Хозяин Вселенной - Павел Комарницкий

В памяти всплывает: провизия, разложенная на платке, поделена на две кучки «чисто по понятиям».

«Так, это мне, — она подвинула к себе две банки сгущёнки, банку оливок, начатую пачку галетного печенья, засохшую корку хлеба и приличный кусок сыра. — Остальное хищному зверю».

Ирочка фыркает, улавливая.

«Между прочим, ты тогда ещё выклянчил хлебную корку. Как у тебя дела с проектом «Оплот»?»

Я разом смурнею. Да, Оплот… Стараниями нашей «Капеллы» пока удалось завербовать единицы. Притом единицы разрозненные…

Нет, положительно, как можно портить настроение в такой день?

— Это не шуточки, муж мой, — глаза Ирочки становятся донельзя серьёзными. — Расслабился? Время работает против нас. Что ты думаешь по поводу Изгоя?

Я встаю из-за стола.

— Это от папы у тебя, всё время быть правой. Вот теперь спи одна со всей своей мудростью!

Ирочка отставляет чашу с пустой скорлупой.

— И даже не мечтай. Конечно, сейчас у тебя стоит «хранитель», но я всё-таки подстрахую.

Тяжкие шаги охранных роботов гулко отдаются под высокими сводами дворца. Непонятно, почему, но они меня раздражают сегодня. Вообще-то роботы всегда надёжнее живых…

Бронеплита бесшумно отходит в сторону, открывая шлюз. В сопровождении кортежа я вхожу в шлюзовую камеру, и плита за спиной так же бесшумно встаёт на место. Да, этот дворец сделан на совесть — все без исключения залы и даже многие вспомогательные помещения имеют шлюзы, резко повышающие устойчивость и защищённость. Даже самая миниатюрная «муха» не пройдёт через шлюз, насквозь просматриваемый охранными системами.

— Проверка закончена. Опасности нет, — скрежещет голос автомата контроля.

Вторая бронеплита открывает проход, и я вступаю в зал, наполненный необычными запахами. Оглядываюсь. Да, впечатляет…

Вообще-то искусственные деревья не такая уж редкость во дворцах Бессмертных. Напичканные всевозможными охранными устройствами, они стоят вокруг бассейнов с прозрачной водой как дань памяти тем далёким временам, когда на Оплоте ещё шумели древние дикие джунгли. Правда, ставят их всё реже… Большинство Владык и Хозяев уже избавились от атавизмов, и деревья им кажутся просто чуждыми деталями пейзажа, довольно неприятными на вид. Или даже отвратительными, это уж на чей вкус…

Однако эти деревья особенные. Это единственная на планете роща настоящих живых деревьев, заключённая под циклопическим прозрачным куполом. Говорят, позапрошлый Повелитель очень любил прогуливаться именно в этой роще… Впрочем, я не особо интересовался пристрастиями позапрошлого Повелителя. К чему? Мёртвые древности не интересны… Вот про своего предшественника я мог бы много чего рассказать, поскольку изучал это дело до тонкостей. Потому что любая ошибка тогда могла стоить мне жизни.

И сейчас, как тогда, любая ошибка может стоить мне жизни.

Из-за поворота тропы, змеящейся между деревьями, выступает знакомая фигура.

— Живи вечно, мой Повелитель.

— Рад видеть тебя, Сорок Пятый. Присядем, — я киваю на скамейку, затаившуюся под сенью деревьев.

Вообще-то Сорок Пятый с неодобрением отнёсся к идее устроить рандеву в реликтовой роще. Разве мало специальных хорошо защищённых помещений во дворцах, раскиданных по всему свету? Эти деревья невозможно нормально просветить, в зарослях можно спрятать не то что «муху»…

Начальник охраны — он начальник охраны и есть. Как будто всё упирается в «мухи». Между тем перевороты свершаются только тогда, когда мятежник уверен, что сможет взять власть, более того — удержать её.

— Докладывай.

— Хоэн ничего не знает, Повелитель.

— Точно?

— Абсолютно. Как и то, что авария устроена намеренно.

Я некоторое время размышляю. Что ж… Всё к лучшему. Хоэн, конечно, тот ещё жулик, но в данном случае наименьшее из зол. Любая из возможных замен только ухудшит общий расклад.

— Что ж, Хоэна следует отпустить.

Сорок пятый тяжело вздыхает.

— Это невозможно, Повелитель. Собственно, отпускать-то и нечего… Не поможет даже замена тела. Нейросканер превращает любого в протоплазму.

— Грубая работа, Сорок пятый. Это тебе не кто-то, это Бессмертный, Носящий имя. Ты здорово осложнил мне задачу.

— Я виноват, мой Повелитель. Однако в данном случае я должен был быть уверен до конца. Поскольку Пятьсот двадцать пятый до сих пор не найден, ни живым, ни мёртвым.

— Как это возможно?

— Я сам удивлён, мой Повелитель. До сих пор я полагал, что этого просто не может быть.

— «Нюхачей» использовали?

— Разумеется. Ни один из роботов так и не взял след. Что косвенно подтверждает предварительные выводы — беглец ушёл на «летающей тарелке». Притом это был не простой аппарат. Поскольку его никто не видел. Все же спецмашины, оснащённые системами невидимости, я проверил. Ни одна из них не приближалась к месту катастрофы в тот момент.

— Как насчёт оснащения обычной гражданской машины?..

— Вероятно, так оно и есть. Однако эта задача не под силу трёхзначному инженеру, мой Повелитель. Скажу больше — сделать спецмашину так, чтобы абсолютно никто не узнал об этом, — задача непростая даже для Бессмертного. Очень непростая.

Я размышляю. Действительно, это на дикой планете мохнорылых можно хоть телепорт соорудить, и никто из аборигенов не узнает. Разумеется, любой Бессмертный без труда может заказать себе спецмашину, но вот обойти службы и системы контроля… Значит, всё-таки можно?

— Я работаю над этим, мой Повелитель, — словно угадав мои мысли, невозмутимо говорит начальник охраны. — Если моя догадка насчёт «тарелки» верна, мы найдём. Однако это не всё.

— Что ещё?

— Я проанализировал записи разговоров через интеркомы и прочие средства связи. Вырисовывается очень интересная картина, мой Повелитель. Настолько интересная, что я рискну попросить тебя лично прослушать кое-что.

Сорок пятый извлекает плоскую коробку мини-компьютера, раскрывает её.

— Вот с этого места, пожалуй.

Я вслушиваюсь в скрипучие голоса.

— Не вижу пока ничего интересного. Обычные переговоры спецов-технарей.

— Терпение, Повелитель.

Я снова вслушиваюсь.