Коротко обо всём. Сборник коротких рассказов - Валентин Валерьевич Пампура
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Он нашёл свой ветер, а ветер нашёл его крыло. И они вместе поднялись высоко в небо. Он парил подобно чайке, а я смотрел и думал. Ему повезло, он обрёл небо, а что ищу я? Тогда я ещё не мог ответить на этот вопрос.
Знаешь, мы все о чем то мечтаем, у каждого есть мечта. Но порой мы не готовы к ней, и жизнь ведёт нас в противоположную сторону. И мечта пропадает за горизонтом. Кто то забывает о ней и приспосабливается к новому, а кто-то не теряет её из виду. Он думает о ней, складывает её из кусочков своего сознания. И бережно хранит возле самого сердца. И вот однажды когда ветер меняется он снова приходит к своей мечте. И тогда он готов к её воплощению. Главное верить в мечту и некогда не отказываться от неё.
Он улетел. А я остался один. Никогда мне не было так одиноко. Я вдруг подумал. У кого, то есть крыло, у кого то семья, а у кого то и то и другое. А что есть у меня? Я оглядывался вокруг и не мог нечего найти. Мне не на кого и не что было опереться в ту минуту, когда серые сумерки спустятся на мой дом.
Я долго шёл по дороге и очень устал. Я уже не чувствовал ног когда пришёл к его дому. Он был похож на старого краба, который прячет свои чувства под толстым слоем панциря. Но, несмотря на это я заметил лучики радости в его глазах. Он пригласил меня войти, и в суровом голосе я услышал нотки счастья. Знаешь, сказал он, я живу один и ко мне давно уже никто не заходил. Я с удовольствием напою тебя горячим чаем, а если ты согласишься, осмелюсь тебе предложить ночлег. И я согласился.
Когда то давно, я жил совсем по другому. У меня была семья. Я работал в школе, учил ребятишек разным премудростям. А теперь все изменилось, я остался один, и от прошлого у меня остались, только, мои воспоминания. — И он показал мне свою стену, увешенную старыми фотографиями. — Здесь вся моя жизнь, моя первая любовь, это мой первый класс, ох, сколько их было потом. Тут мои дети и мои домашние питомцы. Каждое утро, просыпаясь, я, здороваюсь с ними. Журю их за разные шалости. Вот, например Николай с третьего «в». Опять не сделал домашнее задание и болтает во время занятий. А вот Люба она прилежная ученица, но ужасная модница, свою форму она все время превращает в модное платье. А это моя жена, и мои дети… — Он замолчал, потом повернулся ко мне и сказал — Думаешь, я сумасшедший? Конечно да, какой нормальный человек будет разговаривать со своим прошлым. Но это все, что у меня осталось. Это вся моя жизнь. И благодаря им я не чувствую себя одиноким.
Я покинул его утром. Я шёл и думал. Этот человек так любит своё прошлое, что не хочет покидать его. Оно его дом, его крыло, его тихая, заводь. Которую он не за что не променяет на призрачное будущее. Хорошо ли это, я не знаю, но таков его выбор.
Однажды путешествуя, я попал в густой туман. Плотной завесой он окружал все, что ему попадалось на пути. Он был вязкий, липкий и был соткан из обрывков воспоминаний, спутанных фантазий и воспалённого сознания. Странные картины проплывали передо мной. Они формировались у меня на глазах в непонятных и порой ужасных, существ напоминающих людей. Их омывала река красного цвета. Она текла, из большого, винного кувшина. Растекаясь, она превращалась в зловонное болото, покрытое слизью и омерзительными существами. Они глядели на меня, выпуклыми глазами и от их взгляда становилось нехорошо. В нос мне ударил резкий запах, что то зашевелилось, и я увидел человека. Вернее то, что от него осталось. Туман, окутавший все вокруг, выходил из его головы. Осколки чистого сознания тонули в винных парах, он смотрел на меня, мутным взглядом пытаясь, что то вспомнить. Лицо его напряглось, губы зашевелились, глаза стали осмысленны.
— Что? — Спросил я.
— Помоги.
— Руку, дай мне руку… — Крикнул я. Он протянул её, но покрытая слизью она выскользнула. Красная река забурлила. Его глаза снова помутнели, он потерял ко мне интерес, и стал погружаться в своё болото.
Когда я выбрался оттуда солнце светило так ясно, как будто всё, что я видел, не существовало вовсе.
Одинокая виноградная лоза росла там, где, когда то был двор большого дома. А теперь только разбросанные камни, да часть полуразрушенной кладки. Она опиралась на неё, держа на весу, кисти, мелкого винограда. Она смотрела на меня своими темно — зелёными листьями. Я сел рядом, она качнулась, протягивая мне, синею гроздь. Я не смог отказать ей. Ягоды были кислыми, но я съел несколько из них.
Я смотрел на разбросанные камни, на заросший сад и думал. Когда то здесь жили люди. Дом был большим и прочным. А сад, цветущим и благоухающим. А эта виноградная лоза давала сладкий виноград. Потом, что-то случилось. Люди покинули это место. Дом без людей разрушился. Сад погиб под сорной травой. А виноградная лоза постепенно утратила способность родить вкусный виноград.
Так и человек. Потеряв стремление к высокому, перестаёт ощущать ветер на своём лице. Тогда он начинает замыкаться на своих потребностях и страстях. И постепенно перестаёт быть человеком.
Я поднимался в горы, спускался в долины. Видел моря и реки, земля очень большая, и можно потратить много времени, что бы обойти её всю. Но, знаешь, чтобы понять, что то важное, порой достаточно просто протянуть руку. Так случилось и со мной.
Земля была мягкая и тёплая. Она была покрыта зелёным ковром. Трава крепко держалась за почву. Она тянулась к солнцу, сплетаясь между собой, как сплетаются влюблённые. Она стелилась, окутывая землю, и источала удивительный аромат. Она качалась на тоненьких стебельках и щекотала мне щёку. Я лежал, раскинув руки на зелёном ковре, смотрел в чистое небо и чувствовал как маленькие, но упругие травинки, тыкаются мне в ладони. Я прижимал их к земле, и они упирались,
