Струны души - Наталья Беляева (Ерух)

Доля

Люто завываетЗа окном зима.Сердце окружаетНемая пустота.

За стеною поле,Ветер, путь, столбы…Доля, моя доля!Где блуждаешь ты?

Дрожит слеза

Дрожит слеза, встревожена прощаньем,Идут дожди, смывая всё тепло…Всё то, что было – любовью желанной,Как лето прошлогоднее ушло.

Я свои слёзы спрячу в темноте.И ночь холодная приглушит крик души.Тебя оставлю в сердце я своём,Себя оставлю, где идут дожди.

Другу

Вот тебе моя теплая рука,маловата для мужчины,для женщины широкая.Я даю не для того, чтобы ты целовал,Или поддерживал, как калеку, —моя рука не шарнирная.Просто пожми и запомни,сам, передай следующим,бывшим и не моим:я не играю в жизнь,не бываю коварной,не пускаю в глаза дым.и к телу тоже не пускаю,потому что в теле сидит душа,а на нее всегда есть спрос.становись в очередь с краю,в очередь тех, кому дам отпор,механически, как робот.вот тебе моя теплая рука.так ты пожмешь или нет?или будешь по-бабьему,всхлипывать, чего она такая,будешь считать звезды в окне,Полушёпотом рабским.

Если бы могли

Пошатнулось небо в волнах моря,на изломе судьбы, без веры, мечтыдаль неба стала в мгновение непрозрачная,словно черный платок надела надежда…

Кому любовь их так мешала?Кто закрыл ворота рая?Взывает ветер, а тишина мечтает,чтобы с небес сердца не упали!Чтобы свет сиял, не угасая,и слезы… в горле, чтобы не пекли,Сны бы отболели преждевременно,все бы в правду верить могли…

Ещё

«Как будто нет, и не будет Сараево…»

(Арсений Тарковский)

Еще Вена смеетсяБеззаботными опереттами,Еще никто не знает,Что есть такой город Сараево,Даже знатоки географииПри слове «Сараево»Не вздрагивают и не слышатЭхо выстрелов, грохотАвтомобиля-игрушки:Еще диковинки, а не катафалка,ЕщеМузыку – горстями, поэтыИграют в декаданс,Мечтают о смерти – такой кроткой,А мастера кистиИграют скрипками красокСмешную фугу «весна».ЕщеЖизнь кажется легким вальсомС привкусом предчувствия (к кофе),ЕщеДевочки читают Мопассана и Флобера,Молодежь цитирует Фридриха Ницше,И не знает, какого он цвета —Фарш из человеческого мяса,Как ползают вшиПо шерсти серых шинелей,Как умирают от тифаЮноши поседевшие,Как слепые солдатыПлетутся в тумане хлора —Зеленого и едкого,Как косят косари-пулеметыЧеловеческую траву,И рвут плотьКусты колючей проволоки.Ещё. Ещё. Ещё.Ещё. Ещё. Ещё.

Жадно читаю тебя

Жадно читаю тебя между строк понравившихся записей,Будто ныряю в глубины горизонта безмерного…Расстояние между нами – тоненькая черточка на картев ЯндексеВ разрезе пространства метафизически-эфирного…

Жадно читаю тебя, словно Библию… черным по белому…Хочется стать частичкой важного текста…Я… тайком… исповедуюсь стихами… миру целому…Символы – прикосновения клавиш к сердцу трепетному…

Жадно читаю тебя… рассматривая лунные кратерыКаждые крапинки, или точки воображаемой вечности…Импульсы нежные находят вслепую души индикаторы…Ты же являются сутьюМечтательной моей действительности…

Женская доля

Такая еще юная, и такая уже мудрая.В двадцать с лишним выдержала все.Она любила и была безумна,Она страдала и мучилась за то.Она уже знала, что такое разлука,Что такое измена, что такое синяки…Она – красивая, но почему-то так грустноЛежит улыбка на ее лице.Все сердце в шрамах, головушка в муках,Душа уж видит свет в конце…Но надо жить, дорогая, послушай:У тебя же сын!!!Его рука в твоей руке…

Живая

Всю ночь ссорился ветер, словно проповедовал, что осень —всего лишь на всего время перемен…К нему бы привыкнуть?..отбирая у мира тишину, наступает ненасытная стужа…раздевая деревья, расшатывая небо дождем, идет осеньна зиму… под тяжелым бременем туманов густеет без солнцамрачный воздух, дарят и похищают покой бескрайниепожары листопада… исчезает и появляется снова, какпризрак вчера – печальный день…Заплаканная душа этого мира не умрет, пока Память Живая!

Жизнь – это будней течение

Жизнь – это будней течение,Любовь – душевное жжение.Ушедшая пора – простое «забуду»…Уже осень – так много грязи всюду.А еще, нападали каштаны —Ликуют все больные раны.Одиночество – предлог к размышлению,Или верный следующий мой шаг к преодолению.

Жизнь – это путь

Жизнь – это путь из камня или глины,Она такая хрупкая, словно хрусталь.Часы удерживают минуты-былины,Счастливые мгновения, ушедшие вдаль.

День сегодняшний станет вчерашним,Вокруг нас свет, правдивый без прикрас,Очень важно, что кто-то опора в настоящем,А в каждой судьбе есть на все свой час.

Жизнь, как вода

Уныло смотреть на мирчерез окно больницы.Это чувство многим знакомо.На дворе всюду бурлитвесна, светит солнце, небоголубое, трава зелёная…Только в последнее времясовсем ничего не радует.Жизнь течёт, как талая вода —то бурно, то медленно…Встречая преграды на своёмпути, словно заторы в половодье.И всё существование, кажетсякаким-то сном, но уже не цветным,а чёрно-белым. Поблекли, потускнеликраски, как в последний день осени.

За любовь

Опустошила бутылку, сделав ни один глоток,За любовь, что придёт в гости.Прилетит сюда, как мотылёк,На искристую, оранжевую простынь.

Крылья склеены, словно бантиком.Он прикреплен здесь магнитиком.Лучше быть немного романтиком,Чем просто сухим аналитиком.

Забыть

Конец или начало – одиночество?..любовь умирает без указания Бога…в дырявых карманах ничего, кроме пустоты,той, что мучает тревогами души,лишь катится ветер шумным рокотомаллеями парка, по улицам города…нет людей, ни веселых «привет!»искалеченные болью мысли беззаботныевцепились в облака, словно хотят летать,а не умирать в сражениях с собой:за право любить и любящим быть,за уверенность общую, за Веру в дороге!

Зайца испугались

Мы ходили по грибы,Зайца испугались,Спрятались мы за дубы,Растеряли все грибы,Потом засмеялись —Зайца испугались!

Запах стихов

У кого-то поэзия пахнет лимоном,У кого-то – паслёном,Чья-то – просто ванильным сахаромС кофе, собственно, с мартини…У меня же стихи благоухают морским озоном,Тропическим циклономС привкусом слез,Свободолюбивым характером белых дельфинов…Кто-то лирику творит из бесчисленных снов,Из грёз сокровенных,Из воспоминаний, из эмоций,Закаляет куплеты из стали…А я из чувств неземных и безумных,Самых сокровенныхРифмую в сердце аккорды любви,Чтобы песней стали…

Заря

Как закурлычет юг журавлями,сотлеет перепаханная стерня —подыши небом,солнцем и дождями,оставь на потомбеззвучность знания,

пока в бесконечности небосвода,в азах живой девственности алтаря,лучом чистымласково трогаетзарю вечернююутренняя заря…

Здесь работаю. Ева Липска

Здесь работаю. На востоке Европы.В окружении псов. Неуклюжих и милых.Людей унылых или пьяных.Или трагических, как у Августа Стриндберга.На письменном столе стиха консервы.Перчатка. Письма. На окне – чернила.Посреди комнаты кресло стоитиз гробницы Тутанхамона.Покоится пока что бумага,но трудно. С нитроглицерином.Моё время. Моё тело. Моя жизнь.Всё для одноразового употреблениякак платье какое-то бумажное или салфетка.Определённой является только тень в углу комнатычёрной такси, что увеличивается год от года.

Земля

Воскресает заревонад кругом соленой усталости,за порогом печалик сердцу тропы простеливнедопетой песни,любви и слову живому —пуповинная мояи на веки верная земля.Прислонюсь лбомк косяку прошлой боли,исповедаюсь дубраве, аистами спелым житам,и остановленную горечами судьбуочистит медленногоризонт очерченныйсолнечнозоряный храм.Окроплю молитвамипречистое земное разнообразие,где сквозь вечные небесные следыпросматриваются земные,оглянусь и услышу:вышитые памятью ветвисеребрянолистного тополяшепчут прощения мне…

Зима