Последний бросок на запад - Егор Овчаренков

Вообще автомобили теперь здесь даже для хорватов стали роскошью. Бензин стоил бешеных денег. И его приходилось экономить для военных нужд.

Однако французские миротворцы, выступавшие под флагом ООН, разумеется, не могли обойтись без транспорта, способного в считанные минуты переносить пассажиров из пункта А в пункт В.

На этот раз пунктом В являлся город Зелена-Яма.

Французский лейтенант, полуобернувшись к Чернышеву с переднего сиденья, что-то пробормотал на своем языке.

Вадим продолжал листать разговорник.

— Je vous demande un peu, sacre nom![1] — раздраженно воскликнул лейтенант.

— Pardon, — коротко ответил Чернышев, не понимая, чего же добивается от него француз.

Лейтенант подозрительно долго смотрел в глаза Чернышеву — и тому стало не по себе. Что-то не нравилась ему эта поездка. А особенно этот ооновец. Почему именно его, Чернышева, который и по-сербскохорватски-то говорит до сих пор с ошибками, а по-французски вообще не бельмеса, послали сопровождать эту колонну с гуманитарным грузом?

Наконец прибыли в Зелену-Яму. Это оказался небольшой аккуратный городок с узенькими улочками и мостовыми, выложенными брусчаткой, домами с черепичными крышами. Недавно прошел дождь, и черепица блестела под лунным светом, как слюда.

Французская автомобильная колонна проехала через весь город и остановилась возле большого кирпичного дома с двумя желтыми фонарями у входа.

— Allons[2], — приказал лейтенант, первым выходя из автомобиля.

Чернышев послушно последовал за ним. Из подъезда вышли два ооновских офицера в сопровождении двух автоматчиков и направились к прибывшим. Вадим почувствовал неладное.

— Куда? — спросил Чернышев, совершенно забыв о том, что французский офицер наверняка не поймет его.

Для пущей убедительности француз поманил Чернышева пальцем — этот интернациональный жест не нуждался в особом толковании.

Местный офицер-миротворец что-то объявил сухим официальным тоном. Другой, оказавшийся хорватом, перевел:

— Сержант Чернышев, вы арестованы. Сдайте оружие.

Солдаты, один из которых был негром, взяли автоматы на изготовку. Чернышев испуганно округлил глаза, дрожащей рукой вытащил пистолет из кобуры и отдал омоновцу.

Его поместили в сырой подвал, где прежде, видимо, хранили картошку, и сказали, что он должен оставаться тут до полного выяснения всех обстоятельств.

Вадим зачем-то принялся лихорадочно листать страницы разговорника, но затем вспомнил, что тут находится хорват на службе ООН.

— Вы меня оставляете в этой дыре? Я же никуда не убегу! А здесь я могу заболеть…

Офицер выслушал перевод на французский и лениво что-то ответил. Хорват старательно перевел Чернышеву:

— Господин офицер очень сожалеет, но ничем не может помочь в вашей ситуации…

Чернышев вытаращил глаза.

— Почему?

— Есть приказ начальства…

— За что вы меня сюда поместили? В чем меня обвиняют? — возмутился Вадим.

— Руководство французских «голубых касок» считает, что это именно вы руководили разграблением каравана с гуманитарной помощью для сербских беженцев в район города Милевина.

— Ну, приехали, — пробубнил Чернышев по-русски. — Пить-то все горазды…

Хорват переводчик, искоса посмотрев на Чернышева, нахмурился:

— Вы что-то сказали?

— Нет-нет, это я так…

Лейтенант еще раз пожал плечами и вышел из комнаты вместе с переводчиком, закрыв за собой дверь на замок.

— Суки, подонки, лягушатники! — воскликнул Вадим, едва те ушли.

С силой стукнув кулаком по стене, он взвыл от боли — стена оказалась на редкость твердой и шершавой. Еще раз выругавшись, он плюхнулся на диван.

Диван, наверное, отслужил свое еще лет десять назад — при социализме. В подвал он был помещен по принципу, по которому всегда помещают в подвалы и на чердаки старые вещи — выбросить жалко, а место занимает. Из дивана угрожающе выпирали пружины, но бывший рижский омоновец не заметил этого. Чернышев попытался устроиться поудобнее и выругался, вскочив с дивана, когда в его тело вонзился острый конец пружины.

— Ну, бля…

Скривясь от боли и потирая пострадавшее место, он принялся искать в освещенном тусклой лампочкой подвале что-нибудь мягкое, чтобы застелить опасную мебель.

Отвратительно пахло сыростью, плесенью, мышами, хлоркой, перепрелой картошкой и еще какой-то мертвечиной.

— М-да… — теперь Чернышев с ностальгией вспомнил свою рижскую коммуналку, тахту, где он засыпал под приятный русский мат, доносившийся из соседской комнаты…

И дернул же его черт отправиться сюда, в эту долбаную Боснию?

— Как водку жрать, так все рады… И почему такая невезуха? — принялся размышлять вслух бывший омоновец. — Емельянов, скотина, опять сбежал, хорваты, подонки, грабанули гуманитарную помощь, а меня козлом отпущения сделали, будто бы я всю ихнюю водку выжрал. Ну, все ясно. Это Янтолич, ублюдок хитрожопый, выкручивается. Прижали его французы к стенке — где груз, кто разграбил, кто виноват? А вот — русский, пожалуйста, он тут чужак, за него никто не заступится. Давай, вали на него. «Ты ограбил караван с гуманитарной помощью, бедные люди остались без еды». Суки, мерзавцы… Если выпустят меня, я покажу им… Соберу отряд головорезов и начну громить всех подряд: и сербов, и хорватов, и французов… Денег надолго хватит.

Успокоив себя такой мечтою, Чернышев извлек из кармана пачку сигарет и закурил.

«Ну что за жизнь? — опять накатили невеселые мысли. — Ну почему мне так достается — все время отвечать за других. Ведь сам Янтолич и есть главный ворюга. Больше всех хапнул и надежно припрятал. Попадись мне теперь, полковник, — башку снесу, мало не покажется».

Теперь у него не было дороги ни назад, к хорватам, ни к сербам.

Правда, единственное, что согревало душу Чернышева, — воспоминания о большой темно-синей сумке, набитой пачками стодолларовых купюр и спрятанной в надежном месте. С такими деньгами он где угодно устроится…

Сумка эта попала к бывшему рижскому омоновцу совершенно случайно. И откуда она там взялась в кабине — неизвестно. Может, тоже деньги нечистые, для какой-нибудь мафии. А может, и чистые, относящиеся к гуманитарной помощи.

Тогда все получилось на удивление просто: хорваты, разогнав первыми выстрелами водителей и сопровождающих (на удивление, колонна двигалась почти без охраны), остановили грузовики и, обнаружив там спирт, немедленно предались пьянству.

Чернышев подоспел, наверное, одним из последних, но ему повезло больше других — в кабине одной из машин он обнаружил ту самую сумку. Умный рижанин сразу решил ее припрятать от греха подальше…

А теперь, устроившись поудобней на древнем грязном диване, он еще и еще раз прокручивал в памяти тот знаменательный день, когда он стал богатым человеком…

Хорват был небольшого роста, коренастый и крепкий. С такими тяжело драться — они очень подвижные, а удары могут наносить точные и сильные. А вот пить с такими приятно: быстро охмелев, они становятся болтливыми и глупыми…

Его звали Чебо, а фамилия была совсем непривычная для слуха русского: Певалеко. Служил он радистом и работал на телетайпе, поэтому в боевых операциях не принимал участия. А вот пил гораздо чаще других. Передавая послания родственникам сослуживцев, брал плату — сто граммов за слово…

«Дорогая Ева меня все хорошо»

Пять слов — пол-литра…

А с выпивкой стало хуже. Начальство прижало хорватских солдат. Что это за пьяные вояки? В магазинах и лавчонках младшим чинам отпускали теперь только с черного хода и драли втридорога.

Вадим познакомился с Чебо. Как выяснилось позднее — себе на горе.

Чернышев сидел на лавочке, держа стакан с горячим черным кофе.

«Эх, где мой рижский кофейный сервиз цвета слоновой кости…» — подумал Вадим, ставя стакан на лавочку, чтобы освободить руки и прикурить сигарету.

Достал новую пачку «Мальборо» и дернул за целлофановую ленточку.

— Слушай, угости сигаретой, — послышалось сзади.

Вадим обернулся, вытянул сначала себе сигарету и протянул пачку незнакомому солдату.

— Угощайся.

— Спасибо. Кстати, меня зовут Чебо Певалеко. Я — радист.

Так и познакомились.

Посидели, поговорили. Чернышев даже расщедрился и предложил кофе. Но поскольку подниматься наверх, в комнату, где стояла кофеварка, ему не хотелось, то Вадим пожертвовал свой, наполовину опорожненный стакан.

— Да, кофе — это класс! Как говорится — напиток богов!

— Водка лучше… — задумчиво произнес Чернышев, который уже давно не пробовал этого напитка.

Чебо согласно кивнул.

— Да, водка лучше… И во много раз.

И хитро посмотрел на Чернышева. По этому вопросу в любой стране мужчины, наверное, могут договориться без слов.