Альманах «Литературная Республика» №3/2013 - Коллектив авторов

* * *

Борис Пастернак написал:«Быть знаменитым – некрасиво», (с)Александр Кушнер продолжил:«Быть классиком страшно, почти неприлично»(с)

На самом деле, неправда всё… ПривычнаИстина юноши, на младенца устах.Хочется восторгов и восклицаний… Ах!Настоящим, ярким оставить свой след —Неизлечим человек от соблазнов-побед.Всё и вся… От малого до великогоВ пространстве, в памяти, книгах ли…Запечатлеть индивидуальность своюОщущениями смысла и чувств наяву.Хочу – после смерти и в строчках-словах,Чтоб вспоминали, читали вслух,Молчали и углублялись, вздыхая… Ах…Он не похож на всех нас… разве пустяк?Запоминается, словом врезается как!Вписаться в века? На! листы ВечностиСловами нетленной любви – человечности.Скромно молчим, тайно желаем…Пока живы – хотим, нас не будет, кто знает?Вот и я… заболела, забрюхатила Кушнером,Ни с кем не была и не буду послушною…А Кушнер сказал:«Быть классиком – значит стоять в шкафуБессмысленным бюстом, топорща ключщы»(с)Вот это да! Здорово! Непривычно!Знакомо желание? Перехватило дыхание.«Так чучело ставят: бекаса, сову.Стоишь вместо птицы»(с)Вдохнуть или испить словесной водицы?Раньше летал – летала, а теперь что случится?Смятение чувств подменить борьбою Кун-Фу?Спортивным духом потопить злодейку – судьбу?Время – забвение или бессмертие – времена?А в них сУдьбы и вереницы имен… ИменаТех, кто жил, раздумием мучился и любил.На эстафету классиков Кушнер – забил!Запоминают памятью сердца только ТАКИХ —Из страны интуиции, а не глухих....Они вырываются из несбываемых снов…«У счастливой любви не бывает стихов,А несчастная их не считает»… (с)Тоже Кушнер сказал.Нашел тот, кто искал. Теперь знает.Кушнер сегодня – устремлением к цели —В душе моей открыт и горит на прицеле.

* * *

«Белая ночь со спущенным чулком… »(с)

О, это Питер и июнь,Еще Любовь…О, Господи, спросили вы о чём?Чулки, чулок, чулком? Нет, незнаком…Я буду думать, но потом, потом…Когда отлюбится и отболит…И улизнёт тайком,Когда кожа змеи сползет с души,Оставит пшик…Без одиночества, тоски и даже без улик…Ночь белая, НО БЕЗ НЕГО… и он был в белом…Я на асфальте напишу обычном мелом,На Невском – не привыкать быть смелой…И переставлю в строчке слова от КушнераНочь белая «со спущенным чулком…»Нет, не забыла… ни о чём, нет, не фантом…А то, что больно, пустяки.... И истина в простом…Всё было только сном, всё было сном…

10

Лысенко Виктория, Москва

Романс

Из рассказа «На орбите надежды»[1]

Возле сосен и елейВоздух чистый и свежий,Там выводят аллеиНа орбиту надежды.

На орбите надеждыБезгранично пространство,Здесь мы будем, как прежде,Вместе слушать романсы

О душе, что бессмертна,О судьбе беспощадной,О спасительной вереИ о Родине нашей.

О любви роковойЗазвенят две гитары,Молодец удалойРвётся в терем отрады.

Заблестит на волнеСеребром лунный лик…Не жалея коней,К «Яру» гонит ямщик.

И охватит нас радость,Словно в юности вешней,Мы забудем про старостьНа орбите надежды.

11

Максудов Юрий, Москва

По пушкинским местам

Иосифу Теодоровичу Будылину и всем хранителям Слова Поэта

К обители Поэта,словесности столпа,Приходит по билетамценителей толпа.Закована в кавычки«… народная тропа»,Буклетов из страничекразмерена стопа.Под рамки и багетыисписаны листы,Развешаны портреты —музейные холсты.В рабочем кабинетеслед росчерка пера,На ножках табуретаушедшая пора.От мамушки Ариныиз ветхой стариныВоспетые былиныпро праведные сны,Про подвиги и битвы,про храбрых удальцов,По стойкость и молитвы,про добрых мудрецов,Про невидаль земнуюв заморском далеке,Про рыбку золотуюи бедном рыбаке,Про злобную царицу,семи богатырях,Про спящую девицус невинностью в устах,Про дуб уединенныйи цепи, что на нём,Про путь неизреченный,что не отдать внаём.Внимает ум пытливыйу пылкого птенца,Поднявшись горделивоиз царского сельца.Витая с колыбелииз детских светлых снов,Разносит ветер трелиловца созвучий слов!Заброшен невод в волныв надежде на живца,Вельможи недовольныпроказами певца.Направят из столицы,по ссылке налегкеНа южные границыв рубежном далеке.Там витязей дружины,в державу на дозор,Выводит из пучинысам дядька Черномор.Давнишние преданья,дела минувших дней,Проходят испытаньяправдивостью своей.Там берег в синем море,где Воронцов-старикДворец у Лукоморьяблистательный воздвиг.Задиристый повесапоэт попался в сеть!Судачит вся Одесса:«Так в этом что-то есть!»Он вместо оправданья,за честь свою раним,Оставил пожеланьелюбимой быть с другим.Графини, точь гусыни,лепечут всякий вздор,Их чинные мужчиныкрасны, как помидор.На площади Сенатской,созреет термидор.И вольности бунтарскойподпишут приговор.Он узникам томимым,что были прежде с ним,Как факел негасимый,зажжет свободы гимн!Поэта путь в пустынюнаправлен ныне взор,Под крылья Серафима,где дремлет Святогор.Над дымкой звездной пыли,возвышенный шатер,Руслану и Людмилепослушен Черномор.Прекрасна речь у гида,читаема глава,Витают в здешних видахзнакомые слова.В усадьбах барских судеб —быт рабского труда,От гнева не остудитвид старого пруда.Грабителей наживасгорела вся дотла.Латают книгу жизнихранители тепла.Руками их согретылистаемы поляИ гением поэтавоспетая земля!Скамейка у аллеи,где витая лоза,И в лике из камеилучистые глаза.Здесь чудное мгновеньеу вечности в гостях,С восторгом вдохновенья,с любовью на устах!Но в лире сокровеннойтаится глубина,Под тяжестью Вселеннойв себе погребена.От мамушки Аринысказаний с древних порХранят покой вершинысвятых заветных гор…

* * *

Летели лет метели,минуло двадцать лет.В отстроенном отелепродолженный сюжет.В деревне, что Бугрово,горит уюта свет,Закаты здесь багровы,и радостен рассвет!Для милой Акулиныраздвинулся «Кордон»,И кустики малинысмешали явь и сонЗдесь живо всё и ново,здесь Гейченко – гигант,Художника Быстроварасцвеченный талант,Здесь сам возница Пушкин!творцов стихов толпа.К Поэту на опушкепроложена тропа.От Бога дар имеяглаголом жечь сердца,Доныне слово греетискусного творца!В стихии нет гордыни,что рвется на простор.Словесности святынислагается узор!

Пушкинские Горы 1993, 2013 г.г.

12

Маркова Ирина, Москва

Над Россией

Над Россией звёздный шёпот,Над Россией звёздный свет,И веков ушедших опыт,И печаль ушедших лет.

Небо словно наизнанку —Плачет майская гроза,Над Россией спозаранкуБогородицы слеза.

Голубь сизым оберегомНад Россией пролетал,Месяц Ноевым КовчегомНад землёй Российской встал.

… День поставил многоточье…Успокоилась гроза.Превратилась в звёзды ночьюБогородицы слеза.

Стелет небо свет лучистыйПосле стольких бурь и гроз —Богородицы ПречистойОкеан алмазных слёз.

Невечернее Лето Господне

Вкрадчиво движется терпкое лето,Вкрадчиво движется время беспутное,В воздухе носятся дни и сюжеты,В воздухе носится вечность подспудная.

Тают глаголы и рвутся без меры,И угасают в неясной печали,Плавает облако искренней веры —Той, что витала над миром вначале.

Там, где вначале рождается слово,Где, вопреки бытовому ненастью,Плавает время над веком сурово,Тает в словах позабытое счастье.

Там обретается вечное словоИ устремляется вдаль издалёка,Там зарождается вера Христова,А иногда угасает до срока.

Чтобы не гасло, не таяло лето —Лето, парящее в мире сегодня,Светит звездою над пропастью где-тоВновь невечернее Лето Господне.

Двенадцать лун

Двенадцать лун гуляют в поднебесьеЗа целый год с заката до утра,Двенадцать раз роняют в перелесьеСвет волокнистых нитей серебра.

Восходит сон над озером и лесом —Луны печальной обруч золотой.Под тёмно-синим яблочным навесомГотовит полночь диких трав настой.

Приходит тишь на смену майским грозам,Приходит и во сне, и наяву.… И лишь лучи стекают по берёзам,И с тонких веток капают в траву.

И капли растекаются по маю,Сияют тусклым блеском серебра,А я движенье лун не понимаю,И тихо уплываю во вчера.

Поступь лета