Страда - Лев Маляков

Об авторе

Поэт Лев Маляков родился в 1927 году на Псковщине, в небольшой деревеньке Калашниково, затерянной в отчаянном бездорожье, на задворках, у обширных гдовских болот. Тут прошло его детство. Отсюда берут начало партизанские тропы «нештатного» разведчика, четырнадцатилетнего мальчишки, а с 1943 года Маляков — партизан 4-го отряда 2-й Ленинградской партизанской бригады.

В 1944 году Лев Маляков добровольцем ушел во флот. В Кронштадте окончил курсы радистов, служил на торпедных катерах, принимал участие в разгроме Курляндской группировки врага.

После демобилизации, в 1950 году, он поступил на факультет журналистики Ленинградского университета. Окончил его в 1955 году и уехал на родину. Работал литсотрудником в газете «Псковская правда», редактором областной молодежной газеты «Молодой ленинец», заведующим сектором печати обкома партии. Лев Маляков председатель псковского литературного объединения.

Две книги стихов Льва Малякова изданы на Псковщине. «Страда» — третий сборник лирики поэта.

Я ЛЮБЛЮ

РОДИНЕ

От зари и до зариЗдесь до неба высь!Ветер, зной — сполна бери,Только не ленись.

А простор — шагай себе,Верст не занимать!..Насовсем в моей судьбеТы одна мне, мать.

И пускай мои путиЗатеряет даль,Ненаглядная, цвети,Душу не печаль!

За тебя готов идти,Если что, в беду.И пускай круты пути —Все равно иду!

Все, что выдано тобой,В сердце — на века:Труд — так труд,А бой — так бой, —Вот моя рука!

«Скворцы на родину летят…»

Скворцы на родину летят.В слезах зима лихая:Не дровни большаком скрипят,Телега громыхает.

И трактор, чуть засветит рань,Старается на пашне…Одна лесная глухоманьТомится днем вчерашним.

Ее лежалые снегаНе тронуты нимало:Здесь до сих пор весны ногаСледов не оставляла.

Но близок, близок добрый день,Когда в лесных оврагах,Где затаились мрак да тень,Вскипит вода, как брага.

Теплынью захлебнется стынь:Была, а вот — и нету!И жизнь сквозь бурые пластыПройдет! Пробьется к свету!

ПРОСЕЛОК

За деревню сквозь желтую осыпьВел проселокТо прямо, то косо,Опоясав низину подковой,Заворачивал в клевер медовый,

Вдоль ракитника вел над рекою,Прятал в спелую рожь с головоюИ волнистым шуршащим навесомУбегал к синеватому лесу.

Тот проселок за долгие годыУтоптали, как ток, пешеходы.По нему шли туда,Где раскаты,Шли на смертьВ сорок первом солдаты.Укатали проселок обозыИ листвой застелили березы,Сапогом да узорчатой шинойПропечатана матушка глина….

Выбегают проселки такиеНа большие дороги России.

СТРАДА

Владиславу Шошину

Страда зачиналась в мартеВ табачном дыму зыбучем,Когда бригадир на картеГулял пятерней по кручам.Да в кузне мой батька молотомНабатил на всю округу,Даруя вторую молодостьВидавшему виды плугу.

Страда выходила к апрелю,Захлебываясь капелью,Весенней крутой водою,И радостью, и бедою.Моторы стреляли не где-то —В деревне у выбитых ямин,С берез осыпая рассветыВ проталины воробьями.

Страда разгулялась в мае —Вбирала, тянула соки.Надеждой на урожаиЛожилась в земные строки.И не было ей остуды,И не было ей покоя:То в поле звенит посудой,То косами за рекою.

Пылит на сквозных проселкахМашинами со стогами,Гостюет у баб на полкахРумяными пирогами.Страде до всего есть дело.С лица она подобрела,Невестой богатой скороЗаявится к комбайнеру.

И снова в метельном мартеС присловьем мужицким смачныПройдется она по картеВ ядреном дыму табачном.

МАЙ

Гулкой подпоясанная речкой,Зорькой подрумянена, как в печке,Ну, скажи, как пшенный каравай,Пашня за околицей лежала,Зерен полновесных ожидалаПод задиристый грачиный грай.

Солнышко ночей недосыпало,Поднималось, землю облучало,К полдню раскаляясь добела.Облака над нею набухали,Проливались и спешили в далиЗавершать весенние дела.

В поле выезжали трактористы,Веселы, чумазы и плечисты:Начиналась жаркая страда!Гуд моторов повисал над краем,И дышала новым урожаемСвежая прямая борозда.

ПСКОВЩИНА!

Полыхает заря,ГолубыеЗа рекой розовеют снега, —Все знакомо,Но снова впервыеЯ встречаю твои берега.

Здесь и летом,И в зимние стыниБез умолку гудят провода,И столбы электрических линий,Будто люди, текут в города.

От истоковДо устья ВеликойИсходил я леса и поля:До чего же она многолика,Наша тихая матерь земля!

По утрам журавлиные вскликиБудоражат сторожкую тишь.И птенцами рассветные бликиОсыпаются в строгий камыш.

За болотомФабричные трубы —Не дадут в глухомани пропасть.Тянет солнышко жаркие губы,Чтобы к росной поляне припасть.

От истоковДо устья Великой,То снежком, то цветами пыля,В черных тучах и солнечных бликахПредо мной раскрывалась земля.

Я дышал разнотравья цветеньем,Ночевал у студеных ключей,Упивался воинственным пеньемОдуревших в любви косачей.

И не раз у лосиного стада,Замирая, стоял на виду…Как мне мало,Как много мне надо!Я к тебе,Как на праздник, иду!

ЧЕЛОВЕК ПРИШЕЛ

Среди безлюдья буйная рекаВ гранит вгрызалась долгие века.Никто не знает, сколько лет подрядВ горах ревел могучий водопад,Кремнистые дрожали берега,Гудела непролазная тайга.И только летом в солнечные дниИграли ярко радуги над ним.Над ним свечой взмывали птицы ввысьИ молодые ястребы дрались.А на горбатом гладком валунеМедведь верхом, как будто на коне.Застыл косматый бурый рыболов.Здесь все его: леса, река, улов…И вдруг он показал зубов оскал:Зверь человека в чаще увидал.А тот стоял: за поясом топор, —Глазами шел недолгий разговор.Пришельца зверь не смог переглядеть:Ворча, в тайгу поковылял медведь.А человек сурово глянул вслед —В глазах ни страха, ни сомненья нет!Он поплевал в ладони не спеша.Тайга ждала, стояла не дыша.Взметнулись щепки из-под топора —В ответ протяжно охала гора,Тайга медведем пятилась в тайгу…И пятистенок встал на берегу!

ПРОБУЖДЕНЬЕ

Забыв о поплавке,Гляжу во все глаза —Как будто зорькуЯ впервые вижу.На небе заиграла бирюза,Подпалиной прихваченная рыжей.Густая синь на запад потекла,Ершистые смывая с неба звезды.И ночь уже не ночь —Белым-бела,И распирает грудь,Как радость,Воздух.Я закричать готов:Гляди, гляди,Береза занялася, словно свечка!И вот уже пожар вовсю гудитВ кустарнике прибрежномИ на речке.Забыв о поплавке,Готов опять,Как маленький,Рожденьем дня дивиться.И хочется мнеЭтот край обнятьИ ласковым березам поклониться!

НА ВОСХОДЕ!