Просто плохо (СИ) - "F-fiona"

— Да.

— Ты знал, что все так обернется?

— Нет.

— Он мог меня убить. Это случайность, что я застрелил его, — мой голос дрожит. Внутри все сжалось. Мне больно и обидно. – Почему ты сдал меня ему? Почему не дал убить его?

Не отрываясь, смотрю в его глаза. И получаю дурацкий ответ:

— Потому что.

Возмущение, кричу:

— Это не ответ! Ты обещал! Говори! Почему? Ты поставил мою жизнь на кон!

— Нет.

— Да ты нормально объяснить можешь?

Денис встает, бросает:

— Завтра в шесть утра машина в аэропорт.

-Все решил за меня, урод?

Не оборачиваясь, мужчина уходит. Запирает дверь на ключ. Ублюдок, он такой же ублюдок, как и тот, которого я убил. Для одного я лишь развлечение, для другого — лишь пешка в непонятных играх. Со злостью швыряю по одной бутылке из бара в стену. Что-то разбивается, что-то нет. Поломанные пальцы болят. Нос тоже. Мне бы к врачу. Но это кажется таким неважным, что я забываю об этом через секунду. Выплеснув немного эмоций, чувствую страшную усталость и валюсь на кровать. Поразительно, как простой, короткий разговор может вымотать.

<center>***</center>

Ровно в шесть за мной пришел охранник. Очередной тип, которого я не знал. Подвел к машине, показал, что на заднем сидении сладко спит Аля. Спит и не знает, что обрела папу, но потеряла маму. Денис, выглядящий еще более уставшим, медленно подходит ко мне. В костюме, без верхней одежды. Но не ежится от холода, не пытается согреть руки. Просто смотрит на меня, и я как обычно не могу различить ни одного отголоска чувств на его лице.

— Девочка в порядке, рядом с ней рюкзак, там деньги вам на первое время. Вот билеты, — он протягивает бумаги и наши пальцы соприкасаются, когда я тянусь за ними. Что я почувствовал? Боль. Это же та моя многострадальная правая рука. – До аэропорта поедешь с охраной. Доберешься до Москвы, и лети куда-нибудь дальше. Как можно дальше. Понял?

— Денис, почему ты делаешь это?

Ну, скажи мне. Я не могу, у меня сотни вопросов. Сначала предаешь, затем спасаешь от родственников?

— Забудь обо всем, Саш, обо всем, что было. Начни с нового листа.

— Ты не слышишь? – я перехожу на крик. – Скажи мне! Почему?

— Вот еще сотовый. На всякий случай, — он протягивает мне аппарат, но я не шевелюсь. – Потом, когда будешь в безопасности, выкинешь.

— Черт тебя подери! – я бью по его груди, по щекам, а он просто стоит. Слезы душат меня, я утыкаюсь лицом ему в грудь. – Ну, скажи, почему я жив?

Денис отстраняется, засовывает сотовый мне в карман пальто и буквально запихивает в машину. Мы трогаемся. Выезжаем за шлагбаум, охраны еще больше, чем вчера. Долго едем в аэропорт. Мозг отключился. Ни одной мысли. Завис где-то в пространстве. Может, так лучше. Тянусь к Алине, провожу по ее щеке. Она никак не реагирует, спит. Маленький крошечный ангелочек. Мой. Кудрявый, пухленький. Сколько ей сейчас? Три, четыре годика? Я не представляю, что она любит, что ей нравится. Что я скажу ей, когда она спросит, где мама? Не думать… Беру рюкзак и открываю. Ни хрена себе. А Денис-то щедрый. Сколько же тут?.. Пытаюсь посчитать. Не удается. Ладно, главное, для начала хватит. В рюкзаке еще обнаруживаются документы. Русские и загранпаспорта, на одну с Алиной фамилию, свидетельство о ее рождении. Как можно так подделать? Не отличишь же. А, может, они настоящие? Тогда Денис крут.

<center>***</center>

В аэропорту пахнет соляркой. Маленький он у нас и захудалый. Мне пришлось разбудить девочку, но она тут же уснула у меня на руках, когда я ее доставал из машины. Наверное, её накачали снотворным. Звери. Смотрю на табло. Рейс через сорок минут. Вовремя мы. Регистрируюсь последним, иду на посадку, в самолет. Алина сопит рядом. Надо же, теперь у меня есть дочь. Не чувствую, что она моя. Никогда не думал, что у меня, гея, будет ребенок.

Жарко. Снимаю пальто и натыкаюсь на сотовый Дениса. Тут же стюардесса просит пристегнуть ремни и выключить все электронные приборы, так как мы скоро взлетаем. Нажимаю кнопочку и включаю телефон. Он долго грузится. Самолет уже выруливает на взлетную полосу. Давай же. На экране приветствие, сотовый ловит сеть. Поймал. Через секунду приходит смс, и самолет отрывается от земли. Я перечитываю сообщение, а потом ломаю в ярости телефон на кусочки. Сидящие пассажиры с удивлением и опаской смотрят на меня. Тихо. Взять себя в руки. Не думать. Не получается. Чертов ублюдок этот Денис. Закрыть глаза. Не думать. Дышать глубоко. Но перед глазами все равно эта чертова смска: «Это не случайность, что ты застрелил его. В его пистолете были холостые патроны».

========== Часть десятая ==========

<right>Полгода спустя</right>

Время ни черта не меняет. Ни хрена оно не лечит. Мне все так же нет дела до этой гребаной жизни. Серо, безрадостно, безысходно. Я жду, вот уже шесть месяцев, когда это изменится, но все остается таким же. Словно я по-прежнему во власти Туманова, хоть и вижу во сне его изуродованный мной же труп.

В Москве я долго решал куда дальше. Когда есть возможность, но нет желания — это неправильно. Выбрал Бразилию. Рио. Думал, там мне станет веселее. Ощущу снова вкус жизни, возникнет желание танцевать. Нет. Ни первого, ни второго. С грустью смотрю на окна школ танцев. Их тут много. Очень. Не проходящая тоска точит сердце.

Океан не завораживает своими красками, солнце не согревает лучами, а всегда хорошая погода не радует.

Я снял небольшую квартирку, до океана всего полчаса, а по ночам, в тишине, можно услышать его шум. Но это лишь раздражает.

Устроился работать в русскоязычную туристическую фирму. Фактически за копейки, но это чтобы не сидеть в четырех стенах.

С Алей у нас отношения сразу не заладились. Она не признавала меня папой, все время плакала, звала Ринату. Со временем, конечно, она успокоилась, но постоянно капризничала и была чем-то недовольна. Никогда не видел настолько вредного и противного ребенка. Я платил соседке, пожилой бразильянке, чтобы она сидела с ней.

Зачем я живу? Что я делаю здесь? Имеет ли все это смысл? Иногда я был готов покончить жизнь самоубийством. И плевать, что Аля останется одна. Я не делал этого потому, что просто не знал, поможет ли это. Ведь что-то есть потом, когда здесь все кончено, а вдруг там будет хуже?..

А еще я старался не думать о Денисе. Хотелось понять его игру, но мне было это не под силу. Он занял место Туманова, но как же я? Почему он не дал мне убить его сначала? Почему во второй раз дал? Подсунул ему пистолет с холостыми пулями? Почему же? Ну? Чем больше я об этом думал, тем больше злился. Ублюдок, он такой же ублюдок.

<center>***</center>

— Саш, завтра приезжает большая группа туристов, — мой шеф.

Киваю, раскладывая яркие буклеты.

— Я и Таня поедем их встречать, развозить, а тебе придется провести экскурсию одному.

Фирма у нас небольшая. Шеф, его жена и я, мальчик на побегушках.

— Одному?

— Да. Ну что ты переживаешь, сотни раз же с Таней был, все знаешь. Простая обзорная экскурсия. Покажи исторический центр, достопримечательности, парк Фламенко, библиотеку там, прочее. Покажи пляж.

— Ладно, — вздыхаю я. – Много народу?

— Нет, всего один человек.

Ну, это хорошо. Меньше мороки. Быстро пробежимся по всем сидящим в печенке достопримечательностям, напою его на пляже коктейлем и свалю.

<center>***</center>

Стою в холле шикарного отеля. Повсюду цветы в вазах, витражи, золотая отделка. Небедный клиент попался. Зеваю. Уже десять ноль пять. Где же он? Оглядываюсь на лестницу. Чтобы попасть ко мне, ему ее не миновать. А я планировал сегодня надраться. Уже договорился с соседкой, Аля будет у нее ночевать, вместе с ее тремя сорванцами. Дочка все меньше и меньше говорит по-русски. Нужно как-то это исправлять, но… мне все равно. Ну, где же этот богатей? Вглядываюсь в проходящих по лестнице. Не вижу никого, напоминающего соотечественника. Вдруг на мое плечо опускается тяжелая рука (блин, проглядел), и я оборачиваюсь, нацепив приветливую улыбочку. Эта улыбочка быстро спадает с моего лица, когда я узнаю стоящего передо мной человека. Он такой же. Высокий, мускулистый. Только вот видел я его все больше в костюмах, закрытой одежде, а не в легкой футболке и шортах. Непривычно. В груди что-то защемило. Кривлюсь. Так надеялся, что никогда уже его не увижу.