Падшие в небеса.1937 - Ярослав Питерский

– Эй, Паша! А с чего ты взял, что это будет так всегда? А?

– А как еще?

– Хм, вот, я вижу, ты глупый еще. Молодой. Я тоже так думал. Вернее, почти так же. Когда, я закончил, юнкерское училище, я думал, что все будет так всегда. Я буду молод. Барышни будут мне улыбаться. А власть в нашей державе всегда будет принадлежать Романовым! И что в итоге?! А все изменилось, и как?! Я состарился. Дамы мне уже давно не улыбаются, а Романовых расстреляли большевики. И о чем это говорит? А вот о чем: ничего в этом мире не вечно! Ничего! Даже то, что кажется вечным и нерушимым!

– Что вы имеете в виду? – испуганно удивился Павел.

Оболенский наклонился к нему, к самому уху, и страстно и истерично зашептал:

– Эх, молодой человек! В этом мире все когда-нибудь заканчивается!!! Даже самая безграничная власть! Даже самая кровавая диктатура! Ты что думаешь, Сталин будет править вечно?!!

Павел опешил. Он был в растерянности. Оболенский говорил какие-то действительно очевидные истины. Те истины, которые не могут быть оспорены. Но он говорил это так вызывающе! Так откровенно! И в то же время так просто. По-житейски.

– А вы думаете, нет? – на всякий случай спросил Клюфт шепотом.

– Нет, конечно! Знаешь, что сильнее диктатуры Сталина? А?!!

– Что?! – еще больше испугался Павел. – Что может быть сильней?!

– Как что?! Смерть!!! Он просто умрет. И все. Когда-нибудь умрет. И неважно как, радостно уснув и не проснувшись, или поперхнётся косточкой от винограда. Но он умрет. От старости, от астмы или от туберкулеза, или от сердечного приступа. Он такой же человек, как и мы! Смертный человек! Он не Бог! Каким себе представляешь его ты или вон те, или еще несколько десятков миллионов моих несчастных соотечественников! Он обычный смертный человек! И так же, как и мы, сгниет, когда-нибудь! Превратится в перегной! Земле-то, ей все равно! Все равно! А червям и подавно, им все равно, кого есть! Великого вождя и учителя всех времен и народов или бывшего штабс-капитана Семеновского полка!

– Да что вы такое говорите?! – Павлу стало страшно.

Слушать такое?! Петр Иванович хоть и шептал это очень тихо, но Павлу казалось, что к его словам прислушиваются многие арестанты-соседи. И они, они обязательно доложат конвою об этих речах старика! Доложат и тогда, тогда!.. А что тогда?!.. Что еще может быть хуже?… Они и так наказаны. Павел обернулся и посмотрел по сторонам. И Клюфт не ошибся. Их действительно внимательно слушал тот коренастый незнакомец, спасший его на перроне. Он слушал и улыбался, как это показалось в полумраке Павлу.

Тут-тук! Тук-тук! – колеса перестукивали на стыках.

Тут-тук! Тук-тук! – стучало сердце.

– А он ведь прав, молодой человек. Простите, я не знаю, как вас зовут, – сказал незнакомец и кивнул на Оболенского.

Павел насторожился. А вдруг это и есть провокатор. Тайный агент. Сотрудник НКВД, переодетый в одежду арестанта? А вдруг этот «сексот» только и ждет, чтобы потом настрочить рапорт и «уличить» еще парочку человек, которые «желают смерти товарищу Сталину!»

– Да вы не бойтесь. Нет. Я не тайный шпион! Нет! Да смысла сейчас нашим доблестным органам нет выявлять еще более злачных врагов. Нет смысла, – вздохнул мужчина.

Павел молчал. Он рассматривал в полумраке его лицо. И тут он вспомнил, где видел этого человека!!! Это был загадочный пациент тюремного лазарета Борис Николаевич! Человек, который приходил в камеру лишь провести ночь. Человек, с которым даже охрана вела себя уважительно. Нет, это определенно он, мужчина с волевым лицом, шрамом на правой щеке, узкими усиками и черными как смоль волосами.

– Да, я вас тоже узнал. Там, на перроне. Вы лежали в лазарете. У койки, что ближе к окну. А у меня стояла у двери. Так ведь? Я Борис Николаевич, – весело сказал незнакомец и погладил Павла по плечу.

– Да, я узнал вас, здравствуйте.

– О, я вижу, вы знакомы? – вклинился в разговор Оболенский.

До этого момента старик тоже внимательно разглядывал Бориса Николаевича, как бы прицениваясь к новому соседу.

– А как ваша фамилия? – подозрительно спросил Клюфт.

– Да какая тебе разница, Павел, какая у него фамилия? Он тебя спас! – засмеялся Оболенский.

– Нет, почему же. Я понимаю, почему он меня спрашивает, – весело сказал Борис Николаевич. – Моя фамилия Фельдман. Слышали?

Павел напрягся. Фамилия ему ничего не напомнила. Лишь какое-то смутное недоверие и предчувствие чего-то очень неприятного и в то же время важного. На уровне подсознания. Вроде как фамилию Фельдман когда-то он слышал часто. Но когда? Давно, в той жизни.

– Вы ворошите память? – ухмыльнулся Борис Николаевич. – Значит, это действительно было давно, коль вам ничего не сказала фамилия Фельдман. Ну, может, это и к лучшему.

Оболенский тоже задумался. Он вдруг стал суровым. Клюфт заметил это и, приподнявшись с нар, виновато сказал:

– Большое спасибо, Борис Николаевич. Вам за помощь. Но мне нечем даже вас отблагодарить. Нечем.

Фельдман пожал плечами и махнул рукой:

– А мне ничего и не надо. Я только вот хотел сделать добро. И все. Я так хотел сделать добро. Кстати, ваш друг, этот товарищ, он прав, зло – оно ведь не безгранично. Когда-то силы кончатся и у зла. И тогда наступит справедливость. Вот у справедливости нет временного формата. Нет временного ограничения. Нет. Она будет существовать вечно, пока существует человечество. И все, кто творят беззаконие, они потом будут наказаны.

Оболенский сверкнул гневным взглядом на нового знакомого. Он промолчал, но Клюфт видел: старик с ненавистью буравит глазами Фельдмана. Хотя молчит. Но ему так хочется что-то сказать этому человеку. Причем что-то злое и неприятное. Повисла пауза. Вагон трясло на стыках. Наверное, поезд въехал на полустанок. Сквозь щели и доски уныло прорывались вялые всполохи придорожных фонарей. Колеса стучали. То быстро, то медленно. В этом металлическом стуке слышалось нечто зловещее. Секунды или километры? Рельсы жизни. Рельсы, по которым катится их судьба… Судьба этих людей, нахохлившихся на деревянных нарах, прибитых по стенам вагона. Людей, затаивших надежду где-то в глубине своего сознания. Там, под фуфайками и шубами, гимнастерками и френчами. Под рубашками и свитерами…

Глава двадцать вторая

Надежда! Какое странное слово. Надежда… Вялая мечта об освобождении и спокойной жизни. Но наступит ли она? Сейчас большинство этих людей терзала эта мысль. Наступит ли она, жизнь? Настоящая жизнь! Та прежняя жизнь… Свобода, свобода и покой. Любимые добрые лица – сейчас это казалось нереальным. Их жизнь вообще казалась какой-то страшной сказкой. Страшным сном.

Тук-тук… Бледные и почти восковые лица. Негромкие разговоры где-то в углу. Слышался кашель. Запах табака, дров и грязного человеческого тела.

Павел покосился на Фельдмана. И вздохнув, тихо спросил:

– А вы, Борис Николаевич, по какой статье проходили и какой срок получили?

– Тут все по пятьдесят восьмой. Я получил десять лет.

– Да. Не так уж и плохо. Тут некоторые по пятнадцать получили… – грустно добавил Павел.

Фельдман кивнул в ответ, но ничего не ответил. За него сказал Оболенский. Он зло процедил сквозь зубы:

– А мне показалось, вам как-то мало дали! – старик сверкнул ненавистным взглядом на Бориса Николаевича.

– Вы, я вижу, меня узнали, Вернее, поняли, кто я… – печально ухмыльнулся Фельдман. – Ну, что ж, как говорится, пусть будет так.

Клюфт насторожился. Он сел, свесив ноги на нарах, и дернул за рукав Петра Ивановича:

– Вы, про что?! А?! Про что?!!! Что я такое не знаю?!

Оболенский тяжело вздохнул и как-то нервно погладил Клюфта по плечу:

– Если, Паша, это тот человек, о котором я думаю, то нам, Паша, не нужно сидеть в его обществе. Не нужно. Нам вообще от него подальше надо сидеть. А еще лучше сказать вон всем тут в вагоне, кто едет с нами вместе! – тихо, но зло прошептал Петр Иванович.

Павел впился взглядом в Фельдмана. Борис Николаевич грустно улыбался. Клюфт рассмотрел его гримасу в полумраке. Это была улыбка человека обреченного и в то же время получившего какое-то облегчение. Словно преступнику перед казнью дали выпить вина и выкурить папиросу.

– Борис Николаевич, Петр Иванович? Что происходит? Что за загадки? – спросил Павел. – Вы знакомы? Вы знаете друг друга? Может, вы друг другу сделали что-то плохое?

Фельдман, не обращая внимания на вопрос Клюфта, сказал ровным голосом Оболенскому:

– Вы можете сказать. Но кому от этого станет легче? Вы знаете, кто тут едет с нами в составе. Кого везут по этапу? А? Тут везут очень многих людей, которые виноваты не меньше, чем я. А может, и больше. Потому как они – непосредственные исполнители. Непосредственные. И они тоже трясутся, что их узнают. И они тоже переживают, что станет ясно, что они причастны ко всему этому кошмару, который творится в стране. Вот поэтому никто из них не захочет мести. Никто из них не станет кричать о справедливости. А вторая половина тех, которые действительно невиновны, ну как вот этот молодой человек, так они не решатся. Потому как если они решатся, они подпишут себе окончательный приговор. Так что зря вы так сказали. Я не боюсь. И ни о чем не прошу. И не буду просить. Даже если кто-то из этого вагона загонит мне под ребро заточку, я не буду молить о пощаде. Не буду. Потому как, наверное, заслужил это. Но вот станет ли вам после этого легче? А?