЯ Эти стёртые подлокотники

жёлтых кресел,

телевизор с его печальными новостями. Я последнее время редко бываю весел: всё хожу по квартире,

поскрипываю костями.

Не бродить же с фонариком идиота,

в тополином пуху, разыскивая собрата

по ремеслу. Да что это за работа,

ежели вам зарплата

не выдаётся. Можно давить на массу.

Стать неподвижным

и притвориться мёртвым.

Поздно голосовать, выходя на трассу,

если, к тому же,

правый ботинок жмёт вам.

ЗИМНЯЯ ПОЕЗДКА В ТОМСК С тем, кто ведёт автобус,

разговоры запрещены.

Зайцем усядешься ближе к окну,

соскребая наледь,

и снова следишь урывками

за ходом гражданской войны,

где белые в большинстве,

которое всем сигналит

хлопьями, напоминая кончину звёзд

в миниатюре. Скоро пора на выход,

то есть на бетонированный помост,

и раствориться в толпе

без особых выгод.

Я в Томске гостил у родни.

Записывал номера

бегущей строки, звонил по ним.

С таким же успехом можно

было звонить на Олимп.

Поиск работы с утра

до вечера, как всегда,

заканчивался ничтожно.

Требовались сотрудники.

Там, на другом конце

пыльного коридора,

где передвигали мебель.

И посетитель, откашлявшись,

так изменялся в лице,

как будто не смел беспокоить

или не в своём уме был.

* * * В сумраке будущего, когда

по трущобам гаснущего рассудка

загромыхает телега с кусками льда

(даже подумать жутко),

чтобы череп остыл от мысли, что голова перестала соображать, а все члены тела – повиноваться мозгу; когда слова

на какое-то время станут важнее дела, –

я к виновнику наваждения воззову:

может быть,

Он тогда получше меня расслышит.

Ибо сон, если вспоминают, то – наяву, когда смысл из него,

словно сок из лимона, выжат.

Олег Бородкин ПУТАНИЦА

* * * мне до звезды война с арабами Израйля.

мне до звезды

полезность рыжих муравьёв.

могу я вряд ли потревожить вас зиг хайлем.

а что бранюсь – так чепуха, медвежий рёв.

мне до звезды борьба меньшинств

за секс в законе.

и до звезды, что недоступен мерседес.

имел балкон бы – пил бы пиво на балконе.

зато с регрессом вечно путаю прогресс.

мне до звезды интеллигентские манеры.

и беспородных до звезды судьба собак.

порой мне кажется, пугают нас химеры,

и миром вертит исключительный мудак.

мне до звезды пока избыточность китайцев.

мне до звезды коровье бешенство попсы.

творцы искусства – работяги и страдальцы,

да только часто носят женские трусы.

мне до звезды астрологические знаки.

и до звезды понты различных шулеров.

отлично знаю, где и как зимуют раки,

чем печь топить

(когда есть книги, нету дров).

мне до звезды ещё водители газелей.

я б пролетариям дорог наставил клизм.

элита тоже до звезды на самом деле.

и до полярной мне звезды капитализм.

до фонаря чужие тексты мне любые.

чужое слишком до звезды мне мастерство.

известно: авторы обычно люди злые.

галиматью нести – их труд и ремесло.

мне до звезды Вьетнам, Япония, Гвинея

и до чего теперь Америка дошла.

плевать на негров, азиатов, гоев, геев…

одна Россия мне, естественно, мила.

почти что всё мне до звезды на этом свете:

проблема блядства, дефицит живой воды,

коррупция, балет, тупые дети…

оно и дальше всё мне будет до звезды.

* * * я несгибаем, словно полутруп.

ночами я почти не пью воды.

не скажешь, будто я излишне глуп.

несу совсем немного ерунды.

меня навряд ли чем-нибудь проймёшь.

в дела чужие редко я суюсь.

любимый зверь не выхухоль, но ёж.

гаишников и женщин не боюсь.

гляжу на Север, к чёрту знойный Юг.

холодный ветер, слякоть, снег с дождём…

жду осени, не то придёт каюк.

да, впрочем, все мы здесь чего-то ждём.

дождётся каждый… водкой, коньяком

на время можно это заглушить.

быть русским и легко и нелегко.

но по-другому не выходит жить.

гниенью мало поддаётся дуб.

не стёрт с лица земли и Третий Рим…

я несговорчив, твёрд, местами груб.

чего скрывать: вообще неисправим.

* * * опять смотрю на Север и гадаю:

чем нас оттуда бухнет по лицу?