И падал день… (сборник) - Василий Федечкин

Кривая улица

Пустынная серая улицаС трудом меж домов пробирается,Не счесть поворотов, изгибов, подъемов –«Кривой» потому называется.Однажды случилось, эта «Кривая»В один поворот привела.Ты в беленькой блузке, юбка косая,Стояла кого-то ждала…Мне было 17, тебе – 28,Кто думал про это в тот час?Дождь перестал, весной стала осень,«Кривая» связала вдруг нас.С тех пор ежедневно, в жару и ненастье,«Кривую» я стал посещать,Бродил, отрешенно ища свое счастье,О встрече я мог лишь мечтать…А ты, не простившись, куда-то пропала,Исчезла из жизни моей.Но в памятный день ты тоже мечталаСудьбу свою слить лишь с моей…Немало с тех пор я улиц увидел,По многим известным бродил,Нигде не встречал и нигде не увидел,Нигде так с ума не сходил…Однажды в тот город проездом попал яОт скуки в округе бродил.Смотрю, а на доме табличка «Кривая»,И вспомнилось все, что забыл.Пошел не спеша, где когда-то ходил,Стараясь узнать поворот,А сердце волнуется – здесь я любил!Вот вижу, стоит у воротДевушка юная, очень земная,В беленькой блузке, юбка косаяИ явно товарища ждет…О Господи Боже, как же похожаНа ту, что когда-то любил яОдин только день и одну только ночь,Но время промчалось, и выросла дочьНа улице той же – Кривая…

Рай

Как чисто, волшебно, красиво,Ухоженно, мило, учтиво,Разумно, гуманно, нелестно,А самое главное – честно!Продуманно и совместимо,Прекрасно и неповторимо,Размеренно, тихо, спокойно,Так чинно, весомо, достойноЗдесь жизнь протекает привольно.Всегда здесь и всё всем доступно,Тепло, благодатно, уютно,Не тесно, но так многолюдно,Свершается всё здесь прилюдно.Все здесь свободны, хочешь – гуляй,Но помни при этом, не забывай,Порядок особый всегда соблюдай,Священное место, по-нашему – Рай!

Северное сияние

Второй месяц на ЯмалеНочь полярная идет:Солнца нет, да и едва лиЗавтра к нам оно придет.Лишь Луна – соседка нашаБледно светит, не горит,В это время нет ей краше.Сказку дивную творит,Рассылая сны всем детям,Взрослым будто говорит:«Посмотри, зеленым цветомСнег искрится и горит…А мороз, старик веселый,Всем подарки раздает:Иней, по утрам лиловый,Снега хруст, когда идетЧеловек по сказке этой,Восхищаясь всей красой,Охватившей полпланеты,Что бывает лишь зимой!».В это время на ЯмалеПроисходят чудеса,На моем родном ЯмалеВот такая-то краса!Здесь Луна совсем другаяИ иные небеса…Представленье здесь пороюВ лунном свете и в цветах,Вот уж диво, я не скрою,Происходят в небесах.Разливается, сияяБелым, красным с синевой,Взгляд и душу восхищая,Что теряется покой.То сиянье сверху льется,Переливами поет,Вдруг цветным оно возьмется,В бледно-белый перейдет,На полнеба заиграет,Заискрится, загорит,Разноцветием сыграетИ куда-то улетит…Вновь появится внезапно,Но совсем в другом углу,Разгораясь так азартно,Это – чудо, я не лгу…И стоишь ты, наблюдаяЭту сказку наяву,Об одном всегда мечтая –Дольше б жить в родном краю!

Про морозы

Дым с котельной вверх струитсяБелым медленным столбом,Лунный диск едва светитсяБледным матовым кольцом.А мороз трещит, лютует,Послабленья не дает.Вот уж месяц здесь ночуетИ рекорды свои бьет…Днем за 40, ночью ниже,Благо ветра нет совсем,Птиц летающих не вижу,Зверю трудно, трудно всем.На крыльцо едва ты ступишь –Заскрипит, застонет вдруг,Всех жильцов в домах разбудишьНа три улицы вокруг…А домам – им тоже трудно,Сохраняют нам тепло,Выглядят снаружи скудно,Паром их обволокло…А внутри – другое дело,Как вошел, везде что Крым:Раздеваемся мы смело,На мороз с окна глядим,Рассуждаем о погоде,Про морозы говорим.Нынче что-то жмет природа,Мы тепла уже хотим,Что пора уже немногоПослабленья нам послать.Говорит синоптик строго:«Вновь мороз, тепла не ждать»…

Немного о свободе…

Как мизерно мал человекПред нынешней властью продажною,Печален и краток наш век,Цена его просто бумажная…А власть ни пред чем не стоит,Что, впрочем, бывало и прежде,И то запрещает, и то не велит.Живем мы лишь верой, надеждой,Что, может, наступит пора,И сможем вздохнуть мы свободно,А завтра будет лучше, чем вчера.И делать будем что душе угодно.Пока ж душа и стонет, и болит,И птицей, словно в клетке, бьется,И зверем раненым кричит,Свободы просит, не уймется…Ведь так устроен человек,Ему всегда чего-то не хватает,И пусть обидно краток его век,Лишь о свободе он всегда мечтает!

Про отца

От безысходности и страхаОтец мой горькую пивал…Носил всегда одну рубахуИ пиджаки не признавал.Любил «мундир», селедку кушал,В обед легко он засыпал,Все новости про Мао слушал,И очень много он читал…Закончив семь всего-то классов,Задачки щелкал, как орех,Владел он русским матом классно,Зато всегда имел успех…Любил возиться в огороде,Ведь очень рано он вставал,Бывал сердит, коль о погодеПрогноз послушать я мешал…А как любил и ждал субботу,Любимый день в неделе был,Идти не надо на работу,В субботу в баню он ходил!Ведь банька для него – святое,Любил попариться не раз…И тело, будто молодое,И настроенье – просто класс!А после бани, по закону,Суворов вроде бы сказал:«Нет денег, продавай кальсоны»,…Не продавал, но выпивал.За это мама не ругала,Суббота – день его сполна.Все она ясно понималаИ об одном всегда мечтала –Лишь бы не начал пить с утра!А как любил он всех животных,И лишь котов не признавал,Кормил бродячих и голодных,Верхом проехать мне давал.А конь был добрый и усталый,Наверно, очень-очень старый.Верхом сажал меня отец,Я ж, бестолковый удалец,Галопом гнать его пытался.Как мог наш конь, так и старался,С трудом до рыси разгонялсяИ вновь на шаг переходил –Он уронить меня боялся…А я сердился и ругался.И тут отец мне говорил:«Ты сын, конечно, шустрый малый,Да конь наш старый и усталый.К тому ж тебя он бережет,Поэтому так грустно ржет…Привык он в упряжи трудиться,А не верхом с тобой носиться,Ты слезь с коня и хлеба дай,А сам давай, иди гуляй…Пусть старый конь теперь пасется,Ведь завтра вновь ему придетсяВозить продукты в детский сад.Сегодня отдохнуть он рад…А ты, мой сын, расти и знай,Рукам-то воли не давайНи с людьми и ни с конем,Все поймешь и ты потом,Когда взрослым сам ты станешьИ немножко жизнь узнаешь…».Вот так добру меня учил,Хоть в институты не ходилОтец мой, скромный и умелый,Пусть по характеру несмелый,Зато он добрый был всегда.Что понимать я мог тогда,Когда он рядом был, живой…Уж девять лет… обрел покой,Ушел из жизни бренной,Истлел и прах – он тленный.Теперь молюсь я по утрам,Жилось что б лучше ему там,Он же сверху за мной наблюдает,На праведный путь направляет,Но как мне его не хватает,Один только он это знает…

Родное село

Ах, Варшава ты Варшавка,Мое милое село,Будто острою булавкойВ сердце ты мое вошло.И луга, родные взору,За селом холмы и сад,И поля, и косогоры,Колки редкие стоят.Все так дорого и мило,Все здесь радует мне глаз,Отношусь к селу ревниво,Не стесняясь в этот раз.Каждый раз, как подъезжаю,Сердце бьется так в груди,Я люблю село и знаю –Лучше в мире не найти!Потому что здесь родился,Рос, учился, мяч гонял,В первый раз я здесь влюбился,Здесь же в первый раз терял.Но я помню все до боли,Помню тропку к Иртышу,Как копал картошку в поле,Как на секцию спешу,Как, собравшись на рыбалку,Спал я крепким детским сном,Разбудил с трудом мой папкаИ смеялся, но потом…Праздник был, как по дорогеПроезжал старик на дроге,Вещи старые он брал,Нам в обмен шары давал,И, конечно, пистолеты,И пистоны, и ракеты.Мы тащили все подряд,Дед-старьевщик, был он рад.Помню, шумною ватагой,Уходили в лес, в поход,Жизнь та не была богата –Так к соседям, в огород…Школа, клуб, свиданье, танцы,В воскресенье – стадион.Комсомола мы посланцы,Молодежи – легион.Как мы жили дружно прежде!Ты грусти, но не горюй,Затыкали рот невеждеИ справляли сабантуй.Всем селом на первомайский,На веселый шумный ход,Оставляя только узкийДля начальников проход.И никто не обижался,И никто не был сердит,Если кто-то зазнавался,Быстро ставили на вид.Так росли мы, так и жили,Сердцем мы срослись с селом,А уехав, не забыли,И съезжаемся гуртом…

Рождение романса