Мокрый свет. Любовь: нежность и провокация - Наталья Метелица

Мокрый свет

Любовь: нежность и провокация

Наталья Метелица

© Наталья Метелица, 2016

ISBN 978-5-4474-8890-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Выражаю благодарность и глубокую признательность моим выпускникам, одноклассникам, коллегам, друзьям и близким людям, кто оказал мне финансовую помощь в возможности увидеть мои книги в «живом» – печатном – виде: Бондаренко (Васильевой) Наталии, Баландиной Людмиле, Мартыновой Наталье, Таран Александре, Юрьевой Татьяне, Эдуарду Меламедману, Елене Ронжес, Гриценко Евгению, Гудыму Степану и моей Маргарите Силяевой.

Обо мне и вашем великодушии

Мама назвала меня в честь своей любимой героини – Натальи Ростовой. В 6 лет я знала, что стану учителем. В 21 год получила диплом с отличием. Почти в 23 родила прекрасного сына. В 26 – выпустила своих первых 11-классников, со многими из которых дружу до сих пор.

Стихи начала писать в 9 лет. И – всю мою жизнь.

Противоречива, в том числе и в любви… О чем говорит и само название книги, куда вошли стихотворения, написанные мною в разные годы и состояния – в 15 лет, 20… и ныне. Это отражено и в стилистике, и в их неравном качестве, но – без лицемерия.

Спасибо всем, кто пришел в мой мир, не пытаясь переделать его, изломать и уничтожить.

Твой ли человек?

Твой человек – это когда ты молчишь, а он слышит… Чужому – можно три часа рассказывать, объяснять, даже вдруг доверить, но тот пропустит мимо ушей и забудет назавтра – или сделает вид, что забыл, потому что ему так удобнее, легче. Потом тебе не хочется уже говорить с этим человеком ни минуты, ты чаще молчишь, чем веришь в его понимание.

И наступает тишина. Та, которая его устраивает.

И которая одиночество для тебя.

Да, и чужой не значит плохой. Просто не твой. Наверняка такой же одинокий.

Впрочем, если эгоизм человека – это его выбор, пусть даже и защитный, спасающий его, вынужденный, то уместно ли слово «одиночество»…

«Недосягаемое смеет…»

Недосягаемое смеетЛишь сильный духом полюбить,Когда насмешник не умеет!..

Мокрый свет

Мокрый свет искал покоя.«Стало тесно на земле.У любви – как будто двое.Третий – ангел,но в петле.

Не нужна любовь на свете.Люди свет не берегут.Даже маленькие детиЗа конфетку предадут», —

Так серчало море скорбно.Ангел выживший молчал.Свет топил себя соборно.Море, выйдя из начал,

Разливалось по дорогамИ по улицам ночным.Я хотела свет потрогать,Да тонула вместе с ним.

Я его прошу поверить,Что на свете ЕСТЬ любовь.Просто свет в душе потерянОт обид и кулаков.

Но не верит больше людям,Что ему ни говори.Утонули. Ныли грудиОт несцеженной любви.

……Шел по облаку мальчишка.Нес промокшего щенка.Свет подрос. И рад, глупышка,Сверху зайчиков пускать.

«Всадник белый в небе несся…»

Всадник белый в небе несся.Ночь упала, как всегда,Неожиданно, непросто,Хоть и кажется простА.Мерит сердце расстояньеДо тебя, – ладонь найдя.Запрягает утро сани:Тот же конь — да свист хлыста.Не разгаданы дороги.Нет карманов для ножей.Бывший всадник одинокийВ изголовье у саней.Не спеши, рассвет ретивый,Людям судьбы разбивать.Человек – сосуд сопливый:Наливать да проливать.Что ни дай им – не увидятДальше носа своего.Руки свиты, губы сыты,СЕРДЦЕМ – рядом никого.Отправляют день в дорогуДолю новую искать,Потому что близко трогать —Им за счастье не считать.В небе ясном нет им света.Черным белое зовут.Плачут райские ранетки,Проливается сосуд…

Любить

Любить смятенье чувств тревожных,Дожди – в зонтах. Наоборот.Любить тебя, когда хороший —Или когда не нужен зонт,И мы от осени не скрытыПод стон срывающихся снов…Любить тебя, когда сердитый —Или побритый для…             (без слов…)

Любить тебя, когда не любишьПод летним небом разговорИ ждешь, чтоб слаще, дольше, лучше…Такой же юный фантазер!

Любить всегда. Любым. ЛюбуюС тобой пришедшую грозу!И под зонтом опять целуюТвою улыбку и слезу.

Ты не мог!

Ты не мог не любить!Только бездарьне сумел бы такую любить!Замерзала Любовь у подъездов —и не смела приюта просить.

Потому что не верила людям:угостят полбокалом вина —а в жестокой, нещадной простудета Любовь остается одна.

И стонала она у подъездов.Под ступнями – расплавленный снег.И брела от домов…Нет ей места,

где в себя лишь влюблен человек.…Как ты мог не любить?!..Только бездарьотпустил бы ее в мир теней.

 Разве кто-то на свете изведалто, что эта Любовь —

      от людей!

Не от тебя!

Как ТО могло звучать устамиТвоими, не твое неся?!Стена, стонавшая меж нами,Твой дом не узнавала. ВсяМногоместная квартираВмиг сузилась до точки той,Где шел разлом святого мираИ заполнялся пустотой.

Я от других ждала бы хуже.Но от тебя?! Пусть ум мой – дарУмнейших: женщины и мужа —В одной субстанции (пожарСтрастей девицы беспокойной —И трезвость разума мужчин) —Я б и тогда не покореннойОсталась знанием причин,

Зачем так заблуждаюсь глупо:Враги спасают в горький час,А лучший друг легко и грубоУбьет расхлябанностью фраз!

Пусть что угодно! Кто угодноМог этим словом разрубитьМой мозг и сердце – и народуВсё мое тайное скормить!

Но от тебя? – Никак! Не знала,Что я глупею с каждым днемИ открываю там забрало,Где друг в объятия —с мечом.

«Мне казалось, что мы ОТТУДА —…»

Мне казалось, что мы ОТТУДА —где иначе летят планеты.где иначе зима обутаи иначе весна раздета.

Где иначе рассветы помнято закатах и звездной истоме.

Где всегда неразлучны ладонии часов не бывает в доме.

Где наш дом – один мир и планета!..

Мы Оттуда – чужою натруской — проросли на Земле…чем-то,

кем-то…Оказалось —космический мусор.

Путь назад

Дорогая длинная. По ней идти назадДлиннее, чем мы шли с тобою к счастью.У каждой повести свои печали. СадЕще цветет – и яблокам срыватьсяПридет пора. Но не для нас!.. Для нас —Вручать по яблоку встречающимся людямНа том пути, где был отсчет на «раз» —И вечность до далекого «не будет».

Я раздаю вкуснейшие из них:Мне жаль идущих в это «будет лучше»,чтоб возвращаться в ранах, – крепостныхозлобленной любви.Сад из гнилушек.

«Не заставляй меня не верить…»

Не заставляй меня не веритьтому, что было смыслом мне. Есть имя мне – Твоя Потеря.И ты без имени – родней,чем звать тебя вчерашним словомтебявчерашнего, как сон.

 Любимый Мой!И казнь готоватебе тем именем.Неон.

«Вчерашним умом не мудреешь…»

Вчерашним умом не мудреешь.Посажен.Откопан.И выводы, будто плоды, сведены к закромам.А после приходит другой —как бы рядом иль около,И даже в тебе. Целиком или —лишь пополам.

Но ум не нашел для себя защищающей мысли,Что это случалось.Не раз.И не два.В голый нервВрезались зубами голодные, грязные крысы,Лишенные совести —или хотя бы манер.

Вчерашним умом не сказать себе:хватит иллюзий,Надежд, что пришедший другой —только выпавший снег,Не знавший еще ни плевков, ни двуногого груза,Когда тот двуногий по сутиедва человек.

И веришь, что будет иначе.Иное молчанье.Его объясненье.Ему поворот в целый круг.И крик!Но другой!И другие ладони в начало,Что станет концом – для души идоверчивых рук.

Но это потом.А покаты сто-глас-ная радость.Сто-глаз-ая – видеть,сто-рука-я – то обнимать.Того!Для кого твоя память навеки терялась,Чтоб всех до него —не прощенных —почти забывать.

Пришедший,зачем ты такой?В простоте недомыслий.В изломе законченных форм —и согласии швов.Мне весь непонятный.Мне —той, что еще не догрызли.И той,что рождалась 7 раз, —ожидая любовь.

«То солнце долго жгло —…»