Химера (СИ) - Ворожцов Дмитрий

— Хорошо…  — протянул я, опускаясь на стул напротив стола доктора. — Зовут меня Владимир Ветров. Меня интересует одна пациентка вашей больницы. В смысле не она сама. Сведения о ней. А если уж конкретно, то личная информация о бывшей пациентке. Адрес, фамилия, родственники…  Она умерла в две тысячи восьмом…  Сиганула с крыши…  Вы же Дусю и нашли на асфальте, когда шли утром на работу.

— Бог с вами! Вы что мелете, товарищ Ветров? — напугано забормотал психиатр, поглядывая на меня. — Язык у вас без костей! Какие самоубийства? Какие еще Дусеньки? Ничего такого не было. Я на пенсию хочу выйти, а не в тюрьме сидеть, — продолжил доктор, сплюнув три раза через левое плечо и постучав по столу.

— Да как же так?! Я сам видел!

— Не могли вы такого видеть! Точно.

— Может, запамятовали?

— Не было, я вам говорю, — упирался Сергей Борисович.

— Тогда дальнейшие вопросы не имеют смысла…  А вы меня разве не помните? — спросил я расстроено, надеясь услышать не то, что он произнес.

— Я не то чтобы вас не помню, — приспуская на кончик носа очки, продолжал поражать ответами доктор. — Я вообще вас в первый раз в жизни вижу.

— Ну, как же так, Сергей Борисович! Вы же мне паспорт помогали делать. Вспоминайте, в две тысячи девятом, — непонимающе бормотал я.

— Да вот так, товарищ Ветров. Не помню и все тут…  Хотите, я по нашей базе проверю? Нам недавно по президентской программе компьютеры поставили. Хорошая штука, однако…

— Проверьте…  — безразлично произнес я, не веря в положительный результат.

Главврач положил сине-зеленые бусы-четки на стол и уставился в монитор.

— Секундочку…  Ветров, говорите…  — пробормотал доктор и заклацал одним пальцем по клавиатуре. — Так…  Так…  Ветлугин, Веткин, Ветринский…  Ничего по запросу не найдено…  Может, вы с адресом больницы ошиблись? Был тут у нас один случай…

— Нет, — убил я в зародыше рассказ доктора, — я точно не ошибся…

— Не знаю даже, чем вам еще помочь…

— Сергей Борисович! Прописка! — озарила меня до безобразия умная мысль. — В паспорте прописка вашей больницы.

— Быть такого не может, — главврач нахмурил брови, опустошил кружку до дна и тяжело выдохнул. — Давайте взглянем тогда…  Хотя это нонсенс…  Но пока у меня нет причин вам не доверять…

— Вот! — радостно выкрикнул я и протянул документ в обложке из змеиной кожи.

Психиатр его взял и внимательно посмотрел на первую страницу. Потом уставился на меня, но вскоре вернул взгляд на место. Бегло перелистал паспорт до прописки и замер с непониманием в глазах.

— Ну, что я говорил! — с воодушевлением пропел я. Хотя хотелось еще и протанцевать что-нибудь веселенькое.

— Да…  говорил, а написано здесь почему-то другое. Проживали вы в это время на улице Арктической, дом номер один. Странно…  Абракадабра какая-то…  Я здесь живу уже целую вечность и о такой улице никогда не слышал. Да вот же, сами взгляните!

Я выхватил паспорт из рук доктора. Глаза впились в ненавистные буквы, ворочая и коверкая их на разный манер. То слева направо, то сверху вниз и тут же наоборот, а затем по диагонали…  Но честнейший доктор оказался прав. Не было там упоминания о психиатрической больнице. Но ведь раньше…

Я собственными глазами это видел…  Ничего не понимаю…  Галлюцинации и всеобщее помешательство? Я сотни раз устраивался на работу и каждый раз слушал глупый вопрос инспекторов отдела кадров: «Что это такое?». Кто-то подменил мне паспорт? Для чего? И главное, кто этот кто-то? Ахинея…  Может, это…

— Может, все-таки кофе? — перебил психиатр мои мысли, доставая ополовиненную бутылочку. — Если не поможет разложить все по полочкам, то хотя бы подсобит об этом забыть.

— Я не пью алкоголь с некоторых пор.

— А кто говорит про «пить». Так, пригубить в профилактических целях. Это же полезно в приемлемых дозах. Особенно сейчас — в вашем состоянии. Для сердца полезно. Да и для душевного спокойствия.

— Мне это не нужно…

— Эх…  Да не печальтесь вы, со всеми бывают казусы!

— Я и не печалюсь…  Просто непонятно…  Совсем ничего не понятно…

— Ага…  Я вижу…  А вообще, не забивайте себе голову. Время само все расставит по местам. И не переживайте, все ошибаются. Главное, разобраться в собственных ошибках и не повторять их впредь. Ну, не надумали выпить?

— Нет…  — прошептал я и вышел прочь из кабинета, не прощаясь. Словно потерявший интерес к жизни зомби, которого даже вид свежей крови не радовал.

Вновь футуристические ландшафты зимнего царства за окном. А я снова в салоне веселяще-желтенького автомобиля с шашечками на борту, который мчится на всех парах в обратный путь. Следующая моя остановка — железнодорожный вокзал «Свердловск-Пассажирский». В моем грандиозном плане по поиску истины этот пункт теперь числился под номером два. Что-то я там в свое время недосмотрел, недослушал или недопонял…  Чувствовал я это больше подсознательно, чем осознанно, но это никак не влияло на мое решение. «Властелин чебуреков» явно знал больше, чем говорил, и именно с ним мне предстояли игры в плохого полицейского. Задача, конечно, не из легких, но мне не привыкать. Лишь бы все получилось не так, как с доктором! Внезапная человеческая амнезия уже раздражала. Кстати, все-таки именно Силби мне доктор и напоминал. И дело вовсе не в моей бурной фантазии, опирающейся на стереотипы внешности и национальной принадлежности. Черты характера, повадки, манера говорить. Доктор и навел меня на мысль посетить вокзал…

Скрип колес. Машина резко затормозила. Пролетела юзом с несколько десятков метров и остановилась как вкопанная. Вместе с выдираемыми из промороженной резины твердосплавными шипами из головы со звоном вылетели и лишние мысли. Хорошо, что хоть ударов в спину не последовало. Другие водители тоже успели среагировать.

Дорогу впереди перегородил автомобиль ДПС с включенными проблесковыми маячками. На его капоте сидел инспектор в овечьем тулупе, с опущенным черно-белым жезлом в руках. Водила, до этого молчавший, ударил руками об руль и с досадой произнес:

— Все! Приехали! «Фуры» сошлись. Теперь пока дорогу разгребут…

Но его слова прошли мимо моих ушей. Ведь мой взгляд и мысли были сосредоточены на груде искореженного металла. Она лишь отдаленно напоминала очертаниями автомобиль. В неприкосновенности остался лишь тыльный номер, цифры и буквы, которые меня не просто пугали…  Они вгоняли в цепенящий ступор.

Это было именно то такси, на котором я приехал в Нижний Тагил…  Сегодня я мог остаться здесь…  Окончательно и навсегда…  Ведь Химеры со мной не было — она уже давно лежала в сейфе.

Вокзал…  Спешка…  Суета…  Сотни лиц, сменяющих друг друга в одну минуту. Бурлящий поток, нет которому ни конца ни края. Одни уезжают, другие приезжают. Третьи здесь зарабатывают на хлеб с прокисшей баландой или вовсе живут как придется. Лишь я, один-одинешенек, слоняюсь без дела в поисках «непонятно чего».

Третий круг вдоль захламленных торговых палаток, вонючих привокзальных кафе и витрин магазинов принес такой же результат, что и первые два. Итог был с нулевым коэффициентом полезного действия. Проще говоря, никакой. Не было здесь кафе под названием «В гостях у Самаэля»…  Видимо, залетных гостей в этом заведении стало катастрофически мало. Вероятно, это и послужило причиной его преждевременного закрытия.

Не было ни древних заманивающих плакатиков со скидками на столбах. Ни корявых стрелочек с указателями. Ни выцветших рекламных баннеров с «обильно слюновыделительными» изображениями еды. Никаких даже самых малюсеньких упоминаний! Ничего. Как будто кафе и не существовало никогда.

Но ведь я его видел…

У прозрачных дверей «McDonald» s» я заприметил безбожно смолящего охранника в черной форме. Удивительно то, что вокруг него еще рыжеватой лужи никотина нет. Только большая кучка окурков. Судя по неохватной округлости живота, он мог мне помочь. Ведь он явно работает в этом месте уже тысячу лет.