Пепельный рассвет - Александр Конторович

И вот тут его проняло!

Лицо «президента» стремительно белеет, и страх только что не выплескивается через глазницы. Пальцы рук дрожат мелкой дрожью.

Ай да Сценарист! Умеет же мужик жути нагонять!

Добавляю ещё.

— Неужели трудно было предположить, что в систему встроены защитные механизмы? И отсебятины городить вам никто не позволит? Не считайте себя настолько выдающимся человеком, с которым будут говорить исключительно первые лица! Персона, инструктировавшая вас — далеко не самая главная!

Немая сцена — попал… Прямо в десяточку. Заигрался мужик, решил, что победителей не судят. Мол, придут к нему…а кто, кстати, должен был прийти? Губер, надо думать. Ага, вот приходит к нему этот чинуша — а Араменко ему эдак через губу и говорит… Типа, хочешь нефти — не вопрос! Только вот условия — они отныне другими будут. И вдруг — такой облом! А ведь он думает, что я от хозяев Сценариста пришёл! И сейчас стану его поджаривать… или ещё что-то неприятное делать. Уж без соответствующего запугивания — здесь точно не обошлось.

— Ну? Молчите? — добавляю холода в голос.

Встревоженная видом «президента», подскакивает расфуфыренная тетка.

— Саша…

Тот не глядя отмахивается — попадая тетке по руке. Она взвизгивает и отскакивает в сторону.

— Я… Что теперь со мною будет?

— Кто додумался до провозглашения республики?

Пусть Араменко и дальше считает, что меня только его самовольные, в сценарий не вписанные, поступки интересуют.

— Мы… — он оглядывается на своих собутыльников.

Ага, понятно. Кто шил костюм? Мы… Прямо как у Жванецкого. У победы множество отцов, а отвечать сейчас приходится «президенту». Вот его и корёжит.

— Так это не ваша единоличная идея?

— Нет.

— Лейтенант, — поворачиваюсь я к ребятам. — Горбунова найдите. Тут для него работенка привалила.

Горбунов — старый, битый жизнью контрразведчик из Печоры. До того как попасть в особый отдел «Дарьяла», успел поработать много где. Опыт у него — вообще запредельный! Сюда его выперли, можно сказать, на пенсию — майору осталось служить всего года полтора. Благо что он и родом был из этих мест. Пусть колет этих мерзюков до самой задницы. Он мужик вдумчивый и по-сибирски обстоятельный. Если есть что рассказать — эти ухари у него вывернутся наизнанку.

— Здравствуйте, товарищ майор! Присаживайтесь, — указываю на стул невысокому, одетому в летную куртку офицеру.

Майор Амбарцумян Аршак Левонович — заместитель командира отдельного вертолетного полка. Теперь уже — командир. Его начальник исчез почти одновременно с пропавшим сыщиком. Та же охота? Кто знает…

Летчик присаживается и настороженно меня разглядывает. Это он отдал приказ на перелёт в Печору всех боеспособных вертолётов. И, хотя приняли их там весьма радушно, некоторая напряжённость во взаимоотношениях всё же присутствовала. Народ ещё помнил их облет города по приказанию Араменко.

А тут вдруг — визит к старшему начальнику, то есть, ко мне. Есть отчего словить напряг — слухи-то обо мне всякие ходили…

Ну, что ж, не будем майора неизвестностью терзать.

— У меня к вам, Аршак Левонович, один вопрос — как дальше служить будем?

— То есть? — удивляется он. — Извините, товарищ майор, вопроса вашего не понял…

— То и есть. Служить станете, как прежде — или на гражданку охота?

— Так что я там делать-то стану? В огороде грядки окучивать?

— Ну, работы-то у нас на всех хватит…

— Нет, товарищ майор! Я — летчик! Военный летчик!

— Боевой опыт?

— Есть. Четыре месяца в Ливане — воздушное патрулирование и охрана конвоев. И у нас пришлось полетать…

— Угу… Тогда, майор, расскажите мне — чем мы сейчас располагаем?

— Один Ми-24. Учебно-тренировочный вариант. Два МИ-8МТ — военно-транспортные. На аэродроме оставался ещё один МИ-24, но в неисправном состоянии. Требует ремонта двигатель.

— Так… Всё?

— Всё. Полк-то кадрированный, личного состава едва на роту наскребём… Прочая техника на консервации, частично разукомплектована. Основная задача полка — поддержание в готовности аэродрома и приведение техники в боевую готовность по получению приказа.

— Что ж так — с техникой-то? Разукомплектована… почему?

— Чтобы не взлетела раньше времени. Новое руководство города уж очень этого хотело.

— А вы — не очень?

— На земле она целее будет. Да и не хотел никто из нас воевать непонятно за что…

— Вооружение?

— МИ-24 — одна пушка ГШ-30. Возможна подвеска блоков вооружения, согласно штатной положенности. На складах они есть, монтаж много времени не займёт. На МИ-8МТ — один пулемет и четыре узла подвески внешнего вооружения. В наличии есть УВ-32-57.

— Хорошо. Есть необходимость вылета в определённую точку. Какие из ваших вертолетов целесообразнее для этого использовать?

— Удаление?

— Порядка тысячи километров.

Амбарцумян с сомнением качает головой.

— Даже и на пределе не дойдём, товарищ майор. А использовать лучше МИ-8, они только недавно после капитального ремонта.

— Что можете предложить?

— А куда летим?

Расстилаю на столе карту и кивком головы подзываю майора.

— Вот сюда, — палец мой касается точки.

— М-м-м… Вот здесь, чуть левее, аэродром. Приходилось тут садиться, знаю его. Но что там сейчас?

— Подходы туда есть? Я имею в виду — от реки.

— Должны быть. Пристань там точно имеется, не раз с воздуха её наблюдал.

— Такой вопрос, Аршак Левонович. Если мы на этот аэродром забросим топливо, кстати, как много его нужно?

— По три тонны на каждый вертолет. Это — как минимум. Оптимально было бы сделать две дозаправки. На пути туда — и по возвращении. Тогда и лететь спокойнее — запас карман не тянет.

— Итого — порядка десяти тонн топлива. Я вас правильно понял?

— Совершенно верно, товарищ майор.

— Как много времени займёт подготовка к вылету?

— Два дня.

— Даю четыре. Но проверьте всё самым тщательным образом! Сами понимаете, если где-то упадём… спасать нас будет некому.

— Есть проверить, товарищ майор! — на глазах оживает летчик.

Отпустив его, прыгаю в машину и качу в порт. Этим громким именем мы окрестили старый затон, где сейчас базируется весь наш флот. Ну… пожалуй, я слегка погорячился — флотом это можно назвать с большой натяжкой…

Предупреждённый по рации, меня встречает наш главный моряк. Действительно — моряк, самый взаправдашний! И на реке уже второй десяток лет ходит, да и море ему знакомо. Виктор Федорович Капустянский, бывший начальник порта, а ныне — смотритель затона. А поскольку начальник порта пропал неведомо куда, то и все бразды правления, совершенно естественным образом, перешли в руки старого моряка. Под стать ему и его нынешнее окружение — такие же старички-бодрячки. Но дело своё они знают крепко! Наш автомеханический гений — Калин, сошёлся с ними на знакомой почве. Общий язык они нашли быстро, и вскоре на старом буксире засверкали всполохи электросварки. Загнали на переоборудование и найденный в порту катер — из него пытались сделать нечто более практичное и полезное, нежели «плавучий бордель», как окрестил его Капустянский. Срезали и безжалостно выбрасывали лишние финтифлюшки и ненужные украшательства. На носу поставили КПВТ, на рубке смонтировали СГМ и АГС. Поставили более мощную радиостанцию.