Женитесь на мне, профессор! (СИ) - Николаева Юлия Николаевна

— Кстати, с завершением сессии.

И передал мне с улыбкой.

— Да ладно? — я схватила ее и открыла.

Все зачеты, и экзамены на отлично. Мама моя. Я переведена на пятый курс, можно не париться и выдохнуть.

— Спасибо, — сказала профессору и хихикнула, — стипендия будет.

— Ну у тебя будет муж, который тебя обеспечит, — заметил Городецкий.

Если он хотел этими словами меня обрадовать, то у него не получилось, хотя я и попыталась изобразить восторг.

— Представляю, сколько теперь будет разговоров о нас с вами.

Пал Сергеич махнул рукой.

— Пусть говорят. Просто не обращай внимания. Хотя преподаватели должны держать себя в руках и не выходить за рамки дозволенного.

— Ну и хорошо, — кивнула я, — я, наверное, пойду?

И посмотрела вопросительно. Городецкий кивнул. Мы по старой доброй традиции уставились друг на друга. Смотрели добрых пару минут, пока Пал Сергеич не отвернулся, впиваясь взглядом в пространство перед собой.

— Ален, ты бы сама определилась, чего хочешь, — вздохнул он.

А мой воспаленный мозг чуть не закричал: вас я хочу, профессор, вас!

Но вместо этого я молча вылезла из машины и направилась к подъезду. И даже ни разу не обернулась, честно-честно.

Вот только дома первым делом выглянула в окно. “Мерседес” Городецкого все еще стоял на месте. Так, это ничего не значит. Нужно просто лечь и отдохнуть, у меня был тяжелый день.

Потолок моей хрущевки оказался не самым радужным видом. Как только я уставилась на него, на меня налетел рой мыслей, одна хлеще другой.

Я чуть не переспала с Городецким! Воспоминания о несостоявшемся событии отозвались внизу живота мучительно-сладостным потягиванием. Я словно снова ощутила его руки на своём теле, губы на своих губах. То, как он меня трогал и целовал: уверенно, властно, страстно, — такого у меня ещё не было. Даже не знаю, как нашла силы остановиться. Точнее, он нашел, потому что если бы на мои невнятные бормотания Городецкий не среагировал, продолжая действовать, я бы непременно сдалась.

Обняв подушку, я перевернулась и уставилась в стену. Не особо помогло.

Потому что пришло чёткое понимание: свадьба с Денисом — это безумие. Мне остался год учебы, курс Городецкого закончился, наши дороги расходятся. А если я выйду за Дениса, мы постоянно будем сталкиваться, хочу я этого или нет. А я этого не хочу. Или нет. Очень хочу, но это путь в никуда.

И что? Бросить Дениса? Жила же я как-то без него. В конце концов, я не дура, мозги имеются, работу смогу найти. Да и год срок большой, может, я ещё встречу другого единственного и неповторимо богатого простачка, который решит меня озолотить.

Странно, но раньше эти мысли я считала нормальными, сейчас же они вызвали отторжение. Да что со мной происходит? Что за сопли? Собралась замуж, так иди, и нечего тут философские речи разводить. Быть или не быть… Быть!

Не скажу, что мне сильно полегчало, но я, по крайней мере, встала. Машины Городецкого, конечно, уже не было. Ну и поделом мне.

Тут раздался звонок телефона, и я бросилась к нему, чуть не распластавшись и не сломав руку. Но это была организатор свадеб, минут пятнадцать она выносила мне мозг цветом ленточек и размером шариков, пока я не сказала:

— Слушайте, давайте договоримся так. Вы делаете все на свой вкус в рамках выделенного бюджета, а мне позвоните в следующий раз, когда все будет готово. Договорились?

Конечно, договорились. Отлично, этот вопрос решили, что у нас на повестке?

Мужик из “Тойоты”, Кирилл Потапов. Вот что мне делать? В этой истории совсем ничего не ясно.

Тут я подумала: сессия закрыта, так почему не скататься в Раменское? Надо только найти, где оно вообще находится.

Город оказался меньше чем в пятидесяти километрах. Можно доехать прямо с Казанского вокзала, удобно. Вот завтра и отправлюсь. Что я буду там делать, представляла слабо, но энтузиазм появился, и это радовало, недавнее лежание на диване выбило из колеи. Что это я удумала, страдать… Не дождутся!

Денис, на счастье, не объявился, я даже голову ломать не стала, чем и где он занимается, главное, мое постельное белье чистое.

А утром, собравшись, отправилась в Раменское. На электричке ехала час, и вот я тут. Городок маленький, но симпатичный такой, много разукрашенных яркими цветами домов, а ещё я встретила бронзовые фигуры героев советских мультиков. Небольшая площадь с церковью и озерцом, на берегу которого раскинулся парк. Улица Советская оказалась неподалёку. Все бы ничего, только вот как узнать что-то о Потапове? Желательно, что-то полезное.

Немного погуляв, я решила прикинуться какой-нибудь работницей жэка и сказать, что пришла за сбором подписей. Ну а что, надо с чего-то начинать.

Первым положительным моментом посчитала открывшуюся дверь подъезда. Выскочивший подросток даже не обратил на меня внимания, а я шмыгнула внутрь. Квартира три располагалась на первом этаже, я рассматривала добротную железную дверь и чувствовала накатывающие волны страха. Ну с другой стороны, выгонят и выгонят.

Подбодрив себя таким образом, нажала кнопку звонка и принялась ждать.

— Кто там ещё? — услышала почти сразу, следом раздался звук отодвигаемой щеколды, и я увидела Потапова.

Первой моей реакцией, конечно, стал ужас. Ведь там, в таунхаусе, он говорил обо мне, и вообще мог знать, кто я такая. Но мужчина, осмотрев меня с ног до головы, буркнул:

— Тебе кого?

И я вдруг поняла, что обозналась. Это не Потапов, хотя очень на него похож. Этот мужчина явно старше. Брат?

И вот тут, видать, накатило слабоумие вкупе с отвагой, потому что я брякнула:

— Я ищу Кирилла… Станиславовича, — все же добавила отчество. Ну противоестественно как-то называть его просто по имени.

Мужчина немного похлопал глазами, разглядывая меня, потом посторонился:

— Ну заходи.

Вообще, доверия он не вызывал, но назвался груздем, как говорится… Хотя я никем и не называлась, но пришлось полезать сначала в прихожую, потом в кухню. Здесь было чисто, что порадовало, никаких там запойных потомственных алкоголиков и прочего.

Я присела на табурет, мужчина напротив. Повисла пауза, он меня разглядывал, я терпеливо ждала.

Наконец, мужчина сказал:

— Чаю?

— Не откажусь.

Кивнув, он встал и щелкнул кнопку. Доставая чашки, сказал:

— Меня Глеб зовут, я брат Кирилла.

— Я так и подумала, вы похожи. Я… Лена.

Конспиратор сотого уровня, не иначе.

Он кивнул, чайник щелкнул, вскоре передо мной стояла кружка с дымящимся чаем, я задумчиво теребила в руках бумажку от пакетика. Разговор не клеился.

— Кирилл в Москве живет, — наконец сказал Глеб, я снова кивнула.

— А где, не знаете?

— Не знаю. На съемной хате точно, а больше не в курсе. Ты зачем его ищешь?

Логичный вопрос. На который у меня нет ответа. Я брякнула первое пришедшее в голову:

— Влюбилась.

Глеб посмотрел на меня, как на умалишенную. Я малость запаниковала, может, я чего-то не знаю?

— Все вы бабы дуры, — констатировал мужчина, отхлебнув чай.

Я не стала спорить. А дура бы, кстати, стала, но речь сейчас не о том.

— Лучше брось эту затею, — заметил Глеб, доставая сигареты и закуривая.

Я терпеливо молчала, надеюсь, не морщась на едкий дым, разъедающий мне ноздри. Терпеть не могу курящих.

— Почему? — спросила-таки, глотнув чаю.

— Потому что не пара он тебе. Да ты сама должна понимать. Раз ищешь, значит, бросил? — я кивнула, зачем мешать человеку строить логические цепочки? — Вот. Считай, ещё повезло. Кирилл любить не умеет. По молодости обжегся, бегал за одной, работал на ее папашу. Она с ним спала, а потом за другого вышла. Вот он на баб и обозлился. Да и род деятельности энтузиазма не вызывает. Зачем тебе связываться с бандитом, скажи на милость?

Я неприлично громко икнула. Хотя вообще-то могла догадаться, если учесть происходящие события.

— Бандит? — все же переспросила. Надо же закрепить результат.