Приют для миллионера (СИ) - Александра Микс

Мое сердце словно разделилось на две половинки, где в одной из них нежность и спокойствие Элиота, во второй — жестокость и импульсивность Мартина.

Возможно, это видимость для самой себя, что определиться не получается. На самом деле, выбор сделан уже давно, пора перестать притворяться.

День проходит, как и множество других: в томительном ожидании, пропитанном тревогой.

Нил не попадается мне на глаза, лишь изредка маячит где-то рядом, стараясь не быть замеченным.

Мартин возвращается, когда стрелки часов почти добираются до отметки полночи.

Он не один. В тишине я различаю звонкий стук каблуков.

Спешу вниз: гости — редкое удовольствие в этом доме. И любопытство подталкивает перебираться ногами быстрее. Догадок нет совершенно, но присутствие незнакомки будоражит.

Я застываю на месте, когда упираюсь в пронзительный взгляд Идиллии Росс. Проглатываю невыносимое желание дерзить и прикрываюсь маской абсолютного бесстрастия:

— Добрый вечер, миссис Росс.

Мартин позволяет себе едкую усмешку, замечая мою реакцию на его мать. Он научился видеть меня насквозь, точно также, как и я его.

— Здравствуй, дорогуша.

Признаться, я совсем не вспоминала о ней с той самое единственной нашей встречи. Даже, когда погиб Руперт.

Ей пришлось нелегко. Потеря младшего сына отпечаталась на ее лице, накинув к возрасту несколько лишних лет. Она выглядит уставшей, но все такой же властной и стервозной.

— Мартин, — произношу я громко, чтобы претензия отчетливо читалась в моем голосе, — на минутку.

Мы удаляемся в спальню, в которой мне хочется перевернуть все вверх дном.

— Что она здесь делает?

— Это моя мать, Эйва.

— Я не об этом. За все время, что мы… вместе, ты ни разу не упомянул о ней. И вдруг она здесь.

— Нет ничего странного в том, что ей захотелось увидеть сына.

Росс спокоен, даже слишком. Это заводит меня в тупик и начинает пугать.

— Ты говорил ей, что я живу с тобой?

— Нет. Ее это не касается.

— Тогда почему она не удивлена моему присутствию? Словно знала, что я тут. Даже слово для меня подобрала: «дорогуша».

Мартин сверлит меня тягучим взглядом, а затем проводит пальцами по плечу, сбрасывая тонкую лямку платья.

— Я уже говорил, что ты чертовски красива?

— Что это, Мартин? Очередной похотливый порыв? Может, трахнешь меня прямо сейчас, а потом уедешь, оставив меня со своей матерью?

Он отнимает руку от моего плеча и убирает ее в карман.

— Нет, я останусь с тобой.

— Какая удача. В таком случае, удели время своей полуночной матери, потому что я ложусь спать.

Росс без пререканий покидает спальню, но так и не возвращается. Ни через час, ни через два.

Ночь не дает долгожданного отдыха, наоборот, выматывает еще больше. Разносортные мысли роятся в голове, сменяя друг друга.

Мартин забрал все активы Прайта, швырнув его эскорты более мелким рыбешкам. Даже пристальное внимание специальных служб не помешало провернуть ему задуманное. Хотя многое уплывало сквозь пальцы: его легальный бизнес, наши отношения и доверие, которое теперь казалось чем-то вымышленным. Может, это все было придумано мной, в самом начале, когда все рисовалось таким красивым и простым.

Он строил одно, параллельно разрушая другое, в надежде, что сумеет разобраться абсолютно со всем. Но нить, которая привела меня к нему, истончилась до опасных значений.

Настенные часы вырисовывают цифру пять. Неужели этот изнурительный отрезок времени подходит к концу.

Накидываю халат и спускаюсь на первый этаж. На диване покоится ее пальто. Скорее, она и не уезжала, чем вернулась с утра пораньше обратно.

Запускаю кофе-машину, прокручивая в голове возможные варианты, как не пересекаться с матерью Росса. Дом большой, затеряться не составит труда, но вот эмоциональное состояние оставляет желать лучшего.

Ароматный капучино стирает остатки беспокойной ночи и немного бодрит.

Я устраиваюсь в гостиной на диване, откинувшись на спинку, и снова погружаюсь в собственные мысли.

Вибрация чужого телефона отвлекает. Кто-то настойчиво пытается дозвониться.

Когда смартфон перестает раздражающе жужжать, включается автоответчик. Голос, который звучит из динамика, вызывает волну неприятных мурашек по всему телу.

Я узнаю этот приглушенный тенор с нотками недовольства:

— Позвони мне, как только сможешь. Нужно кое-что обсудить.

Догадка колет в самое сердце, но мозг отказывается верить.

Я спешно одеваюсь и спускаюсь на парковку, где удачно обнаруживаю Криса.

— Мне нужно к Мартину.

— Это невозможно, Эйва. Не сейчас.

На уговоры нет ни сил, ни желания, и я выбираю привычный путь:

— Не отвезешь меня, я выкину очередной фокус. Я уже знаю какой, а вот ты — нет.

Крис закатывает глаза, но достает ключи из кармана брюк, направившись к машине. Распахивает заднюю дверь, указывая внутрь салона рукой.

— Манипуляторша хренова, — бубнит он себе под нос.

С нами выезжают два джипа сопровождения, которые я уж привыкла не замечать.

Крис упорно пытается дозвониться до босса, но тот не отвечает. Охранник заметно психует, зная, что получит добрую порцию ругательств в свой адрес. Тогда он набирает кого-то из своих и, бросая на меня едва ли не извиняющиеся взгляды в зеркало заднего вида, командует предупредить босса о моем появлении.

В «Павильоне» еще прилично отдыхающих, не смотря ранее утро. Я не нахожу Мартина в зале и, обогнав Криса, двигаюсь в сторону его кабинета, в котором бывала лишь однажды.

Музыка играет довольно громко, заставляя прислушиваться к разговорам. Позади меня чертыхается Крис, нелицеприятно высказываясь о ком-то из охраны.

— Эйва, — окликает меня он, — не нужно.

Но я лишь отмахиваюсь, распахивая дверь.

Приглушенный свет заставляет вглядываться в обстановку. Я выхватываю Росса, устроившегося в большом кожаном кресле, со стаканом какого-то пойла в руке. Его рубашка расстегнута, демонстрируя рельефный накаченный торс.

Он точно не пьян, потому как моментально фокусирует свой взгляд на мне. Мартин выглядит удивленным, но ловко скрывает это за дерзкой ухмылкой.

Чуть поодаль застыла