Для метронома с оркестром. Сборник стихов - Борис Анисимов

Для метронома с оркестром

Сборник стихов

Борис Львович Анисимов

© Борис Львович Анисимов, 2016

ISBN 978-5-4483-1228-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

О себе

На кромке мира

На кромке мира в полной тишинеЯ слышу голоса иных столетий.Пусть шепчут сладостно на сердце мнеСвои фантазии посланцы эти.

Откуда шёпот слышу роковой,Я не могу понять. Быть может, где-тоПромежду сердцем, спаянным с душой,И разумом (что свойственно поэтам)

Есть дверь, окно или какая щель,Через которую, не зная меры,Сквозят они со свистом как шрапнель.Но критик вынесет вердикт: «Химеры!»

И будет прав… Бесплотны! Это факт…Зато бесплатны… Ну, уж чем богаты…А так ты заработаешь инфарктВ потугах влезть в боярские палаты!

Уже не первого свели с ума,Но все бегут в пьянящем вожделеньи.А мне тот яркий свет – сплошная тьма…И с ним я расстаюсь без сожаленья!

Аз есмь рос

Не серчай, земля моя Рóссия,Страна рос…Мне твои четырёхголосияЗамест грёз.

Там леса средь многоколосия,Где я рос.А в лесах у черезполосияПоёт дрозд.

Как деды мои осознал и я,Аз есмь рос,И в тебя, моя аномалия,Душой врос.

В годах заделался поэтом

Ну, вот, в годах заделался поэтом.Призванье так себе, я должен вам сказать!В младые годы помышлял об этом,Но рано осознал и перестал мечтать.

Совсем не жажду жить такой судьбою…Достаточно с меня моих скорбей.Сатирик? Подружись с бензопилою.А комик если, то пиши пошлей.

Коль трагик, всех вокруг забрызгай кровью.Коль лирик, сладко нюни распусти.И, может быть, потомки к изголовьюХоть две гвоздики смогут принести.

Зачем мне трепет и переживанья,Когда знакомый мир отправится ко дну?Зачем зари пустые ожиданья?С луною разговор начистоту?

Коль ты поэт, то тянет встать с рассветом,Чтоб хвойный лес пером живописать,И по ночам корпеть над страждущим куплетом,Который нет никоих сил слагать —

То рифмы вкось, то слог не ляжет ровно,То мысли кончатся, то нападает лень,То по живому режешь хладнокровно,То путаешь с могилой колыбель.

Ещё одна напасть терзает душу —Поэт за всех несёт пред Богом крест!Кто я такой?! Зачем мне это нужно?!Пускай живут, пока не надоест!

И звуком лир, и слогом красноречьяВозможно толпы за собой вести,Но стоит лишь фортуне быстротечнойНа миг сойти с заветного пути,

Сорвётся дикий рык толпы бурлящей,И в клочья разорвут того, кто был любим.Потом, приврав, чтоб было поизящней,В тираж отправят: «Мы о нём скорбим!»

Итак, живи, поэт-стихослагатель,Стихосложитель, стихослагатей,Слогосчитатель и рифмокопатель!Готов с поклажей этой жить среди людей?

«Всех скитаний моих слеза…»

Всех скитаний моих слезаНе спешит покорять сердца.Её место в ночной тишиОбозлённой на всех души,Что не ропщет. Роптать нельзя!Беды словно вода с гуся…Слово будто росы глоток…И забившись в свой уголокВсё скребёт коготком пераС недозавтра до полвчера.Мысли – в буквы, а буквы – в звукИз-за такта под сердца стук.И взбредёт же кому читатьЭтих глупых стихов тетрадь!

И было слово…

И было слово… И было дело…На холм взобравшись, упал в траву.Вздевая руки к благому небу,Благословляешь ты тишину.

И были речи… И были мысли…И заполнялась псалмом тетрадь.За что ты к лику тому причислен,Чтоб здесь о чём-то своём писать?

И были строки… И были строфыКак трубный глас на горе Сион…Неоднократно от катастрофыРукою свыше ты был спасён.

И были горы… И были реки…Перед глазами метались дни…О самом важном, о человеке,В своём псалме ты упомяни.

«В литературный год я за перо…»

В литературный год я за пероВзялся́. Теперь перо уже не то:Имеет кнопки, в подмастерьях мышь.Взамен листа в экран всю ночь глядишь…

Поэта слог и раньше был недорог —Поныне пишут изо всех каптёрок.«Зачем им фрак? Достаточно фуфайки…Пусть за труды им всем поставят лайки!»

Отзвуки

Там осень грелась в моём апреле…

Доносит эхо отзвуки былого…И не пойму, во сне иль наявуПриходят образы, что мне знакомы:Вот сосны подпирают синеву;

Вот мать стоит и крепко прижимаетМеня к своим лавандовым щекам,А вечер тих и понемногу тает,Пустившись в бегство по седым холмам;

Вот утро разукрасило обои,Разлив по стенам золотистый цвет;Вот летний дождь… Но это всё былое,Которого уже в помине нет…

Что за напасть со мной играет в прятки,Перебирая картотеку дней,Тревожа снова в памяти моейВсё, что забыл в естественном порядке?

«На планете Земля…»

На планете ЗемляНе грустят без меня,И уверен, что даже не вспомнят.

На планете ЗемляВсе живут для себя.Полагаю, попробовать стоит.

На планете ЗемляГде найти для себяМесто, чтобы дышалось привольно?

На планете ЗемляВсе такие, как я.И от этого чуточку больно.

Если видишь себяТы «пупом» бытия,Жить, конечно, становится проще,

Но, весь мир обретя,Ты теряешь себяВ глубине истукановой рощи.

На духу говоря,Небезгрешен и я…

Могильный курган

По часам, по годам, по векамИз минувшего сложим курган,И прочтёт детвора по слогамЭпитафию грозной эпохе.

На него я взойду поутру…Прах дедов там питает траву.Я пред ними склоняю главуС непременною мыслью о Боге.

А вокруг всё поют соловьиБеззаботные песни своиДо заката от самой зари!И пока по земле носят ноги,

По часам, месяцам и годам,Что отмерено Богом, раздам;И, быть может, могильный курганМне воздвигнут у пыльной дороги.

Недодоказанная теорема

И вновь, и вновь одна и та же темаМеня преследует в моих стихах:Недодоказанная теорема,Недопромолвленное на устах

«В дурном кругу царят дурные нравы».Чтоб не предстать в страдальческом венце,В глаза смеюсь. Скорбеть мне не пристало.Встречаю жизнь с улыбкой на лице.

Три строки

Из трёх строкЛишь две смог…

О жизни

В канун Нового года

Не прошу златой россыпи днейЗа рифмованный экскурс в себя.Лишь прошу средь тенистых ветвейЗвонкогласого мне соловьяИ на зиму тулуп потеплей,Чтоб согреть в нём не только себя.

Суету в прошлый год как в огоньПобросаю… Дни жарко горят,Что подставить охота ладонь.Там под пледом у ёлки сопятГрёзы-сны как коты. Только тронь —Заласкают, залижут тебя.

Начинай же, кремлёвский звонарь!Перевалим в январь с декабря!Свой родной монотонный тропарьПрогудит колокольня твоя,И пусть всё повторится как встарь —Неизменное день ото дня!

Делим жизнь мы на «после» и «до»…Как потешного чудо-огняВ небе смолкнут раскаты, никтоЗа помин отошедшего дняИ свечи не поставит. И чтоВспоминать, от досады сопя?

Пожеланий банальных букет,Расточаемых в трубки зазря?Серебристый надежды рассвет,Вновь взлелеянной нами, хотяКак и прежде гарантии нет,Что изношенный год, уходя,

Нам в реальность мечту претворит?При луне и в сиянии дняЧто-то ищем – природа велитНам скрести закрома бытия.Вот уже показался гранит.Роем дальше – иначе нельзя!

И теряется где-то вдалиСвоевольная наша стезя.За моря ли поманят огниИскушеньем пожить для себя?Только головы русским склони,Там тебя в сан любой посвятят.

Пусть лисою петляет судьбаОт сохи до трухлявого пня.Я твержу: «жизнь» не значит «борьба»!Это я уяснил для себя,И пусть бренного дня суетаУбеждает в обратном меня.

Не стремлюсь я кусок оторвать,Брату скорую гибель суля,Но и свой не спешу я отдать —Ближе к телу рубашка своя.Не умел ни давать я, ни братьИ о том не жалел опосля.

И косить никогда не умелПод породистого кобеля,А народ весь по кухням гудел,Что судьбы жребий пал на меня:«Пробивной парень! Как-то сумел,Чтобы сразу на бал с корабля…»

Услужил ты, мой ловкий звонарь!Отработал, не помня себя!Так иди же теперь покемарь…Если что, я стою за тебя…Как погаснет последний фонарь,Отзвоню приход нового дня.

«Вместить вселенную в себя…»