Отражения (Трилогия) - Вероника Иванова

— Беспредельно?! Сейчас ты узнаешь, кому какие пределы установлены! — латник одним текучим движением обнажает меч и оказывается в шаге от своего обидчика. А тот... Даже не двигается с места. Только по усталому лицу мимолётно скользнуло нечто, похожее на сожаление, быстро сменившееся скорбной решимостью.

Серебряная молния клинка обрушивается на воина. Падает небрежно и неотвратимо, но... В нескольких волосках от цели встречает на своём пути непроходимую преграду, и лезвие, словно завязнув в воздухе, начинает... рассыпаться прахом. Менее чем через вдох, от полосы стали остаются лишь тусклые блёстки, медленно оседающие на пол. Оружие уничтожено. Но поединок ещё не закончен: Разрушение движется дальше, пожирая плоть, прячущуюся под латами. Да и сами латы — тоже.

Нечеловеческий крик, улетевший к сводам зала — всё, что осталось. Крик и горсточка пепла на мраморных плитах. Горсточка белого пепла, которую воин насмешливо растирает ногой.

Оставшиеся в живых молчат. Наверное, потому, что стали свидетелями события, по определению невозможного. Чем иначе объяснить страх, туманом растекающийся от них по залу?

— Кто ещё сомневается в моём Могуществе? — вопрошает воин. Не злорадствуя, не смеясь, не угрожая. Спокойно и печально.

— Ты понимаешь, что сделал? — голос женщины остаётся ровным, но теперь его сухость ощутимо горчит.

— Понимаю.

— Ты убил...

— И должен буду умереть? Знаю. Но прежде... Я хочу убедиться, что ОНА будет жить.

Минута тягостного молчания.

— Хорошо. Мы сделаем то, о чём ты просишь. Хотя наш Дар не принесёт счастья никому из вас. Потому, что потребует оплаты.

— Мне не нужно счастье, драгоценная, а с оплатой... Как-нибудь справлюсь. Мне нужна справедливость. Девочка слишком ценна, чтобы меркнуть в Забвении. Сила её духа больше, чем все мои заслуги, и уже за одно это она достойна лучшей участи, чем быть навечно похороненной в памяти Мира.

— Мы выполним твою просьбу, — кивает мужчина. — Ты увидишь, как она родится вновь, но на следующее утро... Ты умрёшь от её ласки.

— Вы хотите... — голос воина срывается.

— Мы вложим её душу в сталь клинка, от которого ты примешь смерть.

— Нет... Вы не можете... Вы не должны ТАК с ней поступать! — даже не крик, а стон.

— Такова цена, которую заплатите вы оба. Ты можешь отказаться и оставить всё, как есть.

— Но тогда она... умрёт?

— Разумеется.

Долгих раздумий не было. Тёмные глаза сверкнули в последний раз и потухли.

— Делайте, что должно...

— Нет, это неправильно! Это жестоко! Не смейте!

— Ты о чём? — муть, клубящаяся перед глазами, лениво исчезает, позволяя увидеть обеспокоенное лицо Мэя.

— Я?... Почему ты здесь? И зачем...

— Я пришёл сказать тебе «до свидания». Забыл? И что ты шептал?

— Шептал? — а мне-то казалось, кричу во весь голос.

— Да. Просил кого-то «не сметь». Тебе что-то привиделось?

— Можно сказать и так. Я... сколько времени прошло?

— Времени? Да нисколько!

— Нисколько... — куда, в какой из потайных карманов Времени упало моё сознание? И как сумело вернуться? — Наверное... Нет, всё в порядке.

— Точно? — лиловые глаза мне не верят. Ни капельки.

— В порядке, в порядке! Я просто устал. Плохо спал прошлой ночью, вот и...

— А по-моему, ты врёшь. Но, пожалуй, не буду просить ни о чём рассказывать, — делает уступку эльф. — Кажется, тебе нужно побыть одному?

— Да. Нужно. Извини, что выставляю тебя из дома...

— И вовсе не выставляешь! Я сам ухожу. Но! — многозначительно поднятый вверх палец. — Ты дал Обещание. И я прослежу, чтобы оно исполнилось!

Мэй как никогда торжественен и трогателен в своём стремлении... Каком? Осчастливить меня, конечно же. Уж что-что, а эту дурацкую тягу, сияющую в чужом взгляде, я всегда смогу распознать. Потому что сам болен той же болезнью. И тяжело болен: хочу, чтобы все вокруг были... нет, не такими же счастливыми, как я, а гораздо счастливее. Хочу и добиваюсь этого. Всеми доступными способами.

— До встречи! — приказал эльф, закрывая за собой дверь.

— До встречи, — шепнул я схлопнувшимся створкам.

Так вот что за Джерона имела в виду тогда Мин...

Он был таким же, как я?

«Таким же... НЕ ТАКИМ ЖЕ... Не принимай близко к сердцу...» — получаю совет от своей подружки. Совет мудрый, спору нет. Однако настало время выяснения деталей, а не слепого следования чужим наставлениям.

Прости, не могу.

«Чего не можешь?...»

Не принимать. Уже принял, и ближе, чем собирался. Он был таким же?

«Ты знаешь ответ...»

Да, знаю. Я оказался не просто сторонним наблюдателем картинки, явленной из глубины веков. Я не присутствовал там, я... Не понимаю, что произошло. Не подберу слов описать свои ощущения. Как одновременно можно находиться внутри и снаружи? Как?

«Не снаружи и не внутри по отдельности... Везде... В каждой точке пересечения Пространства и Времени...» — поясняет Мантия.

В каждой точке? Но это значит...

«Просто — воспоминание...»

Воспоминание? Я не могу помнить то, чего со мной не происходило!

«Можешь... Память — самое причудливое из свойств Мироздания, особенно если принадлежит всему миру, а не одной из его брызг...»

Брызг? Так ты именуешь Созданий?

«Именно так... Брызги, осколки, искры, вздохи... Как будет угодно... И каждое из этих имён истинно...»

Мне нет дела до твоих философских измышлений! Я жду ответа.

«Да-а-а-а?... Но разве ты задал вопрос?...» — ехидное удивление.

Задал. И ты снова убежала от необходимости отвечать. Самым наглым образом. Хорошо, спрошу о другом. Он... умер?

«Умер... На следующее утро после того, как Мин обрела вечную жизнь... И... всё произошло предписанным образом...»

Но почему?

«Почему — что?...» — лёгкая досада в голосе.

Почему он так быстро согласился?

«Видишь ли.... Иногда смерть становится самым желанным Выходом из Лабиринта... Ему повезло: он хотел умереть, и его воля была исполнена...»

Повезло?! Принять смерть от руки... Тьфу, от клинка, ради которого всё и затевалось? Да, везение просто невероятное!

«Между тем, мой милый, ему действительно повезло, поскольку изначальный приговор был совсем иным...»

Приговор? За какие же преступления?

«Это не важно...» — отмахивается Мантия, но я уверен в обратном. Важно. И важно именно для меня, а не для кого бы то ни было. Только не расскажет, поганка. А строить догадки не хочу. Потому что от обрывочных сведений и призраков логических построений веет холодом. Тем холодом, от которого стынут не пальцы, а маленький комочек где-то в груди, называемый душой. Стынет и плачет, жалобно скребя лапками по рёбрам.