Вторжение - Александр Рудазов

Дверь с шумом растворилась. Фоллихани лениво повернул голову и обомлел.

На пороге стоит не лариец и даже не серый, чьи морды уже давно примелькались. Нет – меднокожий закатонец. Невысокий, худощавый, но жилистый, как сыромятный ремень. Похож на бродягу – весь в грязи, одежда изорвана в клочья, одна штанина вовсе оторвана, вокруг голени глубокая рана. Измочаленная, как будто зубами грызли.

Но улыбка – до самых ушей.

– Хой, хозяин! – захромал внутрь диковинный тип. – Быстро тащи мне тряпок почище и вина покрепче, заразу прибить! Живо, живо, торопись так, как будто я тебя режу! Я могу!

– Э-э-э… – глупо промямлил Фоллихани.

– Да не мычи ты, мужик! Не видишь – кровищей тебе пол пачкаю! Это что, хорошо? Если тебе это хорошо, то ты дурак! Деньги у меня есть, гляди!

Закатонец вытащил из-за пояса тяжелый кошель, издавший мелодичный звон. Опытное ухо трактирщика сразу узнало звук – чистейшее серебро.

– Сию минуту все будет, милостивый зеньор! – мгновенно расплылся в льстивой улыбке Фоллихани. – Глива, Широ, обслужите дорогого гостя, скорее! Не приказать ли эля налить? Самый свежий, только вчера сваренный!

– Да только попробуй не налить – голову тебе отрежу!

– А на закусь что прикажете? Сальце есть свиное, огурцы моченые… селянку моя повариха отлично готовит, с почками!

– Рыбу буду! – решительно заявил закатонец. – Жареную!

– Э-э-э… – зачесал в затылке трактирщик, опасливо косясь на гуляющих серых. – Вот как раз рыбы, так уж вышло, на поварне сейчас нету… Совсем нету… Рыбаки что-то на лов ходить перестали, торговлишка совсем плохая…

– Не страшно! – ухмыльнулся закатонец, умело перевязывая пораненную ногу. – У меня тут с собой здоровенная рыбина! Ее зажарь!

Половые, поднесшие гостю тряпки и вино, обернули к хозяину выпученные глаза. У порога и в самом деле лежит громадная рыба. Да какая! – не рыба, а прямо вешапи с плавниками! Фоллихани на своем веку повидал всякой живности, что плавает в водах Готиленсе, но этакой твари еще не доводилось…

Поймали это чудовище явно не удочкой и не сетью. И на гарпун мало похоже. Нет, здесь поработали чем-то вроде гусарской сабли – голова у рыбины отрублена почти полностью, болтается на лоскуте кожи с чешуей. Похоже, постарались те самые клинки, что за спиной у закатонца.

Логмир устало шлепнулся на ближайший табурет, с размаху закинув ноги на стол. Во рту все еще стоит вкус речной тины. Да уж, бой пришлось выдержать нелегкий – глубоко под водой, захлебываясь, истекая кровью…

Хабова рыбешка, чуть ногу не откусила…

Эль и в самом деле оказался славный. Подогретый, крепкий, в самую меру горьковатый. Логмир опорожнил целую кружку и удовлетворенно рыгнул, вытряхивая из-за шиворота случайную водоросль.

Заказанное блюдо приготовили с удивительной скоростью. Потирающий руки хозяин встал возле стола, искательно заглядывая клиенту в глаза. Логмир благосклонно прилепил ему к штанине зеленую соплю и потянул носом, внимая смачному аромату. С огромного подноса укоризненно взглянули выпученные рыбьи глаза.

– М-м-м, вкусно! – облизнулся Логмир, рвя белое мясо прямо руками.

– Сами изволили добыть, зеньор? – угодливо спросил Фоллихани.

– А то кто ж еще?.. – прочавкал Логмир, швыряя под стол рыбьи кости. – Эта тварь, понимаешь, хотела мной пообедать! Наглая, а?.. Я из-за нее чираду утопил! Зато теперь я сам ею обедаю! И это правильно!

– Так вы, значит, рыбак, зеньор?

– В самое сердце! Такой рыбак, что всем рыбакам рыбак!

– А что это за рыба такая, не подскажете? Я такого страшилища и не видал никогда…

– Тунец, – ответил Логмир, не моргнув и глазом.

– Ту… тунец?.. – недоверчиво уставился на него Фоллихани. Тунцов он не раз видел и даже ел.

– Ага. Синий слоновый тунец. Порода такая, редкая.

– Никогда не слышал…

– Где ж тебе.

К облегчению Фоллихани, серые почти не обратили на нового клиента внимания. Ну, заглянул на огонек очередной ларийский бродяга – кому какое дело? Крайне необычную для здешних мест кожу Логмира они не рассмотрели – окон в трактире не мыли уже давно, да и винные пары изрядно сказались на остроте зрения.

– Эсцо эл, тракторник!.. – крикнули с дальнего стола.

– Подат сюда!.. – присоединился другой мушкетер.

– Сию минуту все будет, почтенные зеньоры! – торопливо поклонился Фоллихани. – Глива, Широ, скорее, еще эля гостям!

А половые и без того уже спешат с подносами. Неблагоразумно заставлять ждать хозяев страны.

Фоллихани же остался любоваться жадно жующим Логмиром. Странный гость не на шутку его заинтересовал. Закатонец в Ларии – уже само по себе весьма необычно, а этот вообще пахнет чем-то очень подозрительным. Может быть, иностранный шпион?.. Или наемник-диверсант?.. Серые очень щедро награждают за информацию о шпионах и террористах…

– Скажите, почтенный зеньор, надолго ли вы собираетесь у нас остановиться? – сладким голосом спросил трактирщик. – Ваша нога немного не в порядке, я могу пригласить лекаря, если пожелаете…

– Уговорил, тащи его сюда прям щас, – прочавкал Логмир. – Я у тебя тут переночую. А завтра с утра дам ноги.

– Куда же вы так спешите, зеньор? – заахал Фоллихани. – Времена сейчас неспокойные, по дорогам путешествовать небезопасно… из-за террористов. Наши благодетели из Серой Земли борются с ними не жалея сил, но это такой скверный народишко, все бы им козни строить честному люду…

– Э?.. – наморщил лоб Логмир. – Слушай, дядя, я ни хаба не понимаю, чего ты тут болтаешь. Сказал завтра дам ноги – значит, завтра дам ноги. Мне в Кентавриду нужно, понял?

– В Кентавриду?! Какой ужас! – всплеснул руками Фоллихани.

– В Кентавриду?.. – донесся пьяный голос от соседнего стола. – А за-а-а-а… ик!.. чем?..

Трактирщик чуть скосил глаза и тут же виновато съежился. Заговорил ни кто иной, как сам мушкетерский поручик. Хотя последние полчаса мирно дремал лицом в тарелке, лениво жуя капустный листик. Салат «Для Услады Желудка Ганридо» идеально подходит для пьяного сна – одни только нарезанные овощи, без всяких добавок. Словно на мягкую травку прилег.

– Привет, – кивнул поручик, сонно лупая глазами. – Ты-ы-ы-ы-ы… я тебя знаю?..

От выпитого у серого заплетается язык, но на ларийско-рокушском все равно говорит очень бегло, почти без акцента.

– Должен знать! – уверенно заявил Логмир. – Я великий герой, меня все знают! Если б чирада не утонула, я б тебе сейчас песню про себя спел!

Поручик тупо уставился на него, безуспешно силясь сообразить – кто это такой, о чем говорит? Мозг, перенасытившийся винными парами, работал медленно и неохотно.

– Выпьем! – наконец предложил он, сверля взглядом пузатый кувшин. – Выпьем!

– Наливай! – поддержал идею Логмир.

Правда, наливать пришлось ему самому – набравшийся поручик не сумел даже ухватить кувшин как следует.

– Выпьем за Ктулху-у-у-у-у!!! – заверещал серый, наконец получив долгожданную чашу. – За великого Ктулху-у-у-у-у!!! Да будут… ик!.. вечно благословенны его щука… щука… забыл слово, – жалобно признался поручик.

– Да мне до задницы, за кого пить, лишь бы пить! – досадливо перебил его Логмир, опорожняя чашу. – Ну, понеслась!..

– Клянусь длиннющим фаллосом Ктулху, ты мне нравишься, браток, ты мне нравишься!.. – полез с пьяными объятьями серый.

– Убери руки, серая морда, я женщин люблю!

– Так я тоже их люблю! – обрадовался такому сходству характеров поручик. – Эй, трактирник!.. Иде у тебя зенщины, куда ты их спрятал?!

– Нету! – испугался Фоллихани. Жену и дочь он давно переправил в дальнюю деревню, а в половые нанимал только крепких парней. Заодно и на вышибалах экономия. – Как есть нету! Только повариха, больше ни одной! Позвать повариху?

– Не надо. Я твою повариху уже видел… Ик!.. Едва молиться на нее не начал!..

– Неужели такая красивая?! – заинтересовался Логмир.

– Нет… Просто ужасно похожа на Ктулху…

– Гы-гы-гы!.. – развеселился Логмир, опустошая уже пятую чашу. – А ты мне тоже нравишься, хоть и серый!

– Да, я серый! – гордо выпятил грудь поручик. – Я люблю Серую Землю! Я люблю Совет Двенадцати! Я люблю Ктулху! Я люблю… ик!.. а как же остальных-то звать?..

Подвыпивший вояка наморщил лоб, безуспешно пытаясь припомнить еще кого-нибудь из великих богов Лэнга. Как на грех, никто не вспоминался. В школе, конечно, о них рассказывали подробно, заставляли штудировать священные тексты… но когда она была-то, школа? Давно все из головы вылетело – он же солдат, а не церковник.

– Да забей ты! – не выдержал Логмир. – Хаб с ним, давай лучше еще выпьем!

– Давай! – просветлел лицом поручик. – Хотя стой, не наливай пока!

– Чего еще?

– Вспомнил! Я вспл-л-л… пл-л-л-л всполомнил!

– Чего всполомнил?

– Стишок вспломомнил! – гордо объявил серый. – Я его еще до школы учил… Щас зачитаю…

Не дожидаясь, пока собутыльник ответит согласием, поручик с трудом взобрался на стул, чуть не проломив сапогом сиденье, поднял повыше бокал с вином и принялся скандировать: