Влюбленная. Гордая. Одинокая - Елена Левашова

Чертов Боголюбов! Напрасно Александра Георгиевна утверждала, что все знает о любви. Нельзя заставить полюбить или разлюбить, но можно заставить уважать себя. Старомодные и наивные ценности для современного жестокого мира. Мои, черт возьми, ценности, которые я когда-то предала из-за одержимости парнем. И предаю каждый раз при появлении Мира. Он засел занозой в моих снах и мыслях, и единственное, о чем я молю провидение, – чтобы он оставил меня в покое…

Зима разгулялась не на шутку: под утро «морковку» замело снегом так, что ее яркий оранжевый цвет с трудом определялся. Отхожу от окна и, зябко ежась, семеню в душ. Быстро сушу волосы, затем надеваю джинсы и свитерок, связанный в подарок Алиской.

– Прорвемся, Любаша, – шепчу несчастной девушке в зеркальном отражении, а в груди неприятно шевелится тоска. Царапает острыми коготками, как запертый зверь, рвет душу в клочья, воет… Чувствую себя выброшенной в океан шлюпкой: хрупкой и слабой пустышкой, целиком управляемой морскими волнами.

И я сбегаю от накрывших меня пустоты и беспомощности… Туда, где могу ощутить безусловную любовь и поддержку близких людей, твердую почву под ногами.

Домой, к маме! В свое место силы и покоя – Снегирево. Дом, где воздух свежее и чище, рассветы розовее, а снег белее.

Завтракаю на ходу и, надев спортивную дутую куртку и угги, торопливо покидаю квартиру.

Скрипучая ледяная дверь подъезда выпускает меня под плачущее мокрым снегом небо. Я топаю к своей заснеженной ласточке, сиротливо стоящей на парковке. Запускаю двигатель и стеклоочиститель и обреченно плюхаюсь на сиденье. Придется ждать, пока снег на лобовом стекле исчезнет…

– Любаша, почему ты такая бледная? Дочка, ну сколько можно худеть? – кутаясь в пуховую шаль, встречает на пороге мама.

Если бы моя мамуля жила в семнадцатом веке, она послужила бы источником вдохновения самому Питеру Рубенсу. Я унаследовала рыжие волосы и аппетитные формы от мамы. Думаю, понятно, как она отнеслась к моему решению избавиться от «неземной» красоты?

– Привет, мамочка, – целую родительницу в щеку, вдыхая родной запах вперемешку с ароматом жареных котлет. – М-м-м, как вкусно пахнет. А где Алешка? – озираюсь в поисках младшего брата.

Разуваюсь, вешаю куртку на крючок и следую за мамой на кухню. Она щедро обсыпает котлеты из мясного фарша панировочными сухарями и опускает в кипящее масло.

– Не уедешь, пока не съешь две котлеты, поняла? – вздыхает она. Да, видок у меня жалкий: опухшие веки, темные, похожие на черные провалы глаза.

– Скажешь тоже! Я когда-то отказывалась от твоих котлет? – натягиваю улыбку. – Так где Алешка? И папы не видно. Ушли куда-то?

Мама уменьшает огонь на плите, накрывает котлеты крышкой и поворачивается ко мне. Заплаканная. Черт, надо было додуматься сделать макияж!

– Мамочка, я не худею, что ты! Я хорошо питаюсь, у меня даже мультиварка есть. Честное слово! – испуганно тараторю, обнимая маму.

– Любаша, я не из-за тебя плачу. Хотя…

– Ну мам!

– Алешке срочно нужна операция.

– А как же квота? Вы же давно стоите в очереди?

– Мы сто семнадцатые в очереди, Любаня. Я возила Алешу в снегиревскую больницу, врач сказал, что времени ждать больше нет. Наш мальчик навсегда может остаться инвалидом, – мама громко всхлипывает и утирает слезы кухонным полотенцем.

Алешке одиннадцать лет. В прошлом году мальчишку сбила машина. Одноклассник Алеши Степа Соловьев подстрекнул ребят поехать на велосипедах до консервного завода, расположенного на выезде из Снегирева. Алеша угодил колесом в ямку и потерял управление. Подонок водитель скрылся с места происшествия, оставив ребенка умирать на дороге.

Открытый оскольчатый перелом бедра, множественные ушибы и сотрясение мозга – печальный итог злосчастной поездки…

– Сколько стоит операция, мам? – произношу я твердо.

– Любаша, ты не потянешь, детка, – обреченно вздыхает мама. – Да мы и не сможем с отцом принять…

– Ну что ты такое говоришь, мама?

– Ты и так платишь кредит за «морковку», квартиру снимаешь… Никак не потянуть.

– Мама, покажи направление и озвучь эту чертову цифру! – рычу я.

Мама деловито надевает на нос очки, одергивает домашнюю футболку и уходит в гостиную за Алешкиными выписками.

Пока мамуля копается в комнате, я переворачиваю на сковородке котлеты и сервирую стол. Достаю из холодильника свежую зелень и овощи, нарезаю салат.

– Держи, Любушка, – протягивает документы мама. – Сумма для нас неподъемная. Я уже думала, может, у Рябининых занять? Богдан же хорошо зарабатывает.

– Не вздумай, мам. Богдан дом строит, тете Глаше помогает с санаториями и дорогостоящими лекарствами. Да и на Никиту Сергеевича в этом году хвори напали…

Дед Никита на самом деле никакой не дедушка Алисе: он троюродный брат Глафиры Тимофеевны, живущий по соседству. Но назвать старика чужим язык не поворачивается.

– И то верно. Не подумала я, – виновато качает головой мама. – Может, нам с папой кредит в твоем банке оформить?

Мамуля работает на почте оператором, мой отчим дядя Костя – отец Алешки – водителем грузовика на хлебопекарном заводе. Представляю вытянутые лица менеджеров банка, если родители покажут им свои доходы!

– Мамуль, я сама возьму кредит…

– Нет, Любашка, не потянешь, солнышко, – похоже, мама снова собирается плакать.

– Я откажусь от съемной квартиры, мам. Буду жить с вами и ездить на работу из Снегирева. Надеюсь, комната осталась за мной? – улыбаюсь от внезапно заполнившей грудь легкости.

– Глаша обидится, – взмахивает рукой мама, устало стирая слезинки. Только сейчас замечаю, какие у нее потухшие глаза. Тоже всю ночь не спала, страдалица моя.

– Я девчонкам квартиру пересдам. Коллегам.

– Ладно, пошли, доченька, на кухню. Сейчас папа с Алешенькой придут с прогулки. Вздумалось старому дураку тащиться в такую непогоду за свежими куличами к чаю. «Маковка» выпечку по субботам развозит, поэтому…

– Я знаю, мам.

Мамуля волнуется и говорит известные мне факты. А у меня почему-то в памяти всплывают догадки Боголюбова о несуществующем покровителе. Сейчас от него я бы не отказалась!

В окно стучатся снежинки, в коридоре гудит котел, работающий на полную мощность, а я почему-то снова возвращаюсь мыслями к Мирославу. К нашей ночи в моем доме… Тихонько вхожу в свою комнату и зажмуриваюсь, прогоняя представших перед взором призраков из прошлого.

– Родители дома?

– Да, но их спальня в глубине дома. Не волнуйся, никто не услышит нас.

– Пончик, ты сумасшедшая, во что ты меня впутываешь?

– Я хочу этого, Мир, пожалуйста…

Здесь почти ничего не изменилось: письменный стол, деревянный шкаф с наклеенными на дверцы постерами, громоздкий полосатый диван. Помню, с какой любовью мама шила покрывало из разноцветных обрезков ткани и маленькие