Эмиль. Забудь меня - Лена Голд, Вера Шторм

— Эмиль. Меня зовут Эмиль.

Эмиль. Красивое имя. Как и сам его обладатель.

— А раньше почему не говорил? — я стараюсь поспевать за его широкими шагами.

— Это так важно? — издает короткий смешок, от которого по позвоночнику пробегают мурашки. — Как твой отец? Что конкретно врачи сказали?

Эмиль берет меня за руку, и до автомобиля мы идем словно влюбленная пара. Я его не понимаю. То грубый, то наоборот. Нежный и заботливый.

— Перенервничал, — открывает пассажирскую дверь, помогает сесть. Сам же обходит авто и садится за руль. — Ему противопоказан стресс. А он вроде разволновался. Черт знает, что у него там на работе стряслось. Узнаю, когда очнется и начнет разговаривать со мной. Надеюсь все-таки, что ничего серьезного нет.

— И из-за этого ты себя убиваешь?

— Он мой отец, прикинь, — злюсь я. Сложив руки на груди, отворачиваюсь к окну и слежу за ночным городом. За картинами, которые так часто меняются.

— Кстати, как твоя ладонь? Не болит? — он берет меня за кисть и разглядывает ладонь. — Ничего страшного. До свадьбы заживет.

Боже... Мне смеяться в голос хочется.

— Странный ты тип, Эмиль, — честно признаюсь. — Очень странный. То ведешь себя как кретин последний, то заботишься, будто много лет меня знаешь и ценишь. Как ты там говорил? На два фронта играю? Это ты однозначно по себе судил.

— А то, что я тебе про длинный язык говорил, ты помнишь? Тебе его оторвут, Арина. Очень много болтаешь.

— Кто оторвет? Ты? — улыбаюсь. — Руку-то отпусти. Со всех сторон разглядел. И даже наванговал, что до свадьбы заживет. Чего еще хочешь?

Однако Эмиль мою ладонь сжимает еще крепче, ухмыляется, внимательно следя за дорогой. Я же не свожу с него взгляда. Красивый, да. Притягательный. Если он положит руку в область моей груди, сразу поймет, какие я к нему чувства испытываю. Любовь с первого взгляда, ей-богу. Что я когда-то считала ерундой. Оказывается, есть она.

Любовь с первого взгляда.

Но ему об этом знать незачем.

Себя пупом земли возомнит и еще больше наезжать, наглеть начнет. Да и он неравнодушен ко мне. Вон, большим пальцем мою руку гладит. И глаза у него сверкают, губы в улыбке расплываются. Надеюсь, завтра он не снимет свою добрую маску и не станет снова суровым грубияном.

Тем временем машина останавливается у ресторана. Эмиль отпускает мою ладонь, покидает салон. Я же следом за ним.

— В дальнем углу пусто, — подсказываю, едва оказавшись внутри. Эмиль поворачивается в ту сторону, морщится.

— Нет. Иди за мной.

Мы поднимаемся на второй этаж и заходим в самую первую ВИП-комнату.

— Ты здесь частый гость, — догадываюсь я. И не задаю вопрос, а утверждаю.

— Угу. Не нравится? Можем уйти, — хмурится Бестужев.

Я сажусь на диван, кладу сумку рядом. Откидываюсь на спинку и глубоко вздыхаю.

— Сто лет в ресторане не была, — дергаю я плечами, осознавая реальный факт.

— В смысле? — Эмиль располагается рядом, кому-то печатает сообщение. — Тебя не приглашают на ужин? И как же ты время проводишь, интересно? Я считал, что ты весь день в таких местах торчишь со своими... Кхм...

В его глазах блестят хитрые огоньки. Опасные такие, обещающие что-то безумное. Он снова специально меня провоцирует. Знать бы еще зачем, какая у него цель.

— Ты невыносим, — ворчу, закатывая глаза. — Прикинь, приглашают. И я ужинаю в ресторанах. Я имела в виду, что с мужчинами сто лет не была в таких местах. Потому что не до них было. Но обязательно после тебя приду с Глебом. Я же, по твоим словам, на два фронта играю. И круто так играю, профессионально. Так что... Думаю, ты не удивишься, увидев меня здесь с ним.

Лицо Эмиля снова меняется. Там мелькает боль и неприязнь. Кажется, я ляпнула что-то лишнее, хотя всего лишь пошутила. И даже не догадалась о последствиях. Настроение Бестужева явно падает до плинтуса. Черт! Я реально весь вечер испортила...

— Я... — хочу сказать, что это всего лишь шутка.

— Заткнись, — грубо отрезает он, не желая меня слушать.