Неделя: истории Данкелбурга - Сергей Жилин

Прямо над нами вращается вентилятор со светлыми деревянными лопастями. Он хоть как-то помогает разгонять стойкие облака табачного дыма.

Скотт вскрыл бутыль и разлил по стаканам вонючий вискарь:

– Ходят слухи об этом Шоне и его ненаглядном Решете, – тихим голосом произнёс он, спрятав лицо за занавесью светлых волос.

– Что за слухи?

Дойл толкнул в мою сторону стакан. Тот проехал по гладкой столешнице и угодил мне точно в раскрытую ладонь. Ледяная жидкость плеснулась в стекле, обжигающем холодом.

– Ты же знаешь, что Шон Брюлоу сейчас в звании капитана, – Скотт старается говорить как можно тише, практически шепчет, – Это накладывает ряд ограничений… Так вот поговаривают, что скоро его могут повысить до майора. Не надо иметь много шестерёнок в голове, чтобы понять, как это будет выгодно Ротвейлеру…

Спорить не стану: стань толстяк майором, босс будет получать гораздо больше нужной информации. Вот только тут возникает один вопрос:

– И за какие такие заслуги его собираются повысить?

– Правильный вопрос, Гарольд. Тут вариантов не так уж и много: скорее всего, он арестует Решето.

– Не получиться: мне же поручили его убрать.

– В том-то и дело, Гарольд. Сперва я был уверен, что Шон просто защёлкнет на запястьях гниды наручники, после чего его будут чествовать пару недель. То, что тебе поручат убить маньяка, для меня было новостью…

Скотт неправ: это было не новостью, это было глупостью. Расправиться с садистом по-тихому… Подобной глупости мне слышать ещё не приходилось. Паршивое чувство…

– Так что ты об этом думаешь? – я крепче сжал стакан.

– Думаю, Альфред с Шоном что-то задумали, вот только не пойму что. Толстяк, конечно же темнил, но у него никогда особо не получалось врать. То ли дело рыжий – он врёт, как сам Небожитель! Никогда не поймёшь, что у него на уме…

– А что они могли задумать? Зачем им мёртвый Решето?

– К чёрту их, Гарольд, вот что я думаю… – светловолосый тоскливо махнул рукой, – Давай лучше выпьем.

Скотт поднял стакан и осушил его одним махом. Я принялся за свой – ледяная жидкость оказалась донельзя жгучей и мерзкой. Отвратительный запах пополз вверх по ноздрям и оцарапал шипастыми боками мозг. Как только Дойл может любить эту гадость? Хлещет «Чёрные горы» круглыми сутками…

В углу комнаты раздался сухой щелчок. Оторвавшись от стакана, я обнаружил двух молодых отморозков, покрытых сплошь тату, которые решили позабавиться игрой в рулетку смерти. Никто не запрещает заниматься этим времяпрепровождением – лишний труп в штабе особых проблем не вызовет.

К тому же некоторые педики играют с пустым барабаном… Считают это крутым…

Скотт уже разливает вторую порцию. Я немного последил за игроками в рулетку – один из них приставил дуло к виску, закрыл глаза и спустил курок. Патрон, если он и есть, оказался не в стволе. Обдолбаши или алкоголики…

– Ты собираешься приступить к работе сегодня же? – отвлёк меня от созерцания двух самоубийц светловолосый бандит.

– Да, не буду тянуть, – забирая свой стакан, ответил я, – Потом Ротвейлер оставит меня в покое. А мне ещё нужно найти новую квартиру.

– Тебя постоянно тянет на переезды, стоит только найти твою берлогу! Выпьем.

Очередная порция гадкого пойла омыла горло. Зная Скотта, я смело скажу, что он даже не захмелел: ему требует выпить действительно много. Видел однажды, как он сидел как ни в чём не бывало в окружении шести пустых бутылок…

Стакан Скотта с грохотом ударился о столешницу – он расколотил их так больше сотни. В этот раз стекло выдержало.

Я поднялся и направился к выходу, оставив светловолосого пропойцу один на один с его ненаглядным пойлом. Пусть заполняет им кишки в одиночку.

– Пошёл отправлять этого парня в преисподнюю? – спросил меня в спину Скотт.

– Сперва схожу на вокзал – потерял монету…

Я покинул бар и быстро добрался до лестницы наверх. Стоило мне ступить на первую же ступеньку, как на весь подвал громыхнул звук выстрела. Кому-то из игроков в рулетку смерти не повезло.

Железнодорожный вокзал Ленгвинча. Полным полно прямых, как стальные лучи, путей, по которым ходят поезда, готовые увезти тебя на самый край света. Стоит лишь купить билет.

Зал ожидания заполнен наполовину. Благородные дамы и господа с утра спозаранку решили поехать по своим делам. С нетерпением ждут поезда в тепле и уюте.

Я же сижу на скамейке прямо на перроне. Край светового пятна ближайшего фонаря заканчивается в полуметре от меня. Кутаясь в темноте, я морожу задницу на холодных досках. Снова начал идти снег.

Позади меня загромыхал поезд и отчалил от припорошенной снегом платформы. Стальные колёса тяжело ухнули по рельсам. Состав начал набирать ход, увозя из Данкелбурга несколько сотен человек. В голове прозвучало слово «предатели», они кинули город, что их приютил…

Мне же, однако, совсем не нужен этот поезд. Я внимательно слежу за путям прямо перед собой. Там внизу на рельсах лежит крупная монета – я готовлю себе новое оружие.

Мороз готов вырвать мне сердце. Удивляюсь, как оно ещё бьётся…

Я достаю конверт капитана полиции Шона Брюлоу. В темноте ничего не видно, однако выходить на свет совершенно не хочется. Вместо этого я достаю зажигалку и чиркаю, высекая короткое пламя. Серебристая зажигалка куплена два месяца назад – до сих пор не кончилась…

Читаю скромную информацию, что выдал мне Шон:

Гордон Вульф, 49 лет, рост – 172 см, вес – 81 кг, домашний адрес: ул. Паприкстрабе, д. 46, кв. 50. Место работы: компания по производству печатных машинок «Динфюрзих» /режим работы: среда – дневная смена, четверг – ночная смена.

К записке с координатами Решета прилагается ещё и фотография носатого крепыша с двойным подбородком и глубоко посаженными глазами. Никогда не скажешь по нему, что этот человек является больным на голову психопатом. Обычный трудяга, мастерящий печатные машинки.

Сегодня Гордон работает в день. Выходит, что мне придётся ждать никак не меньше десяти-двенадцати часов, пока он не осводится. Чертовщина…

Шон говорил, что очередное убийство должно состоятся в пятницу. Похоже, что Гордон губит жизни в том графике, что ему навязывает работа. Кто бы ожидал от маньяка такого соблюдения трудовой дисциплины…

Судя по данным, он совсем невысок. Однако рассказы о том, что он пробивает ножом дыры людям в затылках заставляют относиться к садисту насторожено. Недооценивание своих жертв всегда было моим грехом. С этим Гордоном постараюсь не расслабляться…

Не спал с тех пор, как приходилось забирать взрывчатку у Королевы Винтовок… или как там её… Джоди? Да, кажется, её зовут Джоди…