Творчество Сталкеров (книга 1) - Сообщество независимых авторов «Свободные люди»

Но вот затихают разговоры. Повисает тишина. Каждый остается наедине со своими мыслями. Мудрый Т-72 размышляет:

- Так все-таки – в чем смысл жизни? Для чего мы? И зачем? Главное, зачем? Перерабатывать соляру в выхлоп? Не слишком ли мелко для таких мощных фигур как мы? Почему Инструкция, в которой описаны самые мельчайшие винтики, ни слова не говорит по такому важнейшему вопросу?

И Переплавка и Полигон – не есть ли это выдумки предназначенные для того, что бы держать нас в повиновении? Оттуда никто не возвращался. Нет доказательств. А может все мираж? Может я бабочка, порхающая вокруг цветка, и думающая о том, что она – мощный стальной монстр?

Думать, думать и еще раз думать! Додумаемся! Не такое на гусеницы наматывали!

Валерий "Отшельник" Гундоров

Тетрис

Разноцветные кубики падают вниз. Разноцветные, сцепленные в разные формы и конфигурации, они должны сложиться в монолитную стену без единого просвета. А получившаяся стенка сереет и съезжает вниз, пропадая из глаз и освобождая столь необходимое для новых падающих кубиков пространство. Если немного замешкаться или отвлечься, то какой нибудь кубик упадет неровно и в стене появится незаполненное пространство, которое не даст возможности создать монолитную стену. Верхние кубики будут продолжать падать. Возможно, ошибку удастся исправить и получится заполнить образовавшийся просвет. И монолит стены сдвинется еще на строчку. А возможно эта маленькая ошибка послужит причиной последующих ошибок. И тогда последует неизбежное – падающие кубики будут застывать хаотично, громоздиться один на другой, неумолимо приближаясь к последней, финишной черте. Возможно, и тогда еще все можно будет исправить. Просто успокоиться, взять себя в руки и аккуратно уложить очередной кубик. И следующий за ним. И согнать вниз очередную строчку, обнажая ошибки предыдущих строчек и получая возможность их исправить.

Возможно, что очередной неверно уложенный кубик вызовет панику, заставляя судорожно крутить новый падающий, но, в итоге, и он тоже ляжет неровно. И следующий за ним. И так до самого конца. Играющих в тетрис очень много. Некоторые, устав выкладывать кубики просто жмут на кнопку, и кубики, падая один на другой, быстро доходят до последней строчки. И все, «гейм овер».

Если сложить кубики неправильно и получить эту надпись, то игру можно начать заново. На том же уровне, с первой строчки. Правда, это все равно будет уже другая игра. Нельзя войти дважды в одну реку. Игра начинается заново. Вот только надоедает все время висеть на одном и том же уровне.

Если у нас все получается и кубики до самой последней строчки укладываются ровно, то в итоге мы получаем поздравления с победой ... и новый уровень. Более сложный, более интересный. И кубики побольше и поразнообразней, и падают побыстрее. Быстрее приходиться думать, быстрее кубики поворачивать, быстрее принимать решения. И с каждым уровнем все быстрее и быстрее. Чтобы в итоге дойти до самого финала и стать победителем.

Я укладываю кубики. Стараюсь делать это быстро и аккуратно и строчки исчезают одна за другой с веселым попискиванием аппарата. Совсем без ошибок не получается, но пока я успеваю их исправлять. Пока я все успеваю.

Раньше у меня не было такой занятной игрушки, и приходилось коротать вечера с прялкой, вытягивая и свивая длинную нить. Потом болели подушечки пальцев. Тетрис интереснее. Только решения приходиться принимать быстрее. Парка, Среча и Несреча, Пруха и Непруха, еще добрый десяток эпитетов... И постоянная боязнь порвать нить. А теперь – просто Игрок. Игрок в тетрис. И я играю, укладывая в ровные строчки разноцветные кубики ваших поступков.

Егор "Bondor" Бондаренко

Ты где-то

Вокруг тебя лишь некая иллюзия пространства. Не видно ничего, только ты и вечная, безграничная пустота. Нет эха, нет ветра, запахов, тепла или холода, нет даже твоего голоса, звука - нет. Нет воздуха. Но с тобой все в порядке. Тебе не нужно дышать – у тебя больше нет такой потребности. Ведь легких - нет. И усталости - нет. Нечему уставать, тебя-то тоже тут теоретически нет и быть не должно. Но есть мысль. Во всем этом «отсутствии» её бы охватил истинный ужас и одиночество. Но и этого - нет. Страха - нет, тоски - нет, эмоции - здесь исчезают. Рядом с тобой только одно – дверь. Но ты её не видишь, глаз - нет. Ты стоишь к двери спиной и не ощущаешь её – ты не умеешь пока чувствовать в этом месте. Ты слишком привык к тому, что все зависит от стандартных факторов – звука, вида и запаха, может еще от реакций нервов в твоем теле. Ты разводишь руками. Нет, ты думаешь, что разводишь руками, пытаясь определить свое местоположение в пространстве. Но нет тут никакого пространства. И рук у тебя - тоже нет. А дверь – есть. Высокая белая дверь с позолоченной ручкой. Она будет выглядеть так, как ты захочешь, она будет меняться по ходу твоих изменений. Ты уходишь от неё, вернее считаешь, что уходишь – в этом месте некуда идти и нечем. Ты можешь так «идти» месяцами, годами, столетиями – это все один миг, здесь время ничего не стоит. Тут нет его. Тебе не станет тяжко в пути, тебе не надоест – тут все отсутствует. И путь продлится до того момента, пока тебе вдруг не придет в голову то, что ты все это время стоял на месте. Тогда, возможно, ты вдруг заметишь дверь за своей спиной. Она как в полутени. Ах да. Тут нет теней - тут нет света. И темноты. Но есть выход – дверь. (Или вход? где я?) А что за ней? Не знаю. Я так и не придумал, где взять ключ, чтоб её открыть…

А все-таки, где я? Разве может быть такое место? Тут нет ничего. Что такое абсолютная пустота? Вспомним полученные в реальном мире знания. Хм, наверное, вакуум.

Интересно, а может тут существовать электричество? Нет. Я не искал, я уверен. Почему? Потому что нет источников электрического тока. Не может быть. Как так? Везде есть. Тут же должны быть атомы? Ну.… Хоть чего-нибудь? Нет. А откуда освещенная дверь? Вернее из чего? Тут нет света, вернее не должно быть, а я его вижу. Как вижу? У меня же нет глаз. Ах, да… Меня ведь тут тоже нет. Как же так? Может быть, я просто… Я его, этот яркий свет, выдумал? Может, его и нет тут? А это – плод моей больной фантазии?

А зачем я его выдумал? А зачем мне – свет?

Наверно, потому что очень тяжело жить без света, я к нему привык и хочу, что бы он тут был. И вот он. Но его на самом деле - нет. Это – иллюзия.

А может.… А может мне так же выдумать ключ к этой двери, и я выберусь из этого места? Ну конечно! Ведь тут нет ничего кроме этой проклятой мысли! Зачем-то же она есть! Для чего-то же она осталась! Надо просто поверить, надо просто захотеть…

И он будет у меня в руке. Какой он? Холодный, металлический, звонкий, твердый, блестит и отражает лучи света.… А рука - тёплая, мягкая, живая, сожмет его и обморозит себе пальцы. Тут, наверняка, очень холодно без светила. Может мне и его представить, чтобы не мёрзнуть? Огромное, далекое, огненное… Оно греет… Что греет? Меня. А кто я? Человек - средний рост, тёмные волосы, серые глаза… Глаза! Я снова вижу! И теперь, наконец, могу это обосновать! Но, что это вокруг меня? Безликая пустыня вакуума? Я хочу землю. Сырую, твёрдую, живую… Я хочу воздух, запахи, звуки… Мне нужен вдох, я хочу опять почувствовать вкус своей собственной слюны, я должен снова взмахнуть ресницами и прорезать вечную тишину этого места громким смехом…