Оксюморон - Светлана Бестужева-Лада

Я демонстративно зажала себе рот обеими руками.

— Оружие «спецуры». То есть шансов уцелеть при правильном попадании у жертвы маловато.

— Совсем нет, — хмыкнул Стас.

— Это точно. Превосходит классический ПМ в полтора-два раза…

Я заскучала. На кой мне все эти технические подробности? Но специалист по баллистике, по-видимому, сел на своего конька и стащить его оттуда не было никакой возможности.

— И что, все это чудо техники спокойно можно купить в магазине? — не выдержала я «обета молчания».

Стас наградил меня взглядом, тянувшим на приличную гранитную плиту. Но Тигран только еще больше воодушевился.

— Купить сейчас можно все, что угодно, были бы деньги. Тем более что «Гюрза» официально принята на вооружение в российской армии. В спецподразделениях, конечно.

— Но, — негромко заметил Стас, — купить такую игрушку «из-под полы» сложновато… Разве что на Кавказе взять у кого-нибудь из убитых. Были прецеденты…

— Зато сужает круг подозреваемых! — жизнерадостно отозвался его коллега.

— Это точно. Всего-навсего несколько тысяч, человек и нужно проверить… Ладно, несколько сотен. Кстати, неплохо было бы сначала найти и сам пистолет. При этом в задачке сказано, что к его владельцу нас просто так никто не подпустит…

— Вас не подпустят, — оживилась я, — а если…

— А если туда полезешь ты, то я тебя выручать не буду, — жестко ответил Стас. — И фокусы твои там не пройдут.

— Это еще почему? — оскорбилась я.

Сказать ведьме, что она не способна что-то сделать… Ну, на это способен только сотрудник полиции…

— Не ссорьтесь, девочки, — миролюбиво заметил Тигран. — А ты, Стас, не дави на психику и не бей на жалость: найдешь ты владельца пистолета, никуда он не денется. Человек, который ездит на мотоцикле столь редкой у нас марки…

— А марка-то откуда известна? — опять не выдержала я.

— Я ночью смотрел записи с дорожных видеокамер. Есть там этот мотострелок. Номер только увидеть нет никакой возможности — нет номерного знака. Но марка мотоцикла действительно редкая. «Триумф», модель «SpeedTriple». Таких на всю Москву штук двадцать наберется.

— И что?

— А то, что с утра пораньше начали всех этих мотоциклистов проверять. Работа, конечно, та еще, но хоть какая-то зацепка.

— Но если нет номерного знака, значит в ГБДД не зарегистрирован, правильно? Это же незаконно!

Тигран со Стасом дружно рассмеялись.

— Штраф за езду без номера, законопослушная ты моя, — сказал, наконец, Стас, — стоит стольник. Официальная регистрация — в разы дороже, да еще сколько времени нужно на все это потратить! Основная масса катается без номеров.

— И как же искать?

— По мототусовкам, по автомотосервисам… Второй вариант малоперспективен: ребята либо сами чинят своих «железных коней», либо…

— Либо уже ни кони, ни сами ребята починке не подлежат, — жизнерадостно закончил Тигран. — ДТП с мотоциклом — покойник почти гарантирован.

Что ж, у них своя работа, у меня — своя. Но для очистки совести я решила попробовать еще хоть чем-то помочь.

— Стас, а кадрики дашь посмотреть?

— Смотри, мне не жалко. Я еще программу в компьютере не закрыл — любуйся.

Я принялась было «любоваться» кадрами непрерывного транспортного потока, но Стас нажал несколько клавиш — и умная машина выдала мне «эксклюзив» — стоп кадры с довольно четким изображением мотоцикла и фигуры на нем. Я попыталась настроиться на кадр и «увидеть», но фигура оставалась как бы в тумане — и не потому, что была не в «фокусе», а потому что… не могла быть идентифицирована. По определению.

Я вспомнила, как накануне тщетно пыталась увидеть лицо стрелка-мотоциклиста, и поняла, что имею дело с достаточно квалифицированно поставленной системой защиты. Взломать ее, теоретически можно. Практически — категорически не рекомендуется без особого на то разрешения, а мне его никто не даст. Значит, здесь и проходит граница свободы моих действий: до этого предела можно было вытворять все, что душеньке угодно, а дальше… Дальше лучше не соваться: не мой уровень.

Милейший Тигран, еще раз поцеловав мне на прощание руку, удалился. Стас от этого не стал более приветливым и я поинтересовалась:

— Ты решил меня приревновать?

— Еще чего! — не слишком любезно отозвался Стас. — Просто не понимаю, зачем тебе понадобилось болтаться у меня в кабинете и кокетничать с посторонними людьми…

Вот это называется — убить наповал. Сам ведь позвал. Впрочем, мужская логика — дело серьезное, с ней не поспоришь. Я и не стала спорить, только спросила:

— По локатору ты Лялечку искал?

Если кто не в курсе, «локатор» — это поисковая система в мобильной связи, принципа действия которой я, конечно, не понимаю, просто знаю, что это за штука такая и как этим пользоваться, хотя сама прекрасно обхожусь без этих электронных заморочек. Локатор фиксирует местонахождение объекта по его мобильному телефону. Добровольно это делают, наверное, дети младшего школьного возраста, остальных в эту систему впихивают либо тайком, либо с применением различных методов принуждения.

Меня Стас в этом самом локаторе «прописал» с первых дней существования программы, а я не возражала. Но Лялечке было явно невыгодно, чтобы супруг знал об ее точном местонахождении в то или иное время, поэтому пришлось тайком проделывать все необходимые манипуляции. Но смешнее всего оказалось то, что Стас почему-то посчитал ниже своего достоинства «шпионить» за женой и к услугам локатора прибегал крайне редко. Спрашивается, зачем вообще все это затевал?

— Не искал еще, — не обманул моих обещаний Стас. — Думаешь, нужно?

— Уверена! — отрезала я. — Давай я поищу. Ты останешься как бы в стороне от этого неблагородного дела.

Стас с видимым облегчением кивнул и впился глазами в экран монитора, на котором должны были появиться сначала карта, а потом — местонахождение объекта. Если, конечно, Лялечка не выключила телефон. Но я была почти стопроцентно уверена — не выключила. Ведь ее возлюбленный Геннадий Анатольевич так и не появился.

Реакция программы не заставила себя долго ждать. На небольшой карте юго-западного сектора Москвы появился флажок с именем «Ляля».

— Что она, черт побери, может делать на Минской улице? — одновременно изумленным и злым голосом осведомился Стас. — Очередной салон красоты, что ли?

— Укрупни изображение, получишь номер дома, — посоветовала я.

Стас послушался. Для меня результат был заранее известен, для него — совершенно неожиданным: элитная жилая новостройка. Даже корпус умная программа пометила, жаль, номер квартиры нельзя определить.

— К кому она интересно отправилась с утра пораньше? — ни к кому конкретно не адресуясь, вопросил Стас.

— К тому, кому вчера звонила по телефону, — со всем доступным мне спокойствием сообщила я. — Ты, кстати, телефон убиенного проверил?

— Проверил, — кивнул Стас. — Удивительно необщительный оказался тип. В журнале звонков входящие — только от моей половины, зато за последний месяц она звонила ему практически ежедневно и всегда в одно и то же время. Сам же он ей вообще не звонил, вот такая односторонняя связь получается. По-моему, я сошел с ума: очень мне хочется, Маринка, жену убить…

— Если бы этого хотелось только сумасшедшим, дурдома бы переполнились! — фыркнула я. — По-моему, ты как раз становишься более или менее нормальным человеком — хотя бы в плане реакции на фортели твоей разлюбезной.

— Думаешь, он был ее любовником? — тоскливо спросил Стас.

Я промолчала. Человеку под нос суют неопровержимые доказательства неверности супруги, а он еще задается гамлетовским вопросом: верна иль не верна?

— Стас, сейчас дело не в этом. Надо ехать на Мосфильмовскую улицу…