Творчество Сталкеров (книга 1) - Сообщество независимых авторов «Свободные люди»

Я тебе бы так много сказал!

Почему же Вас бог забирает?

Молодых и отличных парней?

Может мир этот Вас недостоин?

Были лучше Вы прочих людей!

Но! Я верю! Я верю! Я верю!

Что все будет с тобой хорошо!

Я мы встретимся, друг мой, с тобою,

Поболтаем с тобою еще!

Напали кровососы,

Не дамся им живьем.

Заставлю их, пиндосов,

Забыться вечным сном.

Со мной моя отвага,

Со мной мой пистолет.

В кармане - две гранаты.

Погибнуть? Ну уж нет!

Немного волновался,

Ведь все мы люди, блин.

Но я не испугался,

Что был тогда один.

Их было, вроде, восемь.

Ей богу, я не вру.

А если вру пускай же

Я артефакт рожу!

Ну ладно, я продолжу:

Один смотался сам.

Другому плюнул в рожу

И вдарил по мозгам.

Тогда они поперли...

Я взялся за наган.

Один мне дал по морде.

Другой - по тормозам.

Тогда я разозлился

И начал в них стрелять.

Но жалко промахнулся.

Пришлось гранаты брать.

Беру одну гранату,

Сорвал с нее чеку,

Кидаю в супостатов,

Потом назад бегу.

Граната разорвалась,

Собой убив двоих.

Мозги их разлетелись,

Запачкав остальных.

Я радоваться стал,

Но вдруг не тут-то было.

Какая-то тварь,

За попу укусила.

Я резко обернулся

И предо мной возник,

В потрепанной одежде

С собакою мужик.

Собака была - псевдо,

Мужик был контроллер.

Он хитро улыбнулся,

И за ухом потер.

Меня к себе приблизил он,

И голова кружилась.

Как будто впал я в страшный сон,

Сознание помутилось.

Скорей всего меня б сожрали,

Когда б не верные друзья!

Они мутантов расстреляли,

Из лап их вырвали меня!

Увы! Но это только исключение,

Что был друзьями я спасен.

Кто ищет в Зоне приключений,

Скорей всего, погибнет он.

Не ходите, сталкеры,

В Зону вы одни!

Там живут ужасные

Люди-упыри.

На лицо "прекрасные"-

Злобные внутри!

Здесь не щебечут птицы,

Не слышен смех детей.

Но это не граница,

И это не музей.

Огромнейшая Зона!

Практически мертва.

Но никогда не стонет

Чернобыля земля.

Она перетерпела

Войну и взрыв АЭС.

Но, наплевав на это,

Растет красивый лес!

Ведь не сказать, что мертвый,

Лишь тишь да благодать…

Но он как-будто стертый,

Животных не видать…

Чернобыльская Зона!

Я здесь хотел бы жить,

Когда б не убивала ты,

Я мог тебя любить!

Кто видел эту Зону,

Не должен забывать,

Что может его город,

Таким, как Зона, стать.

О боже, человече!

Ну что ж ты натворил?

Плодом своей науки,

Ты столько загубил…

В глазах пустых

Застыла боль.

Он ничего не понимает.

Название это-

Чорноболь.

Его все вспомнить заставляет.

От слова черный-

Тьма и мрак,

Его сознание в пустоте.

От слова боль…

Болит и так.

Лежит в больнице он в Москве.

Но что Москва?!

Его отец

Уже давно лежит в могиле.

А его мать

Сошла с ума,

И нет ее уж в этом мире.

А он родился,

Обречен

На гибель страшную такую.

Уже не может

Встать ведь он,

И все что делал - все впустую.

Ему всего лишь

Двадцать лет.

А он уже простился с жизнью.

Врачи все говорили:

«Нет!»

Тебе не жить с такой болезнью.

Но он хотел,

Пытался жить.

Он был здоров - казалось внешне.

Но изнутри

Его жрала

Болезнь. И он не будет прежним.

Он мог бы жить:

Как ты и я.

Он тоже мог бы быть счастливый.

Но он не верил,

Не лечил.

А ведь диагноз был правдивый.

В глазах пустых

Застыла боль.

Он ничего не понимает.

Его проклятие-

Чорноболь,

Его на небо забирает…

Была война… И было очень страшно.

Снаряды разрывались там и тут.

И в полный рост вставать было опасно.

Ведь если встанешь, то тебя убьют.

И так лежали мы с тобой в окопе.

А сверху нас бомбила сволота.

И не было надежды на спасенье.

Нам не спастись…Так думал я тогда.

Но мы спаслись…Мы выжили…Не сдохли.

В душе ж остался рваной раны след…

Как мне шептал ты на ухо прощанье…

Я не забуду. Не забуду… Нет…

А дальше нас хотели гнать в атаку.

Без рук, без ног, лежавших на земле…

И я не мог идти…Но полз…

Полз…Стиснув зубы…Пистолет в руке…

В пробитой каске, ничего не слыша,

Ты полз за мной, шептал мне : «Подожди.»

Но я оглох. Тебя я не услышал…

Я полз, стирая руки до крови.

Я полз…Куда? Зачем? Не знаю.

Ведь то война.… И размышленья не к чему…

Я должен воевать…Но кто же мне ответит!

За что я воевал?! И почему?!

Вам не понять…Ведь вы сидели дома…

Вы ели, пили, спали…Спал ли я?

Я спал…Часа три…За все сутки…

И спал я, Бога лишь моля…

Теперь я дома…Здесь не до войны…

Вам некогда здесь думать о сраженьях…

Я инвалид. Вы мне сказали: «Ты…

Ты здесь не нужен…» Нету вам прощенья!

Я воевал за каждого из вас!

Чтоб спали мирно вы в своих кроватях!

Но нет мне благодарности от вас…

И я забыт…Войны нет в мыслях ваших.

Я скоро сдохну…Здесь мне не прожить…

Здесь нету пониманья, нету веры.

Вы никогда не сможете забыть…

Ведь ничего не знали вы…Наверно….

И то, что в книжках, будете писать…

То будет ложь…Лишь краткий список данных…

Вам никогда войны не ощущать…

Вам никогда не убивать поганых…

Егор "Bondor" Бондаренко

"Есть у каждого книга,

Есть у каждого пьеса.

Обложка – красива

И так интересна.

В вопросах сюжет –

Читая с начала,

Ответы получишь

Лишь после финала.

Она брови нахмурит,

Развернется, уйдет,

Ветер северный дует,

И капает дождь.

Ты немного обижен,

Ведь она не права.

«Ну и будь тут один» -

Заявила она.

Оставь на лавке

Свою банку пива

Поднимись, поспеши,

За той, что любима.

За той, что дарила,

Улыбку и смех,

За той, что красива,

И лучше из всех.

Догони, задержи,

В глаза посмотри,

Успокой, обними,

И прощенья проси.

«Я – дурак», ей скажи,

И признай всю вину.

Ветер листья кружит,

И деревья погнул.

Замолчит вдруг она,

Улыбнется слегка,

Опустит глаза -

Поцелует тебя.

Ведь обиды – ничто,

Для любви, для такой.

Тихо ей прошепчи:

«Останься со мной»

Возьми её руку,

Загляни ей в глаза,