Грубиян на одну ночь - Мария Летова

Заняв стол в противоположном углу, достает из портфеля контейнер и принимается завтракать.

Пахнет едой. Типа нормальной.

Раз пошла такая пьянка, решаю заняться разбором документарных завалов, на которые исправно клал хер последние дни.

Игнорируя раздражающие звуки “завтрака”, беру рекламную паузу.

Сплюнув в кружку остывший кофе, откидываюсь в кресле и закрываю глаза.

Может, и мне жену завести?

Ну, такую. Чтобы трахать ее, чтобы еду готовила, детей рожала, трусы стирала.

В чем моя проблема вообще?

Частично в том, что мне одному комфортнее, а глобально? Глобально я для семьи не создан. Где-то просрал этот момент, а теперь уже не знаю, чего хочу.

Семью?

Наверное.

Быть тупиковой ветвью семьи Стрельцовых не хочется. Нас с сестрой двое. Ну, теперь, считай, трое.

Так, что ли, семью хотят? Наверное...

Звучит ни хера не правдоподобно, Стрельцов.

Протянув руку, беру со стола вибрирующий телефон.

«Пробил тачку. Владелец Айтматова Маргарита Максимовна. Писать лень, если остальное нужно, пришлю на почту».

Владелица значит.

Маргарита. Айтматова.

Красиво.

Кто такая?

На хуя мне так надо знать?

Такая мне трусы стирать не будет.

Блять.

На хер мне с ней гребаные трусы? Я из них, сука, выскочить готов, когда мысленно представляю, как выглядят трусы у нее.

Есть у нее мужик или нет?

А может, подвинется?

Я трахаться умею. Деньги зарабатывать тоже. После встречи с мэром перспективы намечаются. Главное не просрать их, пока пидарасов малолетних по блатхатам гоняю.

Нестерпимо хочется курить. Я бросил, ну и по фиг.

— Есть сигарета? — спрашиваю, посмотрев на соседа.

Продолжая жевать, выкладывает на стол пачку и зажигалку.

Затягиваясь у урны на улице, пытаюсь прикинуть свои шансы.

— Ладно, Маргарита прекрасная, — выбрасываю, не докурив. — Два ноль. Пока что.

Глава 4. Марго

Понимание Чернышевым словосочетания “мероприятие для своих” очень расходится с моим. Это выясняется сразу, как только паркую машину на стоянке загородного гостинично–ресторанного комплекса.

— Замечательно, — закатываю глаза, проверяя наличие сети в своем телефоне.

Если наш мэр так устал от людей и внешнего мира, мог просто слетать на Мальдивы, а не устраивать уик-энд в сорока километрах от города. Мой оператор в эти места явно не совался, поэтому сети у меня нет.

Выбравшись из машины, ощущаю головокружительный приток свежего утреннего воздуха с еловыми нотками.

— Мило, — бормочу, забирая вещи из багажника.

Опустив на дорожку чемодан, достаю чехол с подарочной картиной и захлопываю крышку. В конце парковки вижу знакомый “порше” Калинкина и спортивный “мерседес” именинника.

Повесив на плечо чехол, качу чемодан по направлению указателей на главное здание. День обещает быть удушливо-жарким, но здесь это явно не проблема.

Допускаю, что эта глушь как раз то, что мне нужно. После недельного сосуществования в одном офисе с Миллером, даже не видя его самого, удалиться подальше от города, в котором он дышит со мной одним воздухом, просто гребаный подарок судьбы.

В холле гостиницы администратор уточняет мое имя, после чего доставляет на второй этаж в номер с видом на лес и двуспальной кроватью, которая больше подошла бы новобрачным.

Положив руки на балконные перила, закрываю глаза и вдыхаю.

Это определенно то, что мне было нужно.

— Пароль от вайфая на тумбочке. Мероприятие начнется в пять вечера. План на второй день свободный, — слышу голос администратора за спиной. — В распоряжении гостей Руслана Робертовича ресторан, банный комплекс, бассейн, спортивные площадки, кинотеатр… кхм… в общем, все, что пожелаете.

— Мартини и тоник, — отзываюсь я.

— Бар есть в ресторане, вас проводить?

Боже, какая услужливая.

— Не нужно. Я сама.

Хочу побыть одна, и более безопасного, чем гостиничный бар в одиннадцать утра, места в этом плане не найти, потому что гости Чернышова, да и любые другие гости вот таких “заведений”, слишком семейные, чтобы таскаться по барам до обеда.

Вечернее мероприятие обещает быть таким же “скромным”, как и все остальное. К счастью, эта бешеная ведьма, секретарша Руслана, выдала мне исключительно подробный план, чтобы определиться с дресс-кодом.

Расстегнув чемодан, достаю оттуда чехол с платьем на вечер и отправляю его в шкаф. Бесполезный телефон бросаю на кровать и выхожу из номера, захватив шляпу и солнечные очки.

Бар работает, и бармен оказался не недоучкой. Выпиваю свой коктейль и прошу еще один, после которого в моей голове пустеет.

Забрав шляпу, решаю отправиться на прогулку, раз уж я за городом и здесь все в моем распоряжении.

Перепутав пару раз направление, выхожу в холл, который выглядит в четыре раза оживленнее, чем час назад, и основной источник шума здесь… дети…

Мои глаза упираются в высокую фигуру у стойки регистрации.

Торс, одетый в белую тенниску. Спортивная задница в зеленых шортах с нашивными карманами.

Знакомый приглушенный голос проходит рябью по коже.

— Ангелина, я тебя накажу… — с нотками чертового веселья шикает Миллер на черноволосую девочку, обмотавшуюся вокруг его ноги.

Еще одна, уменьшенная копия этой, сидит у него на шее.

Я бы могла сказать, что подкативший к горлу ком — результат двух коктейлей, но правда состоит в том, что обе девочки похожи на своего отца так, что это выбивает из моих легких воздух.

Продолжая механически двигаться, направляюсь к двери, но где-то на полпути его глаза встречаются с моими, и я проклинаю себя за то, что не надела очки. Я боюсь того, что он мог бы в моих глазах увидеть. Смятение и боль. Может, даже слезы.

Чертов-чертов мартини…

Тридцать секунду уходит