Хроника пикирующей старости – 2 - Олеандр Олеандров

И буркнув себе под нос что-то неприличное, я тихо поплёлся к себе на работу, больше не поднимая головы к солнцу.

Пальцем в небо

Новый год! Брызги шампанского … вина … пьяные голоса друзей … сигаретный дым … из патефона гремит музыка на всю улицу.

Я шатаясь встаю из-за стола – Друзья! … И тут же полупьяный падаю на стул …

Кто-то успевает поддержать меня … кто-то хлопает по плечу … кто-то улыбается.

Я чувствую – они все любят меня.

И думаю – Как же хорошо иметь друзей!

Которые сегодня – такие же пьяные как и я.

Во черт! Как тяжело писать рассказ – когда вчера на даче вогнал занозу под указательный палец. Утром проснулся – ноготь болит, гноится

Что будет дальше?

Слезы жены … детей … ампутация пальца .. и вот я уже ковыряюсь в носу большим пальцем руки вместо указательного.

Через год или два, мои ноздри приобретут огромный размер, и я буду выглядеть конченным уродом с девятью пальцами на руках.

Бр….

Ах да! Забыл. Надо продолжать писать рассказ.

Итак, Новый Год я провёл с семьёй – женой и детьми, пил кока-колу и шампанское. Был трезв как стёклышко. Много шутил и смеялся.

Стоп! Я же писал про друзей … и как они любят меня…

Нет. Неправильно я начал свой рассказ. Ибо признаться, нету у меня друзей. Уже давно нету.

Только и слышал от них – помоги тому … выручи того …

Короче, разогнал я их.

Надоели все.

Итак, я сидел с женой и детьми – мы весело пели песни, рассказывали всякие истории и весёлые анекдоты …

И были так счастливы вместе!

Во черт! Как же палец болит.

А может его не будут ампутировать а только чистить от гноя и инфекции… Хирург – мрачный дядя двухметрового роста, скажет мне сурово – Плохи твои дела братец. Надо резать палец. Вдоль и поперёк.

Привяжет меня всякими ремнями к стулу и вытащит старый ржавый скальпель. Заметив мой взгляд полный ужаса, он скажет извиняющимся голосом:

– Прости дружище … наверное от крови заржавел.

И начнёт медленно точить его таким же ржавым напильником. Мерзкий пронзительный скрежет металла начнёт отскакивать от стен комнаты как мячик и попадать мне прямо в уши.

– Вот и готово – Скажет он наконец и на его лице появиться кривая мрачная улыбка. Вытянув скальпель в руке он медленно начнёт приближаться ко мне.

И через минуту из кабинета раздадутся мои душераздирающие крики …

А- а а!!!!

Ну ладно. А пока – вернёмся к моему рассказу.

Итак, сижу я с соседкой что живёт этажом ниже, новый год отмечаем. Я конечно бодро подливаю ей в рюмку и .. хочу побыстрее залезть ей под юбку. Но она все трезвая и не пьянеет.

– Мариночка, золотко моё! … Наконец не выдерживаю я и ласково шепчу я ей на ухо. При этом сам удивляясь откуда у меня взялась такая нежность. Воистину … похоть будит в человеке что-то возвышенное, нежное. Перед тем как сделать из него животное. Похотливое и нетерпеливое.

Так вот. Сначала я говорил ей про сантехника и про то что надо трубу поменять между этажами. Голос мой был деловит и очень озабочен прогнившей трубой, а рука моя как бы невзначай – упорно лезет ей под юбку.

Мариночка стесняется. Отталкивает руку обратно. Тоже – как будто невзначай.

Её можно понять – ей позарез нужна новая труба на кухне а не моя рука под юбкой.

И тогда я нахожу выход – говорю ей что хочу показать как работает мой новый светильник и лезу к нему что-бы выключить свет.

Потому-что не будет света – не будет и стыда.

Это и есть последний закон Ньютона.

Или мой – хер его знает.

Но я всегда верил что Ньютона.

В любом случае, я был прав – без света становится намного лучше.

Вот тогда то я и сказал ей – "Мариночка, золотко моё!"

А может мне просто укоротят палец и отрежут ноготь? Что-бы удалить гангрену которая начинается под ногтем по видимому.

Ноготь будут отрезать так – сначала запихнут туда инструменты, иглы. Потом будут медленно приподымать его. Все выше и выше.

Врач – наверняка это будет белобрысый юноша с холодными голубыми глазами – он никуда не будет спешить. Он будет делать все медленно и постепенно. Иногда с любопытством заглядывая мне в закатывающиеся от боли глаза и что-то записывая в журнал.

Наверное диссертацию готовит.

Ну ладно. Сейчас мой рассказ – не о нем. А про мой Новый год.

Итак, сижу я один. Нету никого возле меня – ни друзей, ни родных, ни соседки Мариночки которая живёт этажом ниже.

Потому-что я сижу на работе и никому быть возле меня – не полагается.

Только палец болит ужасно. Хотя болеть ему на работе – тоже не полагается

А если ему можно нарушать правила то почему мне нельзя?

Выхожу на улицу. Смотрю в небо.

Через минуту – наступит полночь Нового Года.

Чёрное небо – как океан. огромное и пустое.

Как же хочу я не бояться его! Сколько раз говорил себе что оттуда меня кто-то любит.

Но мне все равно страшно … оно такое огромное, а я такой маленький перед ним.

За что ему любить меня?

Кричу – Скажи мне … Ты любишь меня? ..

Мой голос как эхо проносится по пустым улицам.

И тишина. Ответа – нету.

Тогда я несколько раз кручусь вокруг себя не отрывая головы от неба – тут же голова кружится и я на мгновение сливаюсь с тысячами звёзд на небе.

– Вот видите … я пришёл к Вам. Вы любите меня?

Но ответ я не успеваю услышать – голова перестают кружиться. И я возвращаюсь на землю

Но покоя здесь – теперь нету. Вдруг что-то взрывается у меня над головой.

Тысячи искр взметаются в небо с крыш домов … И только теперь я вспоминаю – Это же Новый Год наступил!

В подтверждение тут же земля вздрагивает от выстрелов тысяч петард и хлопушек.

Только что пустое чёрное небо вдруг озаряется сотнями ярких огней. Они взрываются в небо .. как будто веселясь и радуясь … как будто крича ему -Мы здесь! Мы живы! И мы празднуем – Новый год! Вопреки твой пустоте! Мы все-таки выжили!!!! Ура!!!

– И я выжил тоже.. Думаю я. Затем подымаю свой несчастный палец кверху и печально смотрю на него. Он как будто тоже прислушивается и … вдруг перестает болеть.

– Ты выживешь тоже. – Бормочу ему тихо.

Палец теперь совсем не болит.

Треск петард над головой становится непрерывным … они взрываются яркими цветами – окрашивают мой палец в разные цвета. Как-то весело. И страшно – одновременно. Вдруг вспоминаю корабль Титаник – там тоже веселились. Ночью. Среди огромного океана … среди ужаса и страха. .. с песнями … огнями .. и взрывами петард в небе … как будто протестую против него

Вдруг что-то новое появляется вокруг меня …

В небо поднимается гул тысячи голосов. Непонятный, огромный … Я различаю -

– С новым годом!!!

Это крики ликования, радости, счастья.

Я не слышу эти слова но чувствую их – каждой своей жилкой .. душой и телом.

Люди счастливы что выжили ещё один год на этой планете!

– Небо! Ты слышишь? Мы выжили! Ура!

Я оглядываюсь .. с одной стороны меня – чёрное небо …

С другой – веселящиеся люди.

И тогда я поворачиваюсь к небу. Такому огромному, чёрному, пустому.

Кто ты?

Кто я?

И зачем здесь?

И не "Титаник" ли это?

Хочу крикнуть в небо – С новым годом!

Но из глотки вылетает лишь отчаянный хриплый крик – А -а -а-а!!!!

Война через призму ощущений

Стой читатель! Не смывайся!

Идёт война!!!!

Нет, я это не к тому что у тебя в почте лежит повестка в военкомат.

Так что не спеши хвататься за сердце и искать знакомого генерала что-бы отмазал тебя от армии.

Просто хочу поделиться впечатлениями.

Угадай-ка …какое первое желание возникает когда узнаешь про войну начавшуюся в твоей стране?

– Нет, не чувство тревоги. Не опасности. Не желание спасти близких. Или страну.

А … просто любопытство.

И лишь после обеда и после бутылки пива на десерт – появляется лёгкая тревога. – Не придётся ли тебе вставать по утрам раньше обычного из-за этого?

А ещё хуже – отказаться от пива?

Но по мере того как фронт продвигается к твоему городу – появляется какое-то новое чувство.

Это желание – успеть взять самое лучшее что есть в жизни.

Ты будешь пожирать двойные порции любимого мороженного, сидеть по кабакам, пить и гулять.

Все что было у тебя приятное в жизни – ты начинаешь умножать на два.

Когда-то я читал мемуары белых генералов … они удивлялись – враг почти уже у самого Крыма а белые офицеры не хотели вылазить из ресторанов и кабаков …

– Почему? – Спрашивали они.

И только теперь я понял этих офицеров.

Итак, Вы наелись мороженного, нагулялись с девками, напились пива – а фронт все не останавливается.

– Это не страшный сон – Наконец понимаете Вы …. что же дальше?

Наступает желание действовать? Спасать себя? Семью?

Нет. Не угадали.

Начинается депрессия.