Мой младший сосед (СИ) - Федотова Ася

Кирилл приоткрывает глаза. Солнце высветляет их до желтого оттенка.

— А ты бы хотела, чтобы я подошел?

— Господи, Кирилл — потираю лицо. — Ничего я не хотела, просто мы все же знакомы, мог бы поздороваться.

— Ну, так я потом подошел. Это ты решила свалить.

— Ладно — решаю перевести тему. — Расскажи лучше, чем будешь после школы заниматься. Планы есть у тебя?

— У меня гранд в технический университет.

— Да? — удивляюсь. Не подумала бы. Совсем не похож на задрота. — И на кого будешь поступать?

— Факультет информационной безопасности.

— Блин, круто — я немало удивлена. Действительно, мальчик с секретами.

— А ты? Где учишься?

— Ну — сминаю обертку от хот-дога и засовываю в пустой стакан. — Я учусь в лингвистическом на переводчика французского.

— Ух, классно — в его глазах мелькает интерес. — Почему именно французский?

— Просто, это единственный предмет, где я была лучшей в классе. Мне легко давался французский в отличие даже от того же английского. Учительница, нервная женщина с сигаретой в зубах, постоянно хвалила меня и выделяла среди остальных. Даже на олимпиаду посылала, где я заняла третье место. Мне нравилось, что я лучшая, что у меня хоть что-то получается. А потом после восьмого французский убрали из обязательной школьной программы и включили, как факультатив. На него я пришла единственной из параллели. Факультатив вскоре прикрыли, а я решила и дальше заниматься французским. Как-то так.

— А сейчас не жалеешь? Нравится?

— Нравится. Планирую даже пока подрабатывать переводами.

— Скажи что-нибудь. Французский очень красиво звучит.

Я смущаюсь. Он так смотрит, откинувшись назад на ладони, упирающиеся в края лавки.

— Ладно — вспоминаю стихотворение.

Mon triste coeur bave à la poupe,

Mon coeur couvert de caporal:

Ils y lancent des jets de soupe,

Mon triste coeur bave à la poupe:

Sous les quolibets de la troupe

Qui pousse un rire général,

Mon triste coeur bave à la poupe,

Mon coeur couvert de capora!*

— Охренеть — выдает парень. — Красивый язык. И ты красиво говоришь. В смысле у тебя обалденное произношение. И вообще… Ладно — заправляет волосы за уши. — Короче, круто.

— Спасибо — склоняю голову на бок.

____

* Стихотворение "Le Cœur Volé" — Arthur RIMBAUD.

Глава 7

Время летит так быстро. Кажется, мы проболтали целую вечность, как будто давно знакомы. Прошлись вдоль набережной до самого стадиона. С ним легко общаться. Кирилл ничего из себя не строит, не боится показаться смешным или спросить то, о чем не знает. Это подкупает. Он настоящий. Может, когда нам восемнадцать, мы все такие, просто не замечаем. Это уже потом обрастаем надуманными стереотипами, напяливаем маски, выстраиваем свой образ, засовывая глубоко внутрь настоящее «я».

— Слушай — вздыхает Кирилл, когда стоим у перилл, ведущих к лестнице, спускающейся прямо к воде. — Надо бы обратно двигать, а то у меня Вилли напрудит где-нибудь опять.

— Вилли? — кошусь на парня. — Это тот противный пес?

— Не, он нормальный, просто немного нервный. Знаешь, Вилли у нас всю мебель подрал дома, и мама постоянно на него за это орет. Тут у кого угодно нервы сдадут.

— Ну, тогда пошли, а то и, правда, напрудит — улыбаюсь в ответ.

Идем рядом. За все время нашей прогулки Кирилл не пытался приблизиться, взять за руку, обнять и уж тем более поцеловать. Все, как и обещал. Хотя я понимаю, что нравлюсь ему. Этот парень точно запал. И зачем я вообще с ним поехала, сама себя не понимаю. Для чего только ввязалась в эту дурацкую игру, в которой все равно не будет победителей. Даже тоской на сердце отдает.

— Уль! Маркова! — кричит позади знакомый голос.

Оборачиваюсь. Следом семенит мой однокурсник Дима Козырев. Мокрая мечта многих девчонок нашего университета и местный мажор. Я вообще не понимаю, что он забыл на нашем курсе, потому что очень выделяется среди других парней — утонченных и творческих. Козырев больше смахивает на звезду американского футбола, чем на будущего переводчика, хотя знает несколько языков и шпарит на них так, что многим и не снилось.

На нем белая толстовка с капюшоном и широкие голубые джинсы. Одежда, как всегда, брендовая, дорогущая и отлично сидит на его спортивной фигуре. Парень ерошит темные волосы.

Рядом с ним Ромка Крайнов, такой же мажор с редактуры. Они часто тусуют вместе и устраивают чумные вечеринки, которые я перестала посещать, как только начала встречаться с Артемом.

— Привет — Козырев с хитрой ухмылкой разглядывает сначала Кирилла, а потом с удивлением меня. — Гуляешь?

— А, да — кошусь на своего спутника, который сцепил челюсти так, что еще немного и зубы заскрипят.

Представляю Кириллу парней, чтобы он немного выдохнул, а то уж совсем смотреть невозможно.

— Где этот твой псих? Девчонки болтали, что ты с ним рассталась.

Психом он называет Артема. Дело в том, что как-то раз мы стояли с Димкой возле университета и просто болтали. Козырев показывал мне видео с вечеринки на телефоне. Мы смеялись. Как раз в этот момент подъехал Артем и устроил потасовку с мордобоем.

— Да, расстались — подтверждаю слова, а сама перебираю в памяти, кто бы мог разболтать.

— Слушай, тогда, может, в следующую субботу придешь к нам на тусовку, как раньше? Весело же было, да? — переглядывается с Крайновым, а потом снова на меня. Черные глаза хитро искрят.

Блин, и как не вовремя эта встреча. Козырев такой дотошный, так и жду от него того самого вопроса.

— Может быть — вежливо улыбаюсь. — Ладно, ребят, мы пойдем. Увидимся.

— Погоди — останавливает нас Димка. — А ты друг ее что ли или родственник? — Козырев все же допытывается до Кирилла, и у меня спину холодом обдает.

— А что, похож на родственника? — с вызовом во взгляде задает вопрос тот.

— Ну, тогда друг? На ее парня ты, явно не тянешь, чел — ухмыляется Козырев, надменно окинув Кирилла с ног до головы. — Тебе лет то сколько?

Чувствую, как краснеет моя смуглая кожа. Жесть.

— Ты что ли тянешь? — кивает подбородком Кирилл.

Дело плохо. Хватаю его за рукав.

— Кирилл — мой друг. Мы живем в одном доме — уточняю и тяну парня за собой. — Дим, мы спешим, пока!

— Ага, пока!

Как только отходим на несколько шагов, Кирилл выдергивает руку из моей хватки и ускоряет темп.

— Ты чего взбесился? — пытаюсь не отстать.

— А какого хрена он о себе возомнил?

— Блин, а ты как думаешь? Ты еще школьник, мне же осталось учиться два года в универе. У нас разница в возрасте, вот ему и стало интересно, кто ты.

— Он так смотрел на тебя. Ты пойдешь на вечеринку?

— Кирилл, это мое дело идти мне туда или нет.

— Он переспать с тобой хочет.

Вот и подъехала ревность.

— Ты считаешь, что со мной можно только так? Переспать?

— Что? Нет — убирает волосы назад. — Блин, я не это хотел сказать — обгоняет и встает напротив. — С тобой как раз так нельзя. С такими девушками, как ты, хочется чего-то серьезного. Но этот парень явно не настроен встречаться, уж поверь. Просто секс, и все.

— И? Не он один так настроен. Но это не значит, что я позволю. И зачем ты вообще мне это говоришь? Я не наивная школьница.

Кирилл лишь ухмыляется в ответ, уловив намек, и уходит вперед.

Возвращаемся ближе к шести. Разжимаю затекшие пальцы на его талии. Кирилл слезает первым и помогает мне снять шлем. Волшебная атмосфера, установившаяся между нами, до встречи с однокурсниками рассеялась, как туман, и оставила после себя только неловкое молчание.

— Спасибо, было круто. В смысле, кататься на мотоцикле — говорю, заглядывая в медовые глаза.

— Да, было круто — повторяет за мной, тяжело вздыхая.

— Ты не пойдешь? — кивая головой в сторону подъезда.

— Мне сначала нужно мот отогнать на стоянку.

— Ладно, тогда пока — пару секунд мнусь на месте и собираюсь ступить на тротуар.