Ричард Длинные Руки - Гай Орловский

Я поклонился, еще не зная, надо ли брякаться на колени. Конечно, оруженосец – это повышает мой статус, но в походе значит лишь, что коня Бернарда я должен чистить чаще и лучше других. Выше статус – больше обязанностей. Странный мир…

– Спасибо… Бернард.

– Хорошо дрался, – повторил он. – Эти твари, раз уж не смогли ворваться за нами, совсем взбесились! Пока мы тут обнимались, бросили отборные силы на захват левой башни. Почти удалось, почти…

Я прервал:

– Бернард, ты видел?

Он вскинул брови:

– Кого?.. А, демона? Ну конечно. Все видели.

– А почему он так… Ну, меня не утащил в ад, других не стал? У него же силы, как у сотни воинов! Но священник погнал, как какого-то шелудивого пса…

Бернард посмотрел с великим удивлением:

– А ты не знал?

– Чего?

– Что на силах ада запрет убивать людей. Или тащить в ад.

Я начал догадываться, спросил:

– А… почему?

Бернард пожал плечами.

– Наверное, договор. Что, значит, можно брать только «своих». А за остальных людей идет ежечасная борьба. Да-да, между силами Тьмы и Света. Добра и Зла, Правды и Кривды, Порядка и Хаоса… Как ни назови, но это так. И Господь наш то ли не так уж всемогущ, то ли у него какие-то соображения, раз не уничтожит дьявола раз и навсегда. Ты ж знаешь, дьявол в любое время вхож на небеса, разговаривает с Господом, спорит с ним, скотина, клевещет на человека… Может быть, в этот самый момент на меня возводит напраслину, гад! Словом, для меня, простого честного воина, это чересчур сложно. Да только ли для меня? Церковники друг другу волосы рвут, никак не договорятся. А я, простой солдат, вот что тебе скажу: еще больше, чем самого дьявола, берегись людей, что отдали души дьяволу!.. Вот они-то опаснее самого дьявола. Они в ад утащить не могут, но вот туда отправить – за милую душу. Над ними нет запрета разрубить тебя на куски, содрать шкуру с живого, посадить на кол… Ты никогда не сидел на колу? Правда? Ну тогда вообрази хорошенько, что тебя поймали, связали и сажают на острый длинный кол…

Он говорил настолько смачно и красочно, что я в самом деле… вообразил. Стало дурно, а Бернард зычно захохотал, довольный.

– А если бы все-таки утащил в ад? – спросил я. – Ну взял бы и утащил?

Он подумал, кивнул.

– Ну, злость может затуманить башку даже демону. Ну тогда… за нарушение как-то накажут уж точно… Выпорют или заставят свиней пасти…

– Спасибо, – ответил я зло. – Мне как-то все будет равно, сорвут с него лычки или не сорвут.

Нам отвели просторную келью, но Асмер и священник остались при повозке. Принцессу местный священник увел в исповедальню, я быстро выяснил, что при монастыре есть и огромная библиотека, отпросился у Бернарда, ныне своего непосредственного хозяина, выскользнул.

Именно здесь, во дворе монастыря, я ощутил дух Средневековья. Дома крестьян, которые мы проезжали, мало чем отличаются от домов современных колхозников или фермеров, а коровы и гуси везде коровогуси, сады тоже сады, даже рыцарские замки при известной фантазии смотрятся как причудливые особняки «новых русских», но вот монастырь…

Я шел через двор, вымощенный плитами, сразу присмиревший, ставший меньше ростом. Здесь все из камня, грубого, неотделанного, как напоминание о вечности. Эти камни будут такими же, когда исчезнет и память об этих монахах, о королевствах, так что надо жить, помня о вечности, отбрасывая мелкое, никчемное, суетное, сиюминутное…

Каменные стены, каменные здания, а посреди двора колодец, выложенный по кругу массивными гранитными плитами. Единственное дерево, тоже у колодца, старое, с потрескавшейся корой, ветви простерты во все стороны, как благословляющие длани…

Возле колодца в глубокой задумчивости сидит монах. По здешней моде капюшон надвинут на глаза так, что я видел только чисто выбритый подбородок да скорбно сжатые губы.

– Добрый день, – сказал я. – Не подскажете ли… святой отец, как мне побеседовать с настоятелем монастыря?

Монах чуть приподнял голову, некоторое время изучал мои ноги, а я смотрел на его отливающие синевой щеки и думал, что католицизм лучше православия уже тем, что эти монахи бреются, хоть слыхом не слыхали про Old Spice, а наши зарастают, как орангутанги. Хотя, по большому счету, и те и другие… гм…

– Отец настоятель, – ответил он наконец медленно, – уже далек от мирских забот. Он готовится к встрече со Всевышним…

Я посочувствовал:

– Умирает?

– Нет, – ответил монах, – но он… очень стар. Если тебе нужно что-либо, сын мой, скажи мне.

– Отец, – ответил я ему в тон, – взгляни на меня. Если ты не послушник, то сможешь понять, можешь ли ответить на мои вопросы.

Он наконец поднял голову. Лицо худое, изможденное постами и бдениями, глаза запавшие, но в них светился ум и твердая воля. Взгляд прямой и пронизывающий, но я видел, как этот взгляд сломался, как ломается сосулька, столкнувшись с асфальтом. Лицо дрогнуло, чисто выбритые щеки побледнели.

– Кто… ты? – спросил он наконец.

Он не добавил на этот раз «сын мой», а во взгляде наконец проступил страх.

– Это я и хочу спросить у отца настоятеля, – ответил я.

Он поклонился.

– Прости, теперь я вижу, меня обуяла гордыня. И тут же я получил жестокий урок. Позволь, я смиренно проведу тебя к нашему наставнику, а сам удалюсь замаливать свой грех.

Мы двинулись через двор, мимо нас вооруженные монахи протащили на тележке булыжники, другие несли охапки копий, алебард, от двух кузниц несся неумолчный стук молотов, пахло горящим железом, углем и березовыми листьями, их добавляют для… словом, для крепости металла.

Монах оставил меня у двери со словами «жди», ушел, долго не показывался, я чуть было не вернулся, но дверь все же распахнулась. Тот же монах, обуянный гордыней, кивком пригласил войти, повел по широкому коридору из камня, на самом конце дверь, монах осторожно отворил, сказал просительно:

– Пожалуйста… пожалуйста, не утомляй его слишком.

– Постараюсь, – ответил я.

Дверь за мной тихо закрылась. Я стоял в просторном зале, свет падает в окна с цветными стеклами, на полу и стенах радостный узор. В конце зала блистает золотом высокая спинка кресла. В самом кресле – белоснежная гора из взбитых волн не то Tide, не то еще чего-то отмывающего до такой белизны. Лишь приблизившись, я различил в кресле крупного старика в белой одежде, с длинными белыми волосами и седой бородой до пояса. Белые подушки с боков, под спиной, а ноги укрыты теплым одеялом. Тоже белым, как сугроб. Даже лицо его бледное, восковое, а глаза выцветшие от старости.

Кисти его рук на подлокотниках высунулись из широких рукавов халата, я увидел настолько прозрачную восковую кожу, никогда не видевшую солнца, что различил все суставы, жилы и даже жидкую кровь, уже почти замершую в этих жилах.