Пьесы для старой виолончели. стихотворения - Лидия Инниш

Пьесы для старой виолончели

стихотворения

Лидия Инниш

© Лидия Инниш, 2016

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Виолончель

Со смычком вспорхнула рука,Вы на краешек стула присели,Чуть коленями тронув бокаВашей старенькой виолончели.Вы меня захватили в плен,Мне не выйти из этого зала,Я в оковах Ваших коленПредсказуемо оказалась:

Ах, зачем я смотрела на Вас,Вашей чудной игрой восхищаясь,Под прицел ослепительных глаз,Как девчонка, опять подставляясь!

В этом зале с лепным потолкомВы, вполне в соответствии с ролью,Проводя мне по горлу смычком,Выпускаете звуки на волю.И пока мне хватает силы,Я сказать Вам хочу: во-первых,Вашу лучшую пьесу, милый,Вы сыграли на моих нервах.

А ещё я скажу чуть слышно,Что люблю Вас на самом деле…Что любви не бывает выше,Чем у старой виолончели.

Молитва

И глядя, как в море рушатся скалы Дувра,Я понимаю, как, всё-таки, это глупо —Просыпать с одной молитвой каждое утро:Пусть над ним всегда сияет небесный купол.Пусть среди ураганов, засух, смертельных ливней,Между молний, бьющих повторно в одну воронку,Он пройдет безмятежно своею походкой львиной,И пускай никто не стреляет ему вдогонку.Пусть на сердце его любовь не оставит шрамов,Если только это в жизни людской возможно.Пусть всегда здорова и счастлива будет мама —Для Тебя же, Господи, это совсем не сложно.

…Время в белые скалы яростно бьёт волнами,Время крошит тела и души неотвратимо.Только, что бы ни было дальше со всеми нами,Упрямо прошу: пусть он останется невредимым.

Два билета в партер

Ни цветов, ни фаты, ни гостей, ни колец, ни объятий

Мне не нужно – зачем! – пусть шаги твои будут легки.

Для тебя сберегу я просто зелёное платье

И два места в партере у берега тихой реки.

Соловей увертюру начнет, наши пальцы сплетутся случайно,

В белых пачках над тёмной водой поплывут облака.

Тростниковая дудочка ветра заплачет печально,

Всё о том, что любовь бесконечна, а жизнь коротка.

А наутро тебя унесёт серебристая птица…

Отпущу. На прощанье касаясь губами щеки,

Я тебя не спрошу – не захочешь ли ты возвратиться,

Лишь на память отдам два билета в партер у реки.

Пряха

Старуха, что пригрелась у огня…Спокойная и мирная картина.Лишь в воздухе, тихонечко звеня,Подрагивает нитей паутина.Ты смотришь зачарованно в огонь —Столетья проплывают над тобой.

Обрывки мифов и забытых сновХранят о древних Пряхах предсказанья,Что нити наших взглядов, жестов, словСплетают в нить по своему желанью.Тихонько прислоняюсь к косяку —Не помешаю и не помогу.

Танцует нить, под пальцами скользя,В ней пряди глупостей, покрытые патиной,И редким золотом – хорошие друзья,И тусклый блеск всемирной паутины.Слежу внимательно за ловкою рукой —Мне показалось, или там мелькнул покой?

Широкий солнца луч упал в окно,И заиграли старые обноски.Тяжёлым занавесом стало полотно,И сценою – источенные доски.А он, играя, глянул мне в глаза —И будто что-то важное сказал.

Моей судьбы дешёвенькая нитьВдруг засияла яркой канителью,Ты, Пряха, этого не можешь изменить,Как не исправить прошлого плетенья.Одно прошу: хотя б в конце путиВплети его, пожалуйста, вплети!

«Перекрестье ключиц – словно центр мишени…»

Перекрестье ключиц – словно центр мишениС бьющимся в глубине пульсом.Попасть – точно.Принять решенье,Считая только одни лишь плюсы.Или прижаться губами… в десятку.Закрыть глаза.Позабыть дышать.И не смей меня призывать к порядку.Мне не нужно уже ничего решать…

Выстрел

Выстрел в сердце. Навылет. В упор.Почему я дышу до сих пор?

Что кричать, если нет слов?Это смерть – или это любовь?

Респектабелен неотразимо.Смотрит ласково. Смотрит мимо.

Улыбнётся, ломая бровь:«Не уверен, что это любовь.»

Повернувшись, уходит прочь,Оставляя на сердце ночь,

Погружая вселенную в мрак…Я не знала, что будет – так.

Как Алиса

Как Алиса, смотрящая в сказочный сад,Я гляжу на тебя из слепого окошка.Мне к тебе не попасть… Разве ты виноват,Что сквозь это окно не пролезет и кошка!Может быть через тысячу прожитых лет,Ободрав косяки и изранив все пальцы,Я сумею открыть самый главный секрет:Как войти в это сердце и как в нём остаться…Я к холодной стене прислоняюсь виском,И, улыбку поймав, улыбаюсь отважно,Тёплым, солнечным садом любуюсь тайком —Путь закрыт, запечатан, но это неважно…

Пусть я в сказку и не помещаюсь —Всё равно я тобой восхищаюсь.

Пожалуйста

Дождь барабанит по нашей крыше,Чайник, как шмель, гудит.Часы отмеряют счастье – слышишь?Пожалуйста, не уходи.

Сирень осыплет с ветвей капелью,Улыбнётся небо луной.Под крыльцом сверчок запоёт свирелью,Пожалуйста, будь со мной.

А когда в окно постучится вечер,Светлячками расцветив высь,Я накину старую шаль на плечи —Пожалуйста, возвратись…

Я не умею жить

Надо мною смеётся ночь:Обещала пораньше лечь…Строптивою стала дочь,В трубе наметилась течь,Вся мебель – винтажный хлам,Разбито детьми окно,А день опять – пополам,И время на всё – одно.

Вздыхают мои старики,Сочувствие – их удел:«Судить тебя не с рукиВ такой круговерти дел.Ведь тянется жизни нить,Девчонкой уже не стать,А ты не умеешь жить,Умеешь только мечтать.»

Я не научилась житьИ быстро в уме считать,Зато – умею дружитьИ книги взахлёб читать.Умею печь пироги,Бездумно гулять пешком.Умею прощать долги,А плакать – от всех тайком.

Умею держать ударИ долго-долго терпеть.Имею счастливый дарВ тоске и печали – петь.И как судьбе ни кружить,Иной мне уже не стать.Пусть я не умею жить.Зато – умею летать.

Любить тебя

Любить тебя – совсем не тяжело,Я не устала.Опять смотрю сквозь мутное стеклоОкна вокзала.Опять считаю пятна фонарейДо новой встречи,И ночь ложится, бархата нежней,Ко мне на плечи.Быть может, наше время истеклоСквозь пальцы – мимо.Любить тебя – совсем не тяжело.Невыносимо.

Снова

Я опять не слежу за ногами,Я опять облаками любуюсь,Я опять измеряю шагамиПараллели заплаканных улиц.Снова в лужах купается небо,Докрасна фонарями нагрето.Пахнет ночь карамелью и хлебом,Я опять от тебя за полсвета…

Я опять от тебя за полжизни…Привыкаю с трудом, понемногу.Становлюсь и смелей, и капризней,Между луж выбирая дорогу.Снова в лицах случайных прохожихЯ с тобою ищу совпаденья.Замечаю хороших… похожих…Только это – не ты, к сожаленью.

«Мне лицо твоё не снится…»

Мне лицо твоё не снится.Снятся руки и футболка,Голос тихий и усталый,Разворот широких плеч.От столицы до столицыВдоль дороги мокнут ёлки,Мне теперь одно осталось —То, что помнится, беречь.

Мне глаза твои не снятся —Бережёт меня хранитель:Мне из омута такогоИ не вплыть никогда.На перронах дальних станций,Как потерянный смотритель,Я живу от слова к слову,Лишь сменяются года.

Только, если мне не спится,Вспоминаю тихий вечерИ руки прикосновенье,И негромкий тёплый смех…В сердце тайное хранится.Обнимает ночь за плечи,И на краткое мгновеньеЯ опять – счастливей всех.

Мой ангел

Люблю тебя, мой нежный. ЗатерялосьПрозвание твоё в веках и странах.Ещё вчера мне в полусне казалось,Что я владею тем наречьем странным.

Я в темноте твоё шептала имя,Дождь тарантеллу танцевал на крыше.Но, видимо, гроза в Ершалаиме,Ты занят был. Меня ты не услышал.

Там ваших было много. Шорох крыльевМешался с шумом чёрных кипарисов,А у подножия креста средь душной пылиМетался жребий о Господних ризах…

Ждала тебя, мой нежный. Поздним утромВернулся – я окна не закрывала.Ты улыбнулся ласково и мудро,А я спросонья имя прошептала.

И стало, как всегда: усталый ангелДремал в кольце целительных объятий.И за окном – сирень. И соловей в овраге.И два крыла на стуле у кровати.

Сентябрь