Белые тени - Денис Коротаев

И строки Хайяма, и песни трувера…

Не в этом ли наша грядущая вера?..

16-31.08.95

* * *

…в христовой вере

свое язычество храня…

К.Бальмонт

Тихая озимь языческих духов

Дремлет до срока под спудом столетий.

Верно, земля им воистину пухом,

Если уютно им спится на свете.

Чистые слезы сгоревших урочищ

Соком березы стекают в апреле.

Сколько былому успенье ни прочишь –

Не обрывается песня свирели.

Хилые дети неясного завтра,

Бледные пасынки каменных зданий,

Как мы робеем, услышав внезапно

Музыку вроде бы здешних названий.

Но ускользают созвучия эти,

Не открываясь ни взгляду, ни слуху.

Дремлет до срока под спудом столетий

Тихая озимь языческих духов…

17.09-9.10.94

* * *

Когда о доле грошевой

Печалится сума,

И мысли нехорошие

Не лезут из ума,

Вину мою, беду мою

Залью глотком вина…

Неправы те, кто думают,

Что дальше – тишина.

Да, нам сейчас неможется,

Но дело-то не в том –

Когда-нибудь все сложится,

А после, а потом,

Избыв свои страдания,

Вернем свои долги

И в глину мироздания

Впечатаем шаги;

Скорбя о скоротечности,

Однажды поутру

На плащанице вечности

Прожжем свою дыру…

12-13.04.95

* * *

IGNE NATURA

REGENERANDO INTEGRAT

Жги не жалея,

Вечное пламя!

Холодно в мире,

Чуждом Перуна.

Стынут, шалея

В будничном хламе,

Лиры небесной

Звонкие струны.

Жги не жалея

Мысли о прошлом

В яростной печи

Суетной яви!

Все, что безлико,

Мелко и пошло,

Сгинет далече –

В огненной лаве.

И за миражем

Лучшего света,

Под тишиною

Вышнего свода

Вспыхнут однажды

Яркой кометой

Новые песни

Старых народов.

Где-то вы ныне,

Скифы и гунны?

Кто разумеет –

Что стало с вами?

Холодно в мире,

Чуждом Перуна.

Жги не жалея,

Вечное пламя!..

май-10.06.94

* * *

Который век бушует спор –

Быть может, нас не любит Бог,

Иль это разум Синих Гор

Молитвой нашей пренебрег?

На нас лежит иудин грех,

И мы, принявшие Христа,

Избрав его, предали тех,

Кем святы здешние места.

Мой предок был и груб, и нагл,

Но равно – честен и умен,

И твердо вел его Семаргл

По темной лестнице времен.

Он делал только то, что мог,

Знал меру в лени и в еде,

И привередливый Дажьбог

Не оставлял его в беде.

Он пел Эол гуслярных струн,

А если был черед войне –

Его копье держал Перун

И метко бил по Сатане.

Былое дело не вернешь,

Но в малом сердце – боль и мрак:

Таких богов отдать за грош

И с тем грошом пойти в кабак!

И это был тот самый грех,

Что видел Бог сквозь иней вежд.

Один из тьмы, он стоил всех,

Что были сделаны допрежь.

Сей давний долг – что тяжкий груз:

Его сквозь темь угасших лун

Простит, быть может, Иисус,

Но не простит вовек Перун…

6-16.10.92

* * *

В этом мире, больном недержаньем идей,

Отведенную роль мы играем с листа.

Я – язычник по крови и плоти своей,

Но не мыслю себя без креста, вне Христа.

Что с того, что я пел деревянных богов? –

Ветер смел до поры их золу с алтаря.

Но все чаще над морем химер и оков

Я гляжу на восток, где стареет заря.

И неважно, как звать дирижера светил,

Что веками вершит их размеренный ход, –

Лишь бы он не ослаб, лишь бы он не забыл

Обреченный на вечные споры народ.

Так идем и идем по ступеням крутым,

Оступаясь в ночи, поднимаясь опять,

И даем имена не богам и святым,

А тому, что пока не умеем понять;

Так идем и идем, не считая шаги,

Долетая до звезд, обращаясь во прах,

Человечность одних и всесилье других

Примиряя в своих одиноких сердцах…

10-15.03.96

* * *

Нам не о чем спорить и ныне, и впредь,

Нам нечего больше делить.

Когда умолкает походная медь –

Не стоит кого-то винить.

Пускай призывают к спасенью одни,

И машут другие мечом…

Мне жалко бездарно убитые дни

На споры, увы, ни о чем.

Ах, как мы вгрызались в словесную чушь,

Не видя за средствами цель!

И каждый был резок, и каждый был дюж

И грозен, как каменный сель…

Но прежних баталий рассеялась мреть,

И самое время сказать:

Нам не о чем спорить, а выйдет так впредь –

Нам нечего будет спасать!..

9.11.92

* * *

Уймитесь, гадалки!

Молчите, пророки!

Подписаны чеки.

Назначены сроки.

Расчислены метры

Всесветной юдоли

От боли и блуда

До веры и воли.

Уймитесь, гадалки!

Молчите, пророки!

Вы рады казаться

Нам свитой при Боге,

Но будь вы ста пядей

Во лбу или боле –

Не вам трактовать

Августейшую волю.

А время выходит,

И, кажется, скоро

Мы с вами услышим

Слова приговора,

И жизни во славу,

И смерти на диво

С последним дыханьем

Исторгнув "Evviva!.."

13-18.07.96

* * *

Бросая взгляд за окоем,

Я лишь одним обеспокоен –

Смогу ли в тщании своем

Я чистой веры быть достоин?

И церкви строгое житье

Смогу ль безропотно принять я,

Пока на знамени ее

Не вознесенье, а распятье?

Смогу ли мужество иметь

Меж "да" и "нет" идти по краю,

Не попирая смертью смерть,

Но жизнью жизнь предвосхищая?

20.07.95

МОСКВЕ

Привет тебе, престольная,

Лихая, колокольная,

Богатая, крамольная,

Горевшая в набег,

Гулая, богомольная,

Смиренная, раскольная,

Опальная, но вольная,

И ныне, и вовек!

Купецкая, кабацкая,

Тверская и арбатская,

Хазарская, сарматская,

Но с русою главой,

Ученая, беспечная,

Шутейная, кузнечная,

Не старая, но вечная,

Забывшая покой.

Я верую – в час истины

За градом слов неискренных,

За гулом гимнов выспренных

Откроется другим

Не стук печатей гербовых,

Но шорох листьев вербовых

Как Господу лишь ведомый

Единственный твой гимн…

26.05.97

* * *

Город мой, город, затравленный пес,

Запах гниющего тела и духа,

Место, где разуму, взгляду и слуху

Хватит с лихвою и горя, и слез.

Город мой, город, трусливый шакал,

Помнишь ли, как под молитвы старушек,

Гогот партера и выстрелы пушек

Беса на царствие короновал?

Город мой, город, нелепый мутант,

Чей новый день на минувшем – короста,

Где на "MacDonald's" глядит как с погоста

Лучшего времени репатриант.

Город мой, город, чернявый Арбат

Снова объят суетой бакалейной,

Снова дорога от Храма к бассейну

Много короче дороги назад.

Город мой, город, асфальтовый склеп,

Где под покровом кармической ночи

Тлеют доселе нетленные мощи

Прежних событий, имен и судеб.

4-6.06.96

* * *

И был декабрь – как междометие,

Как малый вздох

В конце тифозного столетия,

В дыму эпох.

И ветер пел стоглавой фистулой,

И пять недель

Неутоленно и неистово

Мела метель.

И были вылизаны улицы,

И сер восток,

И тех, кто брезговал сутулиться,

Валило с ног.

И, над манерами холопьими

Взахлеб смеясь,

Швырял декабрь слепыми хлопьями

В лицо и в грязь.

И ночь несла не избавление,

А только сон,

И стыли тени и видения

Со всех сторон.

И город, тот, что был до ночи нем,

Лелеял вздох,

И плыл декабрь седым отточием

Иных эпох…

9-10.12.97

* * *

Вагоны метро –

Брикеты спрессованной жизни –

Летят грохоча

По трубам ночной преисподней,

Равняя на миг

Борцов и гонителей мысли,

Стирая черту

Меж завтра, вчера и сегодня.

Вагоны метро,

Не зная канав и обочин,

Летят в никуда,

Шлифуя колесами рельсы –

Привычный маршрут