Снег и ветер - Виктор Косенков

Косенков Виктор

Снег и ветер

Виктор Косенков

Снег и ветер

Снег падает на снег. Уже давно. Снег на снег. Никем не считанная армия маленьких белых холодных снежинок. Эта армия берет не умением, а числом. Снег спокоен и рассудителен. Снег знает, что будет потом и что было до. Снег знает ответы на все вопросы. Только спроси и тут же получишь целую кучу разных умных и мудрых советов. Ведь снег знает так много. Ему не ведома корысть, муки, любовь, ненависть. Все, что нужно снегу, это благополучно упасть. Пролететь свой путь из большой снежной тучи и упасть на землю. На миллионы и миллионы таких же как и он сам.

Но вот пришел ветер.

Бухш, бухш... Грязное месиво под сапогами разлетается в стороны. Брызги летят на голенища сапог рядом идущих. Неважно. Все сейчас неважно. Главное шаг. Держать шаг. А по сторонам крики. Толпа. "Аааа.. Да зра...". "Великие...". "Выжг...". "... враги, будь бд...". "Смерть! Смер...". Отрывки. Какая разница, что они там орут. Жалкие мещане. Всякие невоеннообязанные, "по здоровью", "по сем.пол.", по полу, наконец. Быдло.

Нет, так нельзя. Ведь это ради них я иду тут. Ногу держу. Да, что там... Винтовку я держу ради них! Я их защита. Я их надежда! И поэтому вперед! Смерть ублюдкам!

И руку вперед и вверх!

Вы когда-нибудь умирали? Нет? Так я вам расскажу. Поверьте Мне, я знаю, что говорю. Почему знаю? Все очень просто. Потому что я умираю. Да, да, да. Именно в этот момент, когда вы слушаете меня я умираю. Вот-вот. О чем это я? Ах, да... Нет, нет не надо меня трогать. Мне больно. Я лучше полежу вот так. Подогнув ноги к животу. Так теплее.Ничего, что на полу грязно. Мне-то что за дело? Я тут не операцию делать собираюсь. Итак, вы хотите знать почему? Ха-ха. Я тоже хотел бы это знать. Видимо, моя мамочка сильно ошиблась, рожая меня на свет. Очень сильно. Не нужно было меня рожать. Не нужно было. Впрочем, моя мамочка меня никогда не слушала. Родился я давно. Давно отучился в школе, где меня все время дразнили. Давно отучился в музыкальном училище. Что? На скрипке? Да, да именно на скрипке. Я не знаю, почему такие, как я, всегда учатся играть на скрипке. Почему не на барабане? Потом я женился. Женился... Она лежит пролетом выше. Что? Нет, она уже умерла. Что? Да, те же люди... Так вот. Потом, много позже, началось все это. Сначала одних потом других. А потом нам наклеили эти знаки на одежду. Вот так. Вам не интересно? Так я коротко... Очень коротко. Тем более, что говорить становится тяжело. Эта рана в животе. Посмотрите - сколько крови. Я и не знал,что в человеке столько крови. Что? Ах, целых пять литров! Значит время еще есть. Что я вам говорю? Все это ерунда. Их было трое. Моя жена, она... Ее... А потом меня ударили ножом в живот. И долго, долго пинали в рану ногами. Один пинал. А двое... Они так и не ответили за что. Что я им сделал? Я всегда был обычным гражданином. Всегда знал, что будет потом и что было до. И вот. Оказывается я ошибался. Не будет никакого потом и всем наплевать было ли что-нибудь до. Ведь когда забрали моего соседа, я не вышел на его стук. Мы слишком плохо друг друга знали. Когда расстреляли моего учителя, я поверил, что он задумывал заговор. Он всегда вольно мыслил. Когда моя мама умерла от сердечного приступа на допросе, я горько плакал, что у нее такое слабое сердце. Ведь они не хотели ей ничего плохого. Но почему теперь я? Ведь я всегда терпел. В школе меня дразнили, я терпел. В музыкальном училище ломали скрипку, я терпел. На работе меня лишали премии. Я терпел. А вот теперь я лежу на грязном холодном полу и смешиваю свою кровь с сигаретными окурками. За что?!

Больно так. И знаете, не чувствую ног. Странно. Непривычно. Я всю жизнь их чувствовал. Теперь знаю. Знаю про что говорят во всяких книжках. "Не чувствуя ног!". Вот оказывается оно ка...

Бухш, бухш... Грязное месиво под сапогами разлетается в стороны. Брызги летят на голенища сапог рядом идущих. Неважно. Все сейчас не важно. Главное шаг. Держать шаг. А по сторонам крики. Толпа. "Аааа.. Да зра...". "Великие...". "Выжг...". "... враги, будь бд...". "Смерть! Смер...". Отрывки. Какая разница, что они там орут. Жалкие мещане. Всякие невоеннообязанные, "по здоровью", "по сем.пол.", по полу, наконец. Быдло.

Как он извивался, этот старый, грязный juden под моими сапогами! Всех! Всех их! Это они! Во всем, всегда, везде они!

Светло и радостно!

И руку вперед и вверх. И крик "Хайль!!!"

Снег падает на снег. На миллионы и миллионы снежинок. Ветер...

12/02/1998