Защитник Драконьего гнезда. Том второй - Айя Субботина
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Зато есть пара огромных покосившихся обугленных столбов, кое-как вбитых в землю, между которыми, подвешенная за руки, покачиваюсь я.
С трудом разлепляю ссохшиеся веки. Руки нестерпимо ноют, а из множества рваных рассечений на теле вниз, к земле, сбегают капли крови.
Кап-кап-кап. Медленно, неспешно, словно чудовищная насмешка над самим временем. Кап - минула секунда. Кап - еще одна осталась за спиной.
— Дрянь! — повторяет голос.
И я морщусь, как могу сильно сжимая челюсти и жмурясь, потому что в черепе происходит череда взрывов. Перед глазами все вспыхивает, а потом мир окрашивается алым.
Кошмар, это снова проклятый кошмар. И я отлично это осознаю. Только от этого нисколько не легче. Боль в плечах просто адская. И голова вот-вот пойдет трещинами. В висках пульсирует так сильно и громко, точно кровь вот-вот прорвет тонкую плоть и хлынет во все стороны. Возможно, это и к лучшему, возможно, тогда я смогу проснуться и вернуться в реальность.
— Я сплю, я сплю, я сплю... - твержу непослушными губами.
Это даже не звуки - невнятное мычание, в котором едва ли различить слова, но я продолжаю повторять, точно мантру. Меня не должно быть здесь. Все это не настоящее.
— Ты - моя! - голос полосует - и на моем теле открываются новые раны.
Вздрагиваю, пытаюсь извиваться, но в плечах рождается новая вспышка боли, от которой сначала вскрикиваю, а потому могу лишь жалко подвывать.
— Думаешь сбежать? Думаешь он поможет?
— Тебя нет! - шепчу сквозь стиснутые зубы и сплевываю сгусток крови.
— Я более реален, чем все то, о чем ты знаешь, маленькая дрянь.
Щурюсь, пытаясь рассмотреть нечто на самой границе видимости. Болезненные вспышки в голове никуда не исчезли, бьются о кости черепа изнутри, стараются выломать их, раскрошить на части. Но там, далеко, есть какое-то движение.
Это фигура человека.
Вроде человека.
Приближается очень медленно, время от времени подрагивая и размываясь в неверном дрожании ядовитого воздуха.
Моргаю несколько раз, стараясь понять, не кажется ли мне.
Фигура не исчезает.
Время тянется бесконечно медленно. Или же, напротив, невероятно быстро. Окружающий мир дергается и замирает, чтобы вскоре снова припуститься вскачь и снова замереть, налетев на невидимое препятствие. Над моей головой появляется и исчезает огромное алое солнце, чей раскаленный диск занимает огромную часть неба, разбрасывая во все стороны раскручивающиеся взрывы протуберанцев. На смену дневному светилу приходит сразу несколько лун - болезненного желтого цвета, будто истекающие гнилистым светом, от которого невыносимо жжет глаза.
— Я заберу ее, а тебя брошу в яму с могильными червями, маленькая дрянь. Сможет он помочь тебе? Нет. Молись, кричи, плач. Никто не поможет.
— Кто ты такой? – мне очень больно и очень страшно, потому что что-то подсказывает – я могу просто не вернуться обратно. Некто, терзающий и мучающий меня, способен убить меня прямо здесь, в моем собственном кошмаре. И все же где-то с самой далекой и непроглядной глубины моего сознания поднимается такая злость, что почти перестаю чувствовать боль в вывернутых плечах.
Мне не нравится это чувство, но оно будто придает мне силы, помогает сохранить разум пусть не чистым, но работающим, а не мечущимся в постыдной панике.
Солоноватый привкус крови во рту вовсе не кажется отвратным.
Напротив - он куда более реален и понятен, чем все это безумие вокруг.
— Я – искупление.
Мир снова делает скачок – и человек разом окажется совсем близко. Это точно человек или кто-то человекоподобный. Только его лица мне не разобрать, потому что незнакомец прячется в просторном пыльном балахоне с глубоким капюшоном.
Кажется, он довольно высок, но худ – это единственное, что могу для себя понять. И то совсем не уверена. После каждого его слова перед глазами все плывет, мир взбрыкивает и едва не опрокидывается с ног на голову.
— Тогда ты не по адресу, - шепчу в ответ, потому что в собственном горле перекатываются острые песчинки. – Никто тебя не звал. Никто не нуждается в тебе.
В ответ раскатистой шрапнелью – каркающий смех.
— И это говорит женщина, которая предала память собственного мужа? Метка на твоем лице – клеймо для маленькой шлюхи.
— Кто? Ты? Такой? – раздельно, по словам, ловя каждое его движение. – Покажи мне свое лицо.
— Забавная маленькая дрянь. У тебя нет права задавать вопросы. Хочешь видеть мое лицо? Уже скоро. Хочешь знать, кто я? Уже скоро. – Его голос, и без того в клочья разрывающий мою душу, становится еще сильнее, еще яростнее. Он поднимается до самых небес, накрывает меня похоронной гранитной плитой, превращает в ничто. – Хочешь бороться со мной? Уже скоро.
Меня болтает из стороны в сторону, треплет, как невесомую куклу. И я снова кричу от боли. Ненавижу себя за слабость, но не могу терпеть. Я слишком слабая, слишком обычная для жестокого мира с магией и драконами.
— Вдоволь раздвинь ноги, маленькая дрянь. Потому что в следующий раз раздвигать их будешь перед могильными червями.
— Би…
В моей голове все же что-то взрывается – и мир вокруг темнеет в чернильное ничто. Но я все равно слышу его, а, что еще хуже, чувствую. На себе, в себе…
— Би… Изабелла…
Липкие скользкие касания. Боль. Он везде. Его так много. Он заполняет меня собой. Заполняет меня грязью и разложением. Злобой и ненавистью. Он убивает во мне все светлое.
— Изабелла, вернись ко мне!..
И снова собственный надрывный
