поэт и динозавр - Пётр Корольков

поэт и динозавр

Пётр Корольков

Иллюстратор Ольга Романова

© Пётр Корольков, 2017

© Ольга Романова, иллюстрации, 2017

ISBN 978-5-4483-7588-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Вместо предисловия

Для большинства современных поэтов их первые сборники – торопливая претензия на имя поэта, визитка, попытка очертить свою территорию (пусть даже крохотный клочок) в самой литературной стране в мире.

Однако, открыв первую страницу «Поэта и динозавра», вы увидите нечто иное. «А что же?» – спросите вы. Вычурное самобичевание? Гневные воззвания? Едкую иронию? Поверхностную злободневность?

Нет. Например – откровенную историю молодого человека, который смог выкопать себя из могильной горечи и расстаться с бесконечными сумерками. Роуд-муви длиною в несколько лет и расстоянием в несколько жизней. Беззастенчивый автопортрет, впитавший нервные краски эпохи.

Любое творчество рефлексивно, но для Петра это не одна из тех броских фраз, которыми нынче часто орудуют кухонные психологи и философы. Его стихи – это пульс человека, рисующего лабиринт собственного бытия. Каждое стихотворение – бритва, острая и хрупкая, гальванизированная серебром чувств. За каждым стихотворением – реальность, преломленная витражом внутреннего храма. За каждой строкой – беспокойный и неустанный поиск своего места.

История, изложенная в сборнике, динамична. Прочный серый лёд тоски разламывается неизбежной весной, горечь сменяется доброй усмешкой. При этом Пётр далёк от клише и измученных литературных па «страдающих поэтов», все его стихотворения бесконечно искренни и посвящены конкретному событию или переживанию, каждое из которых живо встаёт перед глазами даже сквозь безупречно выдержанные тон и слог.

Я хорошо себе представляю, чего стоило Петру перечитать стихи прошлых лет, вновь прикоснуться к старым шрамам. Но без этого сборник получился бы куцым и монохромным. Тем ценнее и уникальнее то путешествие, которое он предлагает совершить читателю. Путешествие сквозь предгрозовую духоту к ясному спокойному дню.

«Поэт и динозавр» – это путешествие моего друга, в которое он приглашает каждого читателя. А путешествие лучше не откладывать, и первый шаг – первое стихотворение, уже нетерпеливо ждёт вас.

1

УЗЛЫ

Серо-бежевый

Серое утро порывами ветра всклокочено.Пуст и беспечен, я скован бездействия пленом.Жизнь – автостоп; одиноко стою на обочине.Грязные звуки плывут по отравленным венам.Нервные срывы, а может быть просто куражась,Будней бетон я крошу в порошок сумасшествия.В новую пропасть шагаю не глядя, торжественно;Грудь разрывает бесцельная ажиотажность.

Бежевой кашей становятся лица знакомые.Мнимый покой, и из дома не выйти неделю.Ползает взгляд, превращается мозг в насекомое;Жадно бросаю себя в паутину безделья.Время слоится; подобие собственной тени,Тщетно пытаюсь порвать я оковы привычности.Бремя души и детали несобранной личностиСлабо мерцают узором нелепых сплетений.

Узлы

Там, где лицемерие превращается в панацею,в способ избежать большинства проблем и вопросов,я становлюсь ангелом и демоном в одном лице, ина судьбу продолжаю печатать слепые доносы.Продолжаю делать вид, будто ничего не случилось,для себя открывая реальности новые грани;без конца и начала надеясь на ту беспричинность,что с рождения до смерти нас всех хаотично тиранит.Не нуждаясь ни в голосе неба, ни в накипи догм,я срываюсь с хождений по старым бессмысленным схемам;все вокруг заставляю казаться бездумным, бездомным,вездесущий порядок в себе нарушая системно.Игнорируя страхи и писаных правил угрозы,на маршруте своём я отметил узлы переходные;мой патриарх и судья – Уильям Берроуз,Эдик Старков – мой адвокат и духовник.

«Гроза забирает последние крохи…»

Гроза забирает последние крохи,из рук вырывая мой сломанный зонт;последние дети ушедшей эпохив экстазе сгорают под клубный музон.Дорога сквозь слёзы безумно хохочет,глотая подошвы глазницами луж;свисают заката кровавые клочья,огнём обдавая сердечную сушь.В ноктюрне дворов истончается кожа;событий состав исчезает в депо.Без нот сожаления время проложитна старом пожарище новый окоп.

Выборг

Закат – торжество декадентов,восход – манифест футуристов;дорога в кольчугу одетаколёсного стука и свиста.Похмелье обратной дороги,приезда счастливое пьянство;души обивают порогиизменчивость и постоянство.Фасадов щербатые лицас прогулки за стол приглашают;дымится булыжною пиццеймощёная площадь большая.Залива змеиная кожана берег ползёт валунами;и порт в белом сумраке ожил,взорвав тишину между нами.Моргает рогатая башня,грызёт перекрытий намордник.Я ключ от событий вчерашнихоставил на острове Мёртвых.

Директор небесного бункера

(текст песни)

Пеной из пасти слепого драконаСнег объявил ультиматум весне;Жёлтые стёкла в синих вагонахБьют по безумной глазной белизне

Пляшет на плитах консервный конструктор,Выварив кашу кирпичных кастрюль;Полупещерные овощи-фруктыВыросли в рельсово-шпальный патруль

И швыряет листовки директор небесного бункера,Стуком в дверь отвечая на шёпот печатных полос

Петли запали в чердачные горла,Вольные шеи втянув в потолокСолнце следы свои ластиком стёрло;Ярко из ярости вырвался клок

Чёрные дыры вползают под веки,Пьют растворитель компьютерных снов;Ветер ограбил воздушные реки,Став океаном несказанных слов

И костёр разжигает директор небесного бункера,Растирая в золу угольки затухающих звёзд

Пора

Без билета время провозитпо знакомым прежде местам;мыслей стук в голове нарастал —он сродни надоевшей занозе.Повторяется старый маршрут;сон сменяет утихшую песню,а внутри снова пусто и тесно,и сомнения заживо жрут.Цепь из лиц и видений неясныхподо лбом кандалами звенит;взгляд взметнулся и вышел в зенит,срезав кромку небесного наста.Ночь – предвестница будущих драм —наложила на звёзды запреты;я несусь сквозь неё без билета,но уже выходить мне пора.

БЕЗ

«Тирания крикливой свободы…»

Тирания крикливой свободызаливает бензином мозги;с белым знаменем армия добрыхконтролировать будет всех злых.Не отступим от главного плана:Мир! Добро! Прогрессируй же, люд!Пусть едят мясоедов веганы,пусть учёных фанатики бьют.Запретим все плохие словечки,диктатуру раздавим в тисках;волчьим смайлом скривилась овечка,в глаз врагу горсть бросая песка.Присягнём мы свободе на верность,выжжем «серую массу» – зверьё;вездесущую политкорректностьв бочку с дёгтем мы мёдом зальём.Ненавидим друг друга с улыбкой:правда – нитка, зашившая рот.Мы – послушные добрые рыбкирадикально окрашенных вод.

«В это время мой город стал тихим, совсем опустевшим…»

В это время мой город стал тихим, совсем опустевшим,отражаясь в густеющем небе разрытыми кладами;разбавляя уверенность страхом, трагизм – клоунадами,день протёк по бетонным кустам тяжело и поспешно.Отплясали по улицам ноги бессчётными тучами,отскакали колёса шершавым резиновым градом;расползается ночь по безжизненным серым громадам,выключая дневные заботы о благополучии,надоевшие мысли, мечты, иллюзорные планына себя и других в от руки нарисованном будущем.Ночь подарит надежду всем ждущим, зовущим и любящим;даст и почву, и пищу для слов – самых нужных и главных.Город медленно тонет в зрачках под тяжёлыми веками,растворяется ночь в миллионах спокойных дыханий;время всё прожуёт, всех и каждого съест с потрохами,и с улыбкой накроет вопросы простыми ответами.

Без