Хардкор белого меньшинства (сборник) - Лекух Дмитрий Валерьянович

Дмитрий Лекух

Хардкор белого меньшинства

Да, в тот раз мы по-настоящему круто под раздачу попали. И ладно бы только хардкор, для них – это часть образа жизни.

А я-то тут при чем?

Всего-навсего решил с парнями после матча пивка попить…

А что?

Игра хоть и не значимая, не дерби, но – «три-один» все одно приятно. Пусть это и был «Шинник» – Ярославль, а не «Реал» – Мадрид.

Заскочили в пивную недалеко от Лужи, стоим, – пьем, общаемся.

Вот тут-то они нас и накрыли…

Видимо, заранее пасли. А мы – расслабились. Матч-то незначимый, а все враги, по идее, – на выезд должны были ломануться.

Не все, как выяснилось.

Когда мы из пивной на вопли «ЦСКА! ЦСКА!» выскочили – мама дорогая!

Человек двести.

Причем – явно основа.

А у нас от всего хардкора от силы щщей тридцать. Да еще приблудных, типа меня, столько же.

Засада…

Выход один – стоять.

Пока менты не примчатся, они тут, по идее, быстро ездить должны.

Ага.

Ща.

Минут пятнадцать нас валтузили как хотели, пока, наконец, сирены не завыли. Кони, естественно, – врассыпную.

Мы тоже.

Кто еще ходить мог.

Гарри, к примеру, очень прилично досталось. Ну, мы его с Серегой с двух сторон на плечи прихватили – и ходу.

Дворами, дворами…

И – Жека вслед за нами.

Ушли, отдышались.

Гарри башкой трясет, в себя приходит.

И вдруг:

– Стоять! Не двигаться! Подойти!

Менты.

Ага.

Ща.

Уже побежали.

Поползли облизывать тяжелые кованые сапоги власти.

Нет, мы уж лучше ножками, ножками…

И – подальше от эдакого счастья, благо темно здесь, в проходных дворах, – хоть глаз выколи.

А эти «спортсмены» в последний раз если и бегали, то года три назад.

И то за пивом.

…Подворотня.

Арка.

Забор какой-то.

Детский сад, что ли?

Выскочили на улицу, огляделись, а там, глядишь, – и такси едет.

Останавливаю.

Парни, не задавая лишних вопросов, прыгают на заднее сиденье.

Я – рядом с водилой.

– Гони, бля!

А он на нас смотрит, как на чуму.

– Вы что, бандиты?

– …! Гони давай!

Тронулся…

Я, чуть отдышавшись, бросил ему тысячную купюру, вынул пачку сигарет, закурил, не спрашивая разрешения.

Опустил стекло, выпустил в стылый майский вечер тонкую струйку дыма:

– Не ссы, брат. Никакие мы не бандиты. Фанаты футбольные. И – не от ментов сваливали. От таких же, как мы. Только с другой стороны линии фронта…

– А-а-а, – тянет таксист облегченно, – а я-то уж подумал…

– А ты не думай, – советую, – это вообще легче. По жизни. А то как только начинаешь о чем-то задумываться, – так вообще жить не хочется…

– Это точно, – вздыхает. – Везти-то вас куда?

Я еще раз глубоко затягиваюсь. Сзади Гарри просит закурить, не глядя кидаю ему пачку «Парламента».

Вроде как поймал, зажигалкой чиркает.

Конец ознакомительного фрагмента.