Наиль. Маг и попаданец - Эльчи Тэмир
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Что, если Наиль — пилот? Что, если он не пытался меня спасти, а, наоборот, кинул в Бездну? Предательство теперь можно ждать от кого угодно...
Есть небольшое «но». Тогда почему пацан падает сейчас рядом?
Падаем в Бездну.
Нечто, где мы падаем бесконечно долго, что-то, что очень трудно показать, когда нет ориентиров. Цвет, запах, верх-низ — отсутствует. С каждой секундой (часом?) мы таем. Время отсутствует, расстояние не существует.
Как говорится, а потом всё пропало, исчезло, растворилось.
И мы отсутствуем. Почти. Мыслю, значит, существую?
Еще живы, но это не точно. Живы, пока есть в нас магическая сила. И она тает с каждой секундой (или часом?).
Молекула за молекулой, атом за атомом.
Несколько минут (месяцев?) обдумываю мысль: что хуже распылиться на атомы мгновенно от Плевка Драконобоя или бесконечно долго рассыпаться в Бездне. Фотон за фотоном.
Капкан Бездны — по сути, портал. Про порталы я знаю почти всё. Будем выбираться. Отсюда. Куда-нибудь.
Гипотетически нас может вынести по тем координатам, которые были выставлены на портальной арке. Приблизительно, конечно. Плюс-минус метр, два, сто, тысяча? Но это шанс выбраться. Арке всего лишь не хватает источника силы, то есть магии.
Теоретически портал можно напитать изнутри.
Практически нужно два мага и сопряжение.
Сложно действовать наоборот. Всю жизнь магия подчинялась приказам моего разума через физическое тело. В Ничто нет тела. Разума, возможно, тоже нет. Но мысли есть, как ни странно. Магия тоже есть. Пока есть.
Пытаюсь магией подчинить тело, которого нет, мыслью, которая, возможно, не существует.
Возможно, Наиль всё еще держится за моё плечо. Но это не точно.
Мне кажется, я нашел кого-то в Нигде и притянул его вплотную. Но не уверен.
Как будто, юный маг ругается. На меня! Вот нахал. Ну кто так ругается? Выживем — научу.
Крепко стискиваю и магически врываюсь внутрь. Ни один маг не потерпит подобного обращения. Взорвется.
Едва не теряю концентрацию от мощного взрыва магии и удара по броньке.
Ептить! А по яйцам-то за что? Спасибо броньке, выдержала. О, чувствую тело. Значит, сработало.
Ну же?
Выход!
Вываливаемся в... куда-то.
И опять падаем. Здесь есть пространство, есть свет, есть земля.
И гравитация...
Бум-с.
Ну здравствуй, Земля.
Бронька выдержала это падение. Кажется, ничего не сломал. А вот пацану повезло меньше.
Потерпи немного, Наиль, я тебя вытащу.
Глава 53
... мокрое… вода льется на голову, стекает по лицу… так лучше, чем слюнявое… неужели собака убежала? Или нет?
Стоп. Она же на меня не… а-а-а... я не кустик!..
Распахнул глаза и рот, чтобы завопить на тупую псину… и встретил насмешливый взгляд маньяка.
Петрович, чтоб тебя! Опять напугал.
— Хочешь пить? — он протянул минералку в пластиковой бутылке. Помог сесть.
Я молча присосался к емкости с живительной влагой. Вах, хорошо. На минуту расслабился от блаженства, но потом память подкинула картинки из прошлого. Встрепенулся, огляделся вокруг, оглядел себя.
Вокруг — парк имени Горького. Подо мной парковая скамейка. Я — мокрый, куртка порвана. Левая рука зафиксирована дощечками штакетника и обрезками рукава куртки. Так сказать, первая помощь при переломе оказана.
— Ну, здравствуй, пилот, — непонятно сказал Петрович. Я услышал подначку, но не понял прикола.
— М-м-м?
— Пилот, летун, лоцман… — перебрал варианты Петрович, но, не нашел на моём лице хоть проблеска понимания, снизошел до объяснений. — Пилот — это маг порталов. Маг, способный строить порталы без громоздких формул, расчетов и иногда даже без портальных арок.
Он посмотрел вопросительно. Я непонимающе пожал плечами:
— Впервые слышу... Меня так никто не называл…
— А как называли?
— Виконт, — неловко признался я. Какой из меня виконт без земель и слуг? Маг порталов, пилот — это определенно мне подходит. Точнее, подходило... какой я теперь маг? Без магии-то. Грустно вздохнул, вспомнил кое-что и добавил: — А еще мироходец...
— О, — удивился Петрович. — Я слышал, мироходцы вымерли вместе с драконами... Пилоты — их наследники, так сказать, бедные родственники, кое-что могут, но возможности не те...
Мужчина сел рядом на скамейку. Кажется, моё признание сняло кое-какие подозрения. Интересно, в чем? В том, что я участвовал в том безумии с плазмомётом? Устроил падение в Бездну добровольно в качестве... Кого? Заговорщика? Наживки? Бред. Никто в здравом уме не полезет под выстрел той хреновины. Хотя… Ситуации бывают разные.
Попытался узнать подробности:
— Кто был тот чувак с базукой?
— Чувак? — незнакомое слово для сержанта Петрова из восемьдесят шестого. — Советник Кххор. Муд... сволочь он.
— Он псих? Зачем он пытался нас убить? За что? Почему он так похож на штурмана? — насыпал еще вопросов. Тут же вспомнил главное: — Надо позвонить маме!
— Я позвонил в скорую. Едут.
— У тебя есть сотовый? — изумился я.
— Стрельнул у алкашей. И газировку тоже, — коротко буркнул сержант.
Разительные перемены родного мира попытались сбить Петрова с ног и снести крышу. Возвращался в СССР, а вернулся в Россию. Страну, в которой алкаши в парке выглядели лучше, чем коммерсанты в Союзе. Яркие упаковки еды с иностранными этикетками. Миниатюрные передатчики связи у каждого в кармане. Телефон, он же магнитофон, он же телевизор у каждого сопливого школьника!
Ну уж нет! Мир магии не смог свалить боевого сержанта с ног, а уж эти фантики тем более!
Петров хрустнул костяшками пальцев, разминая кулаки.
Я же откинулся на спинку скамейки и задумался. Скорая свяжется с полицией, те найдут родителей.
Пока то да сё, у меня будет готово для мамы успокоительное «врачи сказали всё в порядке». Я маму люблю, но очень боюсь ее первой реакции. И очень надеюсь, что мама не устроит истерику с воплями и хватанием за сердце при посторонних людях. И да, присутствие врачей будет очень кстати. Не хотелось бы подтвердить сердитое мамино: «Ты меня до инфаркта доведешь». Уж как ни старался быть очень послушным и хорошим, а всё равно влип в историю. Пропал на несколько месяцев. Ушел осенью, вернулся весной.
От тревожных мыслей и боли отвлекал разговор.
