Плетеный человек - Антон Чернов

— Решим, — решительно нахмурился Матвей. — Вы подождёте?

— Нет. Готов доехать до Меллорна, забрать этого оператора. Хотя риск слишком велик.

— Найдётся доброволец. Наверное. Но заедьте, — уже не столь уверенно выдал Матвей.

— Заеду. Не помешает, — ответил я, разгоняя байк.

Прощаться ещё. Кто-то уходит по-английски, а я по-кащейски, в голос ржанул я.

И ехать к Меллорну? Ну вообще — не помешает точно. Нет и нет, но без связи хреново. Ладно, доеду, будет — прихвачу.

А вот у ворот, причём фальш-ворот, я задумался. А не повернуть ли мне нахрен? Просто у подножья моста подпрыгивала с рюкзачиной, чуть ли не себя больше, ОЧЕНЬ знакомая фигура. Зелёная, курносая, рыжая. С синими глазищами. И, видно, чтоб я не ошибся — держала ажурную клавиатуру-терминал доступа в сеть.

Она же, блин, в операторы перевелась, припомнил я. И что мне, блин, делать? И снайперка к рюкзаку приторочена, отметил я. Воительница хренова, блин.

Так, ладно. Байк оставляю в пятнадцати километрах от потенциальной опасности, не ближе. А знакомая — подпрыгивает забавно и будет меня отвлекать от того, что я буду творить. Может, и не совсем свихнусь, понадеялся я, точнее, внутренний голос. О-о-очень робко.

А я оскалился, подруливая к гоблинше.

— Привет, Ленка.

— Привет, Кащей. Еле успела, — выдала она, снимая рюкзачину. — А?

— Будем разбираться, — слез с байка я. — Доброволец? — прищурился я.

— Конечно! Про тебя услышала и… ну…

— Понял, — ни хрена не понял я.

Я вроде как для неё фактор психотравмы… впрочем — похрен.

— Жрать что будешь? Где спать? Оружие? Боеприпас? — уточнял я.

— Артефакт самобранка, что-то вроде телепортера небольшого. Палатка, — потыкала гоблинша в рюкзак.

— А мыться? — ехидно уточнил я.

— Ну не совсем же я безрукая магичка, — попробовала повторить мою ехидную морду Ленка.

Ну… получилось скорее смешно, но попытку я оценил. И даже ржать не стал.

— Запрыгивай, — уселся я на байк.

Запрыгнула гоблинша, ну и газанул я. И, подумав, врубил На Францию, Оставленных Глазок.

А дослушав, стал у заплечницы выяснять, что она может. Ну, помимо связи с другими операторами сети.

— Поиск разумных, по параметрам. Это наверное километров двадцать, — в спину пробормотала Ленка, прячась от ветра.

Ну мне-то было и так слышно, а мой рёв она и при желании не услышать не могла бы.

— Дальше не могу, я не очень сильный маг и… — замялась она.

— Опасно, — закончил я.

— Я не… ну да, опасно, — признала она, прежде чем я назвал её дурой.

Ну а что, я — дурак, мне можно. Экспертная оценка бы была, отметил я. В общем, за четыре часа доехали до развалин мёртвого города. Именно разбомбленного, так что остановился я, как только он показался на горизонте.

— Так, располагайся на обочине, поглубже в лесу, — прикинул я. — Я сейчас смотаюсь на разведку. В смысле, как наши дорогие гости поживают, гляну, может, пообщаюсь, наполшишечки. Через три-четыре часа вернусь.

— А я… — потянулась Ленка к принайтованной винтовке и уставилась на дулю и мою морду.

— Ждёшь. Сторожишь байк. Сломается — не знаю, что сделаю. Но что-то страшное. И ты — связь. Не боец или что-то такое. Попробуешь влезть в бой, не защищая свою жизнь — МЕНЯ подставишь.

— Ну я же не дура! Но всё-таки… — запищала гоблинша.

— Всё-таки не беси, Ленка. И занимайся своим делом, — буркнул я, заталкивая байк в кусты. — Помочь?

— Справлюсь, — в тон буркнула мне надутая зелёнка.

— Ну и зашибись. Всё, пошёл, — выдал я, разгоняясь.

А через полкилометра вытянул тросы и начал челопучить по ветвям. Так быстрее выходило, не намного медленнее байка.

Мёртвый город почти не огибал, некросом оттуда, кстати, разило поменьше столичного. Ну и посайгачил на восток — Орда шла дугой на несколько километров, не промахнусь.

И через полчаса начал чувствовать разумных. И нечисть, и нежить. Не вал, конечно, но мелькали на пределах чувствительности. А, главное, этакое… облако искажений. То ли идея “набега”, то ли идея “орды”, хрен знает. Видимо, то самое, что не давало сетевикам толком понять, что за хрень, в плане магов и нечисти, Орду населяет.

А мне надо бы это выяснить, почелопучил я дальше, точнее — ближе к Орде, по дуге. Кстати, дым потихоньку чувствовался, за несколько километров. Очевидно — лес жгут. А Леший или драпанул, или… ну могли и прибить, вообще-то. Хотя пожаров нет, то ли сами следят, во что я ни хера не верю, то ли “условно-достаточный” присмотр Леший осуществляет.

И вот, сайгачу я, стараясь понезаметнее быть, а подо мной на каких-то мелких лошадёнках какие-то типы в халатах ковыляют. Ну, по лесу не поскачешь, гробанёшся.

Повис я в ветвях и стал к десятке халатных наездников присматриваться-причувствоваться. И магов нет, как и металюдей. Человеки, причём не особо и азиатские. Грязные, как черти, но такие, то ли метисы, то ли вообще европеоиды буркалы щурят. Но какая-то артефактщина площадная, отпугивающая или защитная. Магов нет, а вот оружие… луки с небывальщиной. И лассо-арканы с ней же.

В общем — не противники. Видимо — фуражиры, у пары у сёдел добыча болтается. Ну или просто пожрать захотели, что, в общем, пофиг.

Протянул я тросы, которые я, к соседнему дереву, растянулся сеткой и упал.

— Коняшек жалко, — пожалел я конину, порезанную вместе с наездниками. — Впрочем — похрен. И души как души, годятся, — оценил душеедистый я.

Подтянул половину себя, которая была тросами, да и задумался. И решил минут десять подождать — если фуражиры или сигналка, притащится кто нибудь потолще. А если Орда совсем неорганизована — то нет. Ну и легче, а знать надо.

И подтянулся на тросах в крону дерева в сторонке.

А через восемь минут мои ожидания подтвердились — кто-то чесал сюда по лесу. Точнее — точно несколько нечистиков и какие-то разумные. Причём вроде маги. Хреновенько, оповещение. Мне-то пофиг, а вот тем, кто позже придёт — хреново.

Но посмотрим, кто там ещё припёрся, уставился я в глубину леса.

А там топал натуральный огр, высоченный. Но не нашенский — рожа узкоглазая. И маг был как раз он. Только… мне ОЧЕНЬ не понравилась его