Ксенос и фобос - Александр Карнишин

   А дальше все было как в тумане. Быстрый проезд по городу. Как будто светофоров и перекрестков нет - без остановки. Серое здание в конце проспекта. Ворота с выпуклыми щитом и мечом с задней стороны квартала, двор, проход по каким-то длинным и почему-то совершенно пустым коридорам.

   Дашка вдруг поймала себя на том, что с совершенно придурошным видом, буквально высунув по-школьному язык, она подписывала какую-то бумагу, выводя за росчерком полностью имя, отчество и фамилию.

   - Ну, вот и хорошо,- ловко выдернули листок из ее рук.- Теперь мы можем побеседовать.

   - А чой-то... Чой-то вы тута дергаете?- она перешла от волнения на тот говорок, который был ее маской в трудных ситуациях. Бывало, и на экзаменах помогало: преподаватели морщились и ставили тройку "деревенской дурочке".

   - О-о-о... Извините. Я думал, вы уже все подписали...

   - Чего это я подписала-то?

   - Подписку, всего лишь подписку. Я взял у вас подписку о неразглашении. Так что не бойтесь, это не согласие на сотрудничество,- усмехнулся сидевший за столом тот, что еще недавно казался ей молодым и симпатичным.

   - А можно тогда вопрос?

   - Конечно!

   - Что, там поговорить нельзя было?

   - Нельзя, конечно. Надо же оформить все, как положено. Бюрократия, понимаете? Опять же, подписка,- он отвечал, одновременно заполняя какой-то бланк.- Ну, вроде, все. Так, говорите, настоящая бомба, да?

   - Что, уже сигнал поступил?- понимающе прищурилась она.

   - Какой сигнал, Дарья Александровна!- всплеснул руками капитан.- Вы так нашумели в городе своими розысками и расспросами, что я почти все уже знаю. Чуть ли не весь текст могу восстановить. Осталось только понять, как и что вы интерпретируете.

   - А что, нельзя было? Информацию собирать - нельзя? А как же закон?

   - Смотря, что вы имеете в виду. Если там имеется информация личного характера - вы не имеете права ее публиковать без согласия личности. Если информация закрытого характера - без допуска и разрешения соответствующих органов.

   - Да, какая там закрытая? Я же с ними с обоими училась вместе! Они на год всего младше шли!

   - Так,- заглянул он в простую картонную папку.- Вы имеете в виду Ирину Кириенко и Дмитрия Карасева? Я правильно вас понимаю?

   - Ну, их...

   - И что вы хотели написать в газету о студентах первого курса исторического факультета Дмитрии Карасеве и Ирине Кириенко? Такого, что не личное?

   - Ну...- она даже растерялась.- Как это. Так ведь... Они же исчезли!

   - Что значит - исчезли? Вот так вы и написали в том своем материале? Взяли - и исчезли? Раз - и нету? Растворились в воздухе?- смотрел он в ее глаза.

   - Ну, почти... Они же не пришли потом. А я...,- она замолчала вдруг.

   - Ну? Дальше, дальше. Они не пришли утром на учебу. А вы, значит... Кстати, а вы сами кем им приходитесь?

   - Никем.

   - Но тогда - откуда вдруг возник такой интерес именно к этой паре?

   Дашка молчала. Ну, как ему объяснить, что молодой и скромный первокурсник, не городской какой-то, Димка Карасев очень ей понравился. Ну, просто очень, особенно на фоне разбитных пацанов "с центра". Она и сама была с заводской окраины, и вся ее активность и грубость - оттуда, потому что нельзя быть тютей, нельзя, чтобы на тебе ездили...

   И когда он вдруг ушел гулять с Иркой, которая была старше его на пару лет, то Дашку это просто заело. Наутро она хотела "перехватить" парня, раскрутить и сама с ним прогуляться, а там уж как получится, но он не пришел. Не пришла на занятия и Ирина. Конечно, могли и прогулять - дело-то привычное. Но они не появились и на второй день.

   И тогда Дашка провела свое собственное журналистское расследование. Самое настоящее. Она ездила на Гайву, но мать Димки только плакала и говорила, что Дима с кем-то как загулял позавчера, так вот все еще и не вернулся.

   Тогда Дашка через секретаршу в деканате узнала адрес Ирины и добралась до ее дома в Мотовилихинском районе. Крутой там квартал, за забором. И там ей пацаны местные, которые все знают, сказали, что Ирина исчезла. И об этом, будто, все тут знают, потому что отец ее бегал с пистолетом. А тут еще все эти истории с исчезновениями людей, о которых говорят в городе на каждом углу... И еще передача по первому каналу прошла про то, как люди исчезают... И у нее так все сложилось в голове. А у Кириенко в квартире никто не отзывался, а потом Дашку просто стали гонять охранники и грозить звонком в милицию... А она тогда связалась с парнями, которые ходили в Молебку, с "уфологами". И они ей порассказывали про исчезновения там людей и как там все приборы отказывают. А потом и мама Димкина перестала отвечать на звонки... Ну, вот так у нее все и сложилось.

   - Молчите...,- вздохнул капитан.- Ну, хорошо. Вот, посмотрите тогда,- он протянул ей какой-то документ.

   - Что это?

   - Акт вскрытия, к сожалению. Дмитрий Карасев погиб под колесами грузовика на Соликамском тракте. Ночью.

   Дашку как кирпичом по голове стукнуло. Тяжесть навалилась сверху, не давая поднять голову, щеки раскраснелись, на глаза навернулись слезы. Ей не то чтобы было жалко малознакомого парня, но свой материал, такой логичный, такой выстраданный...

   - А Ирка?- просипела она сквозь кашель, внезапно перехвативший горло.

   - Вот вода, выпейте. У Ирины Кириенко нервный срыв. Мать увезла ее из города. Вы же знаете, что она уже брала один раз академический отпуск?

   - А-а-а... А отец ее? Я же ходила к ним! Там никого не было!- она вспомнила, как никто не отвечал ей ни на звонки телефона, ни на регулярное нажатие кнопки домофона.

   - Отец Ирины, полковник Кириенко, недавно погиб при исполнении служебных обязанностей,- он помолчал, глядя на опущенную голову неудавшейся журналистки.- Ну, и что нам теперь с вами делать?

   - Я же не знала,- она прошептала это, чувствуя, что если попытается чуть громче, то не выдержит, разрыдается.

   - Эх, Дарья Александровна, Дарья Александровна... Даша... Вы же умная, красивая девушка. Ну, чего вас вдруг потянуло на эти "исчезновения",- подчеркнул он интонацией.- Не разобрались. По верхам нахватали. Домыслили. Придумали. Написали. Сдали в газету. А если бы это опубликовали, а? Вы подумайте, подумайте...

   - Я не хотела,- и все-таки она не выдержала. Слезы потекли по щекам, размывая несмываемую, если верить рекламе, тушь. Ей так было жалко себя!

   Молодой - капитан? он назывался капитаном, вроде? - молча сидел за столом, ожидая возможности продолжения разговора. Наконец, через пару-тройку минут Дашка справилась с собой, достала из рюкзачка пачку салфеток, вытерла глаза, высморкалась, подышала тяжело, смотря в сторону. Потом попробовала все же поспорить:

   - И что, и вот никаких совсем исчезновений нет в городе? И все врут, значит, люди?

   - Ну, почему же. Есть. Каждый год есть. Сотни и тысячи в каждом крупном городе. Но в большинстве случаев находятся вполне объяснимые причины. Раньше или позже находятся. Или раньше, или позже, но все становится понятным и загадки все разгадываются. Вот, как в вашем случае, например. Вы-то сами кого винили в своей статье? Инопланетян, КГБ или медиков?

   Дашка опять залилась краской:

   - В статье инопланетяне у меня.

   - Ну, вот. А у нас против ваших инопланетян - документы. И знаете еще, сколько по весне вытаивает из-под снега таких "исчезнувших"? Очень это неприятная работа, по весне разбираться, кто и от чего умер зимой. Хорошо, что это не моя работа.

   - А что - ваша?- зыркнула Дашка исподлобья.

   - А моя - чтобы паники не было. Чтобы вот такие материалы не публиковались. Чтобы людям травмы не наносились моральные. Чтобы такие девочки, как вы, не попадали в историю. Как вы думаете, после такой статьи, если бы она выщла, - что делать маме Димы Карасева? А?

   Он помолчал, дописывая что-то в стандартном бланке.

   - Вот, подпишите еще здесь. Это протокол беседы. Прочитайте и распишитесь. И тоже в конце - расшифровку подписи подробно.

   Дашка пробежала короткий текст о том, что была предупреждена о необходимости более критично относиться к фактам, еще о том, что ей были предъявлены документы, доказывающие ее неправоту, и о том, что она согласилась с этими документами, схватила со стола простую шариковую ручку и быстро подписала.

   - Я... Вы понимаете, я же...

   - Да, понимаю я все. Но панику вы могли поднять не малую. Причем, совершенно на пустом месте. Ох, Даша, знали бы вы, как теперь трудно работать с вами, журналистами.

   Еще через пять минут она стояла на площади, запрокинув голову и ловя горячими щеками редкие снежинки. От предложения "подбросить" ее обратно в редакцию она отказалась, и теперь пошла пешком вниз по проспекту к трамвайной линии, ругая себя, на чем свет стоит. Вот, ведь дурища-то... И она, дура такая, еще Корнилова пугала, что в другую газету отнесет материал. И еще трусом обзывала старика... Надо будет извиниться перед ним, а с ближайшего гонорара купить бутылку "генералу". И попросить у него какую-нибудь настоящую тему. Хватит уже заниматься самодеятельщиной. Надо браться за нормальную работу.