Фиолетовые заплатки. Разнокалиберные стихи - Наталья Метелица

Фиолетовые заплатки

Разнокалиберные стихи

Наталья Метелица

© Наталья Метелица, 2016

ISBN 978-5-4474-9542-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Своего рода индульгенция…

Перед вами, дорогие читатели, четвертая моя книга. Первые три («Задыхаясь от тысячи вьюг» (или «Отравленная совесть»), «Нет мне жизни в чуть-чуть и по капле…», «Любовь: нежность и провокация» (или «Мокрый свет»)) изданы и «живут» уже не только в интернете, но и у меня дома и моих друзей. Для меня было огромной радостью и определенным рубежом жизни наконец подержать свои книги в руках и передать их со временем сыну, внукам как часть моей души, личности, судьбы. Тем более, что первое свое стихотворение я написала в 9 лет. О том, как девочка Ира обиделась на мою сестру, тогда еще тоже 7-летнюю девочку. Даже помню его до сих пор наизусть. И уж простите за детский слог.

Прибежала Ира к Любе,А у Любушки дела:Села Люба к себе в кресло,Посмотрела, всё ль на месте,Принялась лепить слона.«Что за диво! Как красиво!» —Закричала Ира вмиг.Любушка, услышав крик,Голос Ирочкин узнала.«Правду ль ты сейчас сказала?Правда, слоник мой хорош?Неужели он пригож?!»«Правда, правда! Я не вру.Но сейчас уже в садуПродается эскимо,И давно пора в кино,Ведь уже четвертый час!»«Да, но я ведь занялась…Ты пойдешь в кино одна —У меня сейчас дела!«Да бросай ты всё, Любаша!»«Ой, на плите у меня каша!»Люба встала, всё убрАлаИ бегом скорей из зала!

Любу Ира не взлюбилаИ немного загрустила,Что пойдет в кино одна…Вот пока и все дела.

Мораль, как говорится, налицо. Как и огрехи.

Конечно, ни в одной из трех книг я его не публиковала, как и основные стихи этого сборника. Но, когда обнаружила, что огромное количество черновиков и стихотворений затерялось в моих папках и тетрадях, как-то по-матерински их пожалела и решила дать им право жить, как и изданным. Некоторые стихи из 4-ой книги уже появлялись в предыдущих, но не в полном объеме или в другой версии.

Это не самые лучшие мои стихи; написаны они в основном в очень трудные и болезненные для меня периоды. Разорванность души, разлом всего мира, потеря родных людей, самой логики жизни – и, можно сказать, возвращение с того света. Поэтому предлагаемое вам в этой книге не дотягивает до художественного совершенства и, может быть, останется по-прежнему понятной лишь мне…

…

Посмотреть на себя со стороны и сделать выводы могут лишь умные, сильные, да и с чувством самоиронии, люди.

А я то среди них, то в сторонке.

Приглашаю на свою литературную страничку https://www.stihi.ru/avtor/89525871689

«Как глупо быть понятной всем —…»

Как глупо быть понятной всем —Как будто спица в колесе.

Пускай меня поймет лишь тот,Кто спотыкался о фокстрот!

«Я б могла средь закатов бежать…»

Я б могла средь закатов бежатьБосиком до рассветов с улыбкой!Но на свете так трудно понятьЧЕЛОВЕКА средь праздного крика…

«А мне нипочем ни мороз, ни проклятия…»

А мне нипочем ни мороз, ни проклятия,Ни чей-то напыщенный взгляд!Я была уже в смертном платье —И меня отпустили назад.

«Так хочется вечнозеленых лап…»

Так хочется вечнозеленых лапПушистой ели за стеклом у домаСредь разноцветья осени и грома,И ранам сердца вряд ли эскулапПоможет, когда сердце рифмой – в рану,Когда тоской осеннею избитИ строишь мир из букв, как будто плит,Чтоб больше никогда никто не ранил.

Вчерашнее

Вчера не в счет. Сегодня новый выстрел,И шов, и бинт, и выстиранный мир.Я не актер – и даже не актриса,Которой ты поклонник и сатир.…

Забыть вчера?Как будто не ломалось,Не разбивалась вдребезги заря…И вместе с кожей стянута усталость,Вчерашнее свое благодаря.

Вечные ошибки

     И завтра – будетбунт и ересь!И послезавтра – под пятой!И снова телом вся разделась,

Чтобы запрятаться душой.Жизнь – как великая игрушка.Играет нами. Мы – в нее.То плотник, то лишь завитушкаОтходной стружки «громадьё».И всё одно – в гробы уходимНедоигравши. Не поняв,ЧТО есть такое Свет ГосподенИ человек —халтурный сплав.

Сыну

А если оглянуться – только рваньОт сцен, от букв, от неуемных «дай мне»,И только маленький, смешной пацанДает весь смысл прожившей век свой даме.

«Когда ты сможешь видеть тишину…»

Когда ты сможешь видеть тишинуИ слышать радугу, вспорхнув под небо,То приходи ко мне, чтобы ко снуБлагословить – но о любви не требуй!

Пока та радуга себя плелаИз лент вчерашних девушек беспечных,Я сотни раз тебя с дождем звала —И сотни раз ты забывал о встрече.

Потом мир онемел. И тишинаИскала среди слов себе спасенье.И я привыкла, что порой струнаМОЛЧАНЬЕМ обличает преступление!

Когда же я привыкла к тишинеИ отдала все радости на небо,Ты вспомнил, глядя в небо, обо мнеИ вновь вернулся – но любви не требуй!

Не потому, что стала я как лед,Которым удобряет кто-то вИски,А потому, что только идиотЗахочет участь вечной одалиски!

Мечтай!

Мечтай!.. Какая шалость и забава!Там, за чертой, глобальный рой гудит,Но неприкосновенно наше правоНести себя как мудрость —или стыд.

Не бойся быть кому-то в осмеянье,Не бойся ошибаться на путиИ не одалживай звонкогремящих званий,Когда честней без звания идти.

Зовись собой – без скверны злых пророков,Без лести, чтобы миф любви создать.Это лишь КАЖЕТСЯ, что одиноко,Когда другому недосуг понять.

О любви?

     Нет. Об этом писать я не буду…Как о том, что вчера говорила с собакой чужой, Но с такими родными глазами!..

     казалось, минутуты собакой той был —

     меж чужими                     на шумном вокзале…

Я не буду писать, как вчера в                           нашем маленьком                                домеПочему-то сломались все краны… и я на полу – Опустив руки скорбно…  Напротив – в роддоме —

     Свет горел.. Кто-то прибыл – ко злуИль добру… И я даже спросила себя – неуместно, ей-богу, —

     Для чего тот несчастный узнАет любовь                                             на земле?!И себя возле сердца и… дальше…                               тобою я трогаю…Не печалься, родная моя…  Не грусти. Не болей…

И ты думаешь, я напишу, КАК мне тут   и какаяЯ по счету, – другую себя, что вчера умерла, Глупым утром собою – живою – сменяя…

О, не льсти так себе!.. – каждой строчкой молчала… Лгала!..

     Я тебе напишу лишь о том, как слипаются листья,     потому что всё время дожди в нашем городе N…будто время течет – нескончаемо,

     но как-то быстро…а в витринах стоит в распродажном тряпьеманекен…

Ненарочно

Снова пачкала черным на белом.Каждый шаг разговаривал вслух.Я не плачу… Я просто хотелаРассказать тебе слёзы подруг.…

Снова вечер на жердочке черной.Разговор обрывается в сон.А рассвет шел виной обреченной,Что в меня ты ничуть не влюблен.

Шепотом

Тебя я берегу от всех.Нас нет для зрителей и прочих.И я сама уже корочеТобой любуюсь средь утех.

Нас нет для сплетен, где улыбкаЧужих людей – позор гнилой.Я вышиваю стих иглой —И красной нитьюпо ошибкам,

Но о тебе молчу, как мим.(Словами убивают чаще.А мудрость делает нас старшеИ осторожней…)Кто ЛЮБИМ,Бросает вызов провиденью,Святое жертвуя толпе,Что жаждет к торжеству успетьДа заодно – и к погребенью.Кто ЛЮБИТ – тот страшится взглядПривлечь нечаянно завИстныйИли глазливый и нечистый —И в той потереумирать……

Когда нас любят, мы роняемБездарно пёрышки крылаЧужого… с чуждого столаНадеясь вновь вернуться в стаи.

Но если потерять того,Кто МНОЙ любим – тепло и горько,И эта горечь – сто осколковдля сердца, мираМОЕГО, —

То не готова!Эта тайнаМеня спасает от себя:Взрывать,взрываться,пить тебя —И ЖИТЬ истоком обручальным…

«Будто ветер воеводил…»