Атомная лопата: Лучезарное Завтра - Антон Чернов

— Ну-у-у… как скажешь, Жора, — с явным сомнением протянула Светка, — Но приглядывай за ним!

— Естественно, — хмыкнул я, протискивая Автобус между двумя длинными и заковыристыми блоками домов.

— И как обратно…

Договорить Светка не смогла — раздался грохот, пробившейся даже сквозь звукоизоляцию. Перед нами, с грохотом и трещинами на дорожном покрытии, образовался контейнер, свалившийся с одного из домов. И плотно перекрывший дорогу.

— Вот придурки, свои же дома рушат… — начал было праведно ругаться я, как меня прервал новый грохот, уже сзади.

— Замуровали, сволочи, — констатировал я, оглядываясь, — Вот не зря я армейских батарей прихватил-поставил, сейчас просто оттолкнём этот контейнер, — попробовал поднять себе и подруге настроение.

Подал Автобус к контейнеру, со скрежетом, грохотом, пробуксовкой, начал его двигать, благо, отвал делал на совесть и повредить наше транспортное средство не опасался. Только вот процесс неожиданно пошёл куда тяжелее, чем можно было рассчитывать. Контейнер определенно не был пустым.

— Тяжёлый, зараза, — весело констатировал я, — Набили камнями какими или еще чем. Видимо, планировали подобное заранее, сукины они, нехорошие дети. Но ничего. справимся… Не понял, — убрал сцепление я.

— Что такое, Жора? — довольно напряжённо спросила Света.

— Встал намертво, — констатировал я.

Снова упёрся, поддал газу — нулевой эффект. И тут Светка, время от времени поглядывающая на дисплей, остальное время оглядывая округу из башенки, крикнула:

— Жор, в щелях — тросы!

Вгляделся я в приоткрываемые между контейнерами щели и констатировал, что Светка стопроцентно права. Эти сволочи не просто уронили контейнер, он ещё был скреплён с обоими домами по бокам толстыми, на десятки тонн на разрыв, металлопластовыми тросами. Да и не одним, скорее всего. И задний контейнер, скорее всего, так же.

— Ну вот же неймётся, уродам, чтоб их подняло и прихлопнуло! — возмутился я такому подлому коварству. — Ну хорошо, — перестал я давить на газ, — Ну вот заперли нас эти казлы мутантские. А дальше что?

— Огонь? — предположила огнемётная Светка. — Зальют горючим чем-то, подожгут.

— Задолбаются жечь, Свет. Металл не расплавят, биофибра покрышек до тысячи двухсот держит. А у нас четыре атомные батареи, турбина. Просто врубим теплоотвод шасси. Нет, это практически не страшно, разве что расплавим по результатам часть отопительно-радиаторной системы Автобуса. Ну не часами же они жечь будут! Не говоря о том, что они и свои дома сожгут быстрее.

— На что им, судя по всему, плевать, — отметила Светка.

— Ну да, психи. И… слышишь?

— Скрип?

— И движение. Они нас раздавить хотят, скоты, — констатировал я.

Видимо, у местных обнаружился второй трактор. И теперь оба контейнера, со скрипом, медленно, двигались на нас. Передний даже немного двигал Автобус назад.

— Выйдет? — обеспокоилась Светка.

— Чёрта с два они армейское шасси раздавят, да и кузов у нас на совесть. Знаешь, что самое обидное? — досадливо ударил я рукой по рулевому колесу.

— Что? — заинтересовалась Светка. — Кстати, на глаза они не показываются, — уточнила она.

— Да понятно, что не показываются, — кивнул я, — Обидно вот что: если бы не эти сволочные тросы, хрен трактор с Автобусом в мощи бы потягался. Мы бы его просто оттолкнули, вместе с контейнером, переселили. Там турбина слабее, батарей всего три…

— Да уж, неприятно, — протянула Светка. — Жор, что делать будем? Раз они нас не жгут… — выразительно недоговорила она.

— Тут контейнеры, нам вообще топлива намного хватит? — задумался я.

— Вообще — нет, — бодро и девично отрапортовала рыжая. — Треть бака уже сожжено.

— Пироманьячка…

— И этим горжусь!

— А поэкономнее было никак?!

— Нет!

— Ну и чёрт с ним. Не лучший вариант, — констатировал я, наблюдая за медленно сдвигающимися контейнерами. — Свет, надо эти тросы рубить к чертям. Иначе мы тут застрянем, чёрт знает на сколько. А, главное, если они сомкнут контейнеры вокруг Автобуса, нас реально будет поджарить: площадь уменьшится.

— Жора, что-то мне начинает это не нравиться. Ты наружу хочешь?

— Похоже на то. СЛУшка с ними в виброрежиме за пару минут справится, да и если ещё есть — перерублю. А то мы тут застрянем, в реальной опасности. И есть варианты получше?

— Я пойду…

— Нет, Свет, пойду я. Броню мы вовремя подготовили, — постучал я по кирасе из бронефибры, — И одень свою. Может выйти придётся, но скорее всего — ты тут нужнее.

— Прикрывать пулемётом и огнём?

— Ну да, толку больше выйдет, если эти уроды появятся.

— Жор, давай, всё-таки…

— Свет, ты СЛУшку в руках держала?

— Только видела…

— Так вот, Света, рубить сталь в виброрежиме — непросто ни разу! Может заклинить, там тросы, металлопласт, Свет, крученый! Отскок может быть такой, что тебя перешибет! В учебке теории на СЛУшку и её использование месяц уходил, не считая практику!

— А почему ты меня не учил?!

— А потому что забыл, балбес я в этом! — возмутился я, — Так тебе проще?!

— Совсем не проще, Жора.

— Ну… простите, погорячился, — признал я, надевая шлем. — Так, Свет, прикрывай, но меня не поджарь, пожалуйста.

— Постараюсь, Жорик, — выдала Светка, — И удачи тебе, — всё же дрогнула голосом она.

— Не киснуть, товарищ Радужная, всё хорошо будет, — посулил я.

Ну… волновался, конечно, да и опасался. Только дурак не опасается, прямо скажем. Но костюм — космотеховский, биофибру я расположил удачно, гель амортизирующую функцию выполняет исправно. В общем, много времени мне не понадобится. Стрелять — будут. И скорее всего — будет больно. Но не смертельно, а других вариантов и вправду нет.

Так что не стал я брать даже карабина. В одну руку СЛУшку, в другую — “гада”, обоймы на гадские поменял, “бронефапочку”, внезапный подарок от кибертоварища, натянул, встряхнулся и сиганул в люк.

И тут же схлопотал пулю, в грудную кирасу. В одно из окон контейнера-третьего этажа дома показался местный скалящийся урод с ОКОм, вроде бы. Больно, как я и ожидал, но пробития нет, а дальше…

А дальше третий этаж залила волна огня. Светка жжёт, хмыкнул я, а сделав пару шагов, получил ещё одно попадание, и тут огнемёт просто залил верхние этажи облаком пламени, аж самому жарко стало. Но уже не стреляли, так что кинулся я к щели между контейнерами, получая, попутно, пулю уже в пузо. Потом еще и еще — местные уже с нижних этажей стреляли по мне, не просто так чтобы больно, но отбрасывая и мешая.

— Достали! — уже всерьез разозлился я, став работать по сволочам “гадом”. Мутанты, получая по пуле в горло, а то и голову, хрипели, плевались кровью, да и просто помирали, исчезая в проёмах окон. Когда попадал, конечно, а с этим