Москва: мистика времени - Елена Коровина

– Чего так поздно? – удивляется подружка. – Позвонила бы Михе. Он бы с тобой пошел.

– Я же в центре была. Чего там опасаться?

– Как раз там и надо! Там же после рабочего дня никого нет. Кварталы неживые. Только и жизнь, где ночные клубы.

– Ерунда. Я по Богоявленскому переулку шла. Там рядом, на Ильинке, монастырь. Тихое место. А храм знаешь какой!

– Какой? – съехидничала подружка.

– Богоявленский! Красота. Купола даже в сумерках светятся. Точно – Богоявленский!

– Ну и кто тебе там явился? – ехидно проворковала подружка.

– А ну тебя!

Девчонки замолчали. Обиделись? Подумали о чем-то своем? Подружка очнулась первой:

– Я же вижу, у тебя глаза горят. Говори про свое приключение!

И начался рассказ.

– Я шла, музон слушала. Про Миху думала. Как он мне сережки подарил. Видела?

– Ну-у… – В голосе подружки просквозила девичья зависть. Не большая. Но слышимая.

– От асфальта дымка поднимается. Темнеет. Но еще светло. Я такое время люблю. Как в романе – сумерки. Но в «Дозорах» все снуют, друг дружку лопатят. А по мне так сумерки – волшебное время. Понимаешь, день с ночью встречаются. Обнимаются.

– Ну это когда любовь, – протянула подружка. – Это не те сумерки. Это в саге про вампиров. Когда к тебе кто-то подходит сзади и – хвать!

Опять замешательство. И голос подруги:

– Эй, ты чего? Побледнела? Неужели так и вышло? Прекрасный вампир?!

– Перестань! Какой вампир?!

– А кто?

– Сама не знаю… Он реально сзади подошел и…

– Укусил?

– Дура, да? За рукав потянул просто. Может, до того он и позвал. Но я же плеер слушала. И торопилась. И вдруг – бац – остановка.

– Испугалась?

– Нет. Просто притормозила.

– А он?

– Что – он?

– Молодой? Красивый? А машина какой марки?

– Какая машина?

– Ну рядом же должна стоять его машина!

– Не было никакой машины! Говорю же, я шла. Он за мной. Остановил. Я сняла наушники.

– И что сказал?

– Сказал… – Девчонка замялась. – Сказал, что почувствовал, что я радостная. Что у меня в жизни счастье!

– Эмпат, что ли?

На этот раз не поняла рассказчица:

– А кто это?

– Эмпат – это вроде экстрасенса. Только те мистику чувствуют, а эмпаты могут почувствовать чувства у другого человека.

Подружка хмыкнула:

– А вот и нет! Он круче эмпата! Он запахи улавливает.

– Духи французские?

– Нет! Запахи человеческого состояния. Он мне объяснил, что в каждом состоянии человек пахнет по-особому.

– Ну да, неделю не мылся – запашок и пошел! – опять съехидничала подружка.

– Глупо! – обозлилась рассказчица. – Не буду говорить!

– Ну, Тань… – заныла подруга. – Ну доскажи!

– Ладно… Оказывается, есть запах радости, есть горя, удивления, гнева.

– Так он парфюмер! – ахнула подруга. – Помнишь фильм? Как это еще говорят? Вспомнила – нюхач!

– Похоже! Он сказал, что мечтает обнаружить универсальный запах счастья и радости.

– А что – клево! – одобрила подружка. – Сделал такие духи – и прикинь? Сбрызнулся – и почувствовал счастье. Это же здорово! Можно вылечиться от несчастной любви. Пшик – и позабыл про всю тоску! Здоровско!

– Я ему тоже так сказала! Мало ли горя всякого – а тут от одного запаха радость вернется.

– Ты бы лучше его визитку взяла. Он где работает?

– Не знаю, не поняла я. Он сказал, что работает здесь в химлаборатории на складе в доме Чижова.

– А кто этот Чижов?

– Откуда мне знать? Я даже не понимаю, как это – дом Чижова? Разве стали дома по фамилиям называть?

– Не слышала про такое. По фирмам и магазинам – да. Вон про наш дом раньше говорили – «Копейка», когда там такой магазин был. Теперь говорят – «Пятерка», потому что такой магазин стал. Да ты бы у этого нюхача-то спросила!

– Я хотела…

Пауза.

– И чего?

– А ничего! Он исчез.

– Куда?

– Откуда я знаю? Прям как растворился.

– Так не бывает. Наверное, завернул куда-нибудь. Жаль… А он красивый?

– Не очень видно было. Фонари еще не зажгли. Но при чем тут это?! Хотя, да… красивый… И наверное, очень богатый. Во фрак одет.

– Во фрак?! Значит, олигарх. Кто еще такую хрень носить станет? Наверное, на вечеринку шел.

– Пешком?! Без шофера?

– Наверное, вечеринка где-нибудь в этом переулке. Вот он в какой-нибудь дом и зашел. А жаль… Теперь не встретишь больше. Упустила ты свой шанс, Танька! Надо же, олигарх во фраке! А может, его можно найти? А может, ты спросила, как его зовут?

– Он сам сказал. «Простите, – говорит, – мы не представлены…»

– Прям Версаль! Это ж в какой хлам упиться надо, чтобы такое молоть?! Как в старом веке!

– Вы, говорит, меня не пугайтесь, я – Эрнест Эдуардович.

– Так он старый? – разочарованно протянула подруга. – Только старики по имени-отчеству…

– Нет, молодой. Не больше двадцати пяти.

– Четвертак! Олигарх! Фрак! И ты его отпустила?! – Подруга чуть не завизжала. – Ты дура, да? Надо было за рукав хватать и в любви признаваться. Этой… как ее… с первого раза!

– Взгляда! – отрезала рассказчица. – Говорят – с первого взгляда.

– Однофигственно! – пробурчала подруга и ахнула. – Нам же выходить!

Девчонки затолкались, пробираясь к выходу. Стоявшие в вагоне перемешались заново. Но послышался новый голос. Явно не девчонка – дама. Контральто. И будто даже слегка обиженное:

– Ты чего заслушался? Подумаешь, шмакодявки! Врут они все! Никакого «олигарха» они не видели!

– А тебе завидно, что ли?

Это уже мужской голос. Видно, бойфренд, а может, даже и муж, обративший слишком большое внимание на молоденьких девчонок.

– А знаешь, где эта девица про Эрнеста Эдуардовича прочла? У меня в блоге. Я недавно про свою странную встречу там абзацик выложила. Вот я точно Эрнеста Эдуардовича видела. И он как раз был во фраке. Очень импозантный молодой человек. Высокий, черноволосый. Глаз орлиный. Красавец галльского типа. Знаешь, такой ухоженный, вот только пальцы почему-то в разноцветных пятнах. Я ему даже попеняла. Но он сказал, что перчатки носить сейчас жарко, лето же. А у него пальцы такие от химикалий.

– Химик? – пробормотал мужчина. – И где ты его подцепила?

– Фи, как вульгарно! Тебе можно на девчонок засматриваться, а мне нельзя парой слов перекинуться с приличным человеком? Правду он сказал: я нахожусь в растерянности и часто злюсь на себя. Может, я и правда сделала неправильный выбор? Может, надо было за Вениамина замуж выйти?

Значит, это все-таки муж, а не бойфренд.

И опять мужской голос, теперь уже раздраженный:

– Ну и выходила бы! Кто не давал?

Молчание. И опять мужской голос:

– Так где ты этого Эрнеста нашла?

– Нигде! – отрезала дама. – Сам на Кузнецком подошел. Сказал, что ему очень мои духи понравились – «Шанель № 5».

– Старье! – процедил супруг. – Прошлый век. Сто раз говорил – купила бы что посовременнее. Вон актеры парфюмерию делают.

– А вот Эрнест сказал, что «Шанель» – запах радости! И сказал, чтобы я ими почаще душилась, потому что этот аромат придаст мне уверенности и создаст хорошее настроение. Я даже ему показала свои мини-духи, чтобы он увидел, какая у них этикетка.

– Это еще зачем? – обозленно удивился супруг. – Чтобы у тебя из сумочки кошелек стащил? Пошел бы сам в магазин и купил!

– Дурак! – отрезала дама. – Это же приличный парень. Он объяснил, что не может зайти в магазин – там слишком много духов. У него шок будет. Парфюмеры не могут много запахов одновременно переносить. У них нюх собьется.

– Собака, что ли, охотничья? – пробурчал муж.

– Сам ты собака… – Контральто задрожало от возмущения. – А он воспитанный молодой человек. Ручку мне поцеловал. Я даже решила его в кафе пригласить.

– Ну да, чтоб он тебе там не ручку поцеловал…

– Хам! – Контральто зазвенело.

– По крайней мере, я не пристаю к бабам на улице! – отрезал супруг.

– Тебе просто этого не светит. Тебя отошьют. – Контральто мечтательно вздохнуло. – А вот Эрнест был рад моему приглашению.

– И что дальше? – взвился супруг.

– А ничего… – В голосе дамы прозвучало явное разочарование. – Он кивнул, и вдруг… его не стало. Точно, как сказала эта девица – испарился. На глазах. Раз – и нет! Я потому и в блоге про эту встречу написала. Странно как-то. Я и моргнуть не успела – а рядом никого нет.

– Да он от тебя просто сбежал! – хохотнул супруг. – Выдумаешь тоже – испарился!..

«Конечная остановка!» – объявил динамик. Двери открылись, и народ попер к выходу.

Я даже не успела увидеть, как выглядела дама-контральто с мужем, как раньше не смогла увидеть, что за девчонки рассказывали о своем Эрнесте, ведь я стояла к ним спиной.

Но все равно мысли о странном парфюмере закружились в голове. Загадка. Аромат тайны… Ах, против аромата я не могу устоять!

Я залезла в Яндекс и набрала: «Парфюмер Эрнест Эдуардович».

«Бо», – подсказал мне Интернет.

Эрнест Бо?!

Вот вам и разгадка. Но она не может быть ТАКОЙ! Ведь великий парфюмер Эрнест Бо умер еще в прошлом веке! Как же он мог очутиться на Кузнецком Мосту или в Богоявленском переулке в нашем времени?! Или мог? Ведь дело происходит в наимистичнейшем городе – Москве, где все времена сплетены в тугой узел!