Старая тема - Андрей Коровёнков

Напрасно?

С утра пытаться справиться с зевотой,

Решая производственный вопрос,И к вечеру понять, что день работыПропал, ушёл кому-то там под хвост…

До умопомрачения досадно!Не хворь и не апатия, не леньПовинны в том, что глупо и нескладноНапрасно прожит целый Божий день.

Возможно, неустойчивость погоды.Возможно, возраст… Что-то там ещё…Но факт есть факт. И день, прибавив ходу,Растаял за спиной. Иль за плечом.

А может статься, вовсе не напрасноОн проявил недюжинную прыть.И завтра-послезавтра станет ясно:День был таким, каким и должен быть.

Вопрос недорешён? Да не критично!Колосс  на гуттаперчевых ногах…Дождёмся ночи. Ночью, как обычно,Наступит просветление в мозгах.

Вернулся

Не взвидя от рутины света,Измотан вечной маетой,Я оттолкнулся от планетыИ воспарил над суетой.

Какой простор! Но душу холодОбжёг больней, чем жар огня:Мне хорошо. Но как же город?Как будет жить он без меня?

Кто и в поездках, и прогулкахСтихи придумает о нём?Кто станет петь о переулках,Безмолвно-сонных даже днём?

Кто по весне в аллеях паркаРасслышит музыку дождей?Вернусь, пожалуй. Очень жалкоСебя. И город. И людей.

Вернулся! Снова на планете.Ну, здравствуй, город. Жив, старик?А город… даже не заметил,Что без меня жил целый миг…

Кредит

Жизнь дорожает. И сказать неловко,Но нынче и молва людская врёт.Чтоб взять бесплатный сыр из мышеловки,Сначала надо заплатить за вход.

Есть ценники на всё. Невероятно,Но, поразмыслив, каждый подтвердит,Что даже жизнь даётся не бесплатно,А просто отпускается в кредит.

Родившись раз, отпущенное времяБеспрекословно платим по счетам.С процентами. Сполна. И свято веря,Что платим здесь, а нам заплатят там.

Расплатимся? Конечно. В полной мере.Долги погасим в срок. Когда? И как?Когда пересекутся параллели.А на горе призывно свистнет рак…

Интерман

Забыв театр, музеи, книжки,Живёшь в столице, как в глуши.А стрекот клавиш, клики мышки —Мелодия твоей души.

Смешав в бесформенную массуСознание и бытие,Сидишь, собрав лицо в гримасу,На стуле, как на острие.

Ты телом здесь, а духом где-то.Забыв рутинные дела,Ты путешествуешь по свету,Не выходя из-за стола.

А жизнь… Идёт. Но где-то рядом.Не видишь ты её, в упорСверля полубезумным взглядомОсточертевший монитор.

Вчера сливается с сегодня.В петлю связалась жизни нить.А в центре – ты. Не посторонний.Потусторонний, может быть…

Любовь, желания, обиды —Как будто спрятаны в карман.Ты – человек. Как будто. С виду.А вот по сути… Интерман.

Мой старый двор

Я снова здесь. Мой старый домВ два этажа. Скамья у входа.А чуть левее, за углом,Не вспомнить вдруг, с какого годаРастёт, посаженная мнойЕщё в мальчишестве, берёза…А двор – не тот. Чужой. Иной.Произошли метаморфозы,Двор превратившие в проездС гипотетической парковкойНа сколько-то машиномест…Произнести – и то неловко.А в центре бывшего двора —Многоэтажка. Из элитных.Там, где когда-то детвораУстраивала игры-битвы,Где сосны толщиной в обхватНа двор взирали благосклонно,Теперь – куда ни глянь – асфальтДа строй бордюров из бетона.

Я понимаю, что пораИ в современный мир вглядеться,Но как же жаль того двора,Хранившего частичку детства…

Путь. Дорога

На полвершка достаточно шагнутьОт старта, от начала, от порога —И начат совершенно новый путь…Путь – новый. Но не новая дорога.

Дорогу не уложишь в пару строк.Рассказано о ней не так уж мало…Пути есть там, где вовсе нет дорог.И там, где отродясь их не бывало.

Путь может быть извилистым, прямым,Непроторённым, торным… Даже млечным.Конечен путь. Не может быть иным.Дорога беспредельно бесконечна.

А чтоб свой путь уверенно пройти,Мне требуется в сущности немного:Желая мне счастливого пути,Добавьте фразу: «Скатертью дорога»…

С наступившим

Ночь растворилась в зареве салютаИ утонула в грохоте петард.Встречаем Новый год. С размахом. Круто.А полночь – новогодний авангард.

А новый год без помпы, фейерверков,Без пышных поздравительных речей,Не столь необходимых на поверку,Едва заметен в ряде мелочей.

Чуть слышно где-то скрипнула калитка…Слегка качнулась изморози взвесь…Кот прошмыгнул необычайно прытко…И новый год уже не где-то. Здесь.

Пришёл, не поразив своим приходом,Не повредив привычной жизни нить.Ну, что же… С наступившим Новым годом!Он наступил небольно. Будем жить!

Выход в свет

На нет суда, как говорится, нет.В чужих санях не рассуждай о вкусах.На днях почти случайно вышел в свет.Но, слава Богу, удалось вернуться.

На творческую встречу приглашёнОфициально и не понарошку,Пришёл. И удивился, что салонНа деле оказался скромной «трёшкой».

Вальяжно, с доброй примесью ленцыТянули пиво, шелуша креветок,Какие-то жеманные юнцыС манерами стареющих кокеток.

С бокалами чего-то по угламВ удобных, но весьма потёртых креслахШесть или семь почтенных светских дамУвязли в излияниях словесных.

И всё бы ничего… Но где уют?В укромном уголке у туалетаДруг другу прозаично морды бьютДва пьяных не иначе как поэта…

Не выход в свет, а пошлый анекдот.Не вышел выход. Был неверным метод.Возможно, свет неправильный, не тот…А может, я не тот… А свет не этот.

Здесь

Дверь приоткрыв, тихонько, чуть дыша,Чтоб шорохом не вызвать укоризны,Вхожу в свой мир, особый, где душаСпособна жить невыдуманной жизнью.

Я в нём не гость. И не прохожий. Свой.Живу здесь постоянно. Долгожитель.Мой мир не знает кризисов и войн.Не требуется в нём путеводитель:

Пути здесь и понятны и просты.Надежда и мечта – всему основа.И нет необходимости мостыСжигать лишь для того, чтоб строить снова.

Реальный мир, где места нет мечтам,Где, что ни день – то гонка на пределе,Воспринимается, как… где-то там…И только здесь я – здесь на самом деле.

Чека

Сегодня я, пожалуй, и причинНайти не смог бы, и представить даже,Чтоб в смерч неописуемого ражаБез повода сорваться… Помолчим

О том, что раньше были столь легкиТакие срывы. Был же норов, братцы, —Готовая в любой момент взорватьсяВзведённая граната без чеки.

И в клочья разнести и всё, и вся,Не ведая ни страха, ни сомненья.А много позже горечь сожаленьяЯвлялась, груз раскаянья неся.

Конечно же, сегодня я не тот…Что вы сказали? Годы виноваты?Я – стар?.. Упало что-то на пол. Вот!Чека! Предохранитель. От гранаты…

Бесконечный вечер

Снег с дождём. Туман. Густая млечностьПлотно занавесила окно.Вечер постепенно в бесконечностьПеретёк замедленным кино.

Ход времён меняет расписанье?У часов переменился такт:Тик… Невыносимое молчанье…И чуть слышно, через силу – так.

Неподвижно замерли, повислиЗвуки. В наступившей тишинеСонные взлохмаченные мыслиВяло бродят где-то в стороне…

Будто по артериям и венамМедленно течёт не кровь… Елей.Чай сегодня пахнет прелым сеном…А у кофе привкус желудей…

Всё нормально. Сплин не бесконечен.Погостит и удалится прочь.Даже самый долгий зимний вечерНезаметно переходит в ночь…

Ёлки

На ёлочных базарах людноВ мороз и в жуткую метель:Жильё, где б не стояла ельПод Новый год, представить трудно.

Замена ёлкам под вопросом:Который Новый год подрядНенатуральный суррогатОтнюдь не пользуется спросом.

Во избежанье кривотолковПризнаюсь вам, как на духу:Зимой я в куртке на мехуНе синтетического волка.

В лукавстве нет большого толку.На Новый год и РождествоКуплю себе, как большинство,Свежепогубленную ёлку.

Отгул

Отгул… Не отдых, а досадный пропускВ календаре. Не день, а… винегрет.Забыл, что означает слово «отпуск».И вспоминать желанья вовсе нет.

Мечтал бродить до одури по лесу.Собрать душистых ландышей букет.Да как-то не совпали интересы —Мои, дождя и ветра. Спору нет:

И дома накопилось дел немало,Но делать их в отгул я не готов.И будних дней для этого хватало.Естественно, не дней, а вечеров.

День – псу под хвост.    Мечты и планы – всмятку.Желания – в утиль, во вторчермет.У телефона кончилась зарядка.И недоступен чёртов интернет.

Диван. И книга. Град горстями в окна —О стенку, то бишь о стекло, горох.И пусть. Не простужусь. И не промокну.Диванный выходной не так уж плох.

Предпенсионный возраст – разве старость?А что потом? Дуэт – мой быт и я?Не скука. Не тоска. И не усталость.Обыденность земного бытия…

Когда-нибудь…