Собрание сочинений в одном томе - Владимир Высоцкий
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
1971–1980
«Я теперь в дураках — не уйти мне с земли…»
Я теперь в дураках — не уйти мне с земли —Мне расставила суша капканы:Не заметивши сходней, на берег сошли —И навечно — мои капитаны.
И теперь в моих песнях сплошные нули,В них всё больше прорехи и раны:Из своих кителей капитанских ушли,Как из кожи, мои капитаны.
Мне теперь не выйти в мореИ не встретить их в порту.Ах, мой вечный санаторий —Как оскомина во рту!
Капитаны мне скажут: «Давай не скули!»Ну а я не скулю — волком вою:Вы ж не просто с собой мои песни везли —Вы везли мою душу с собою.
Вас встречали в порту толпы верных друзей,И я с вами делил ваши лавры, —Мне казалось, я тоже сходил с кораблейВ эти Токио, Гамбурги, Гавры…
Вам теперь не выйти в море,Мне не встретить вас в порту.Ах, мой вечный санаторий —Как оскомина во рту!
Я надеюсь, что море сильней площадейИ прочнее домов из бетона,Море лучший колдун, чем земной чародей, —И я встречу вас из Лиссабона.
Я механиков вижу во сне, шкиперов —Вижу я, что не бесятся с жира, —Капитаны по сходням идут с танкеров,С сухогрузов, да и с «пассажиров»…
Нет, я снова выйду в мореИли встречу их в порту, —К черту вечный санаторийИ оскомину во рту!
1971БАЛЛАДА О БРОШЕННОМ КОРАБЛЕ
Капитана в тот день называли на «ты»,Шкипер с юнгой сравнялись в талантах;Распрямляя хребты и срывая бинты,Бесновались матросы на вантах.
Двери наших мозговПосрывало с петельВ миражи берегов,В покрывала земель,Этих обетованных, желанных —И колумбовых, и магелланных.
Только мне береговНе видать и земель —С хода в девять узловСел по горло на мель!А у всех молодцов —Благородная цель…И в конце-то концов —Я ведь сам сел на мель.
И ушли корабли — мои братья, мой флот, —Кто чувствительней — брызги сглотнули.Без меня продолжался великий поход,На меня ж парусами махнули.
И погоду и случайБезбожно кляня,Мои пасынки кучейБросали меня.
Вот со шлюпок два залпа — и ладно! —От Колумба и от Магеллана.
Я пью пену — волнаНе доходит до рта,И от палуб до днаОбнажились борта,А бока мои грязны —Таи не таи, —Так любуйтесь на язвыИ раны мои!
Вот дыра у ребра — это след от ядра,Вот рубцы от тарана, и дажеВидно шрамы от крючьев — какой-то пиратМне хребет перебил в абордаже.
Киль — как старый неровныйГитаровый гриф:Это брюхо вспорол мнеКоралловый риф.
Задыхаюсь, гнию — так бывает:И просоленное загнивает.
Ветры кровь мою пьютИ сквозь щели снуютПрямо с бака на ют, —Меня ветры добьют:Я под ними стоюОт утра до утра, —Гвозди в душу моюЗабивают ветра.
И гулякой шальным всё швыряют вверх дномЭти ветры — незваные гости, —Захлебнуться бы им в моих трюмах виномИли — с мели сорвать меня в злости!
Я уверовал в это,Как загнанный зверь,Но не злобные ветрыНужны мне теперь.
Мои мачты — как дряблые руки,Паруса — словно груди старухи.
Будет чудо восьмое —И добрый прибойМое тело омоетЖивою водой,Моря Божья росаС меня снимет табу —Вздует мне паруса,Будто жилы на лбу.
Догоню я своих, догоню и прощуПозабывшую помнить армаду.И команду свою я обратно пущу:Я ведь зла не держу на команду.
Только, кажется, нетБольше места в строю.Плохо шутишь, корвет,Потеснись, — раскрою!
Как же так — я ваш брат,Я ушел от беды…Полевее, фрегат, —Всем нам хватит воды!
До чего ж вы дошли:Значит, что — мне уйти?!Если был на мели —Дальше нету пути?!Разомкните ряды,Всё же мы — корабли, —Всем нам хватит воды,Всем нам хватит земли,
Этой обетованной, желанной —И колумбовой, и магелланной!
1971ПЕСЕНКА ПРО ПРЫГУНА В ДЛИНУ
Что случилось, почему кричат?Почему мой тренер завопил?Просто — восемь сорок результат, —Правда, за черту переступил.
Ой, приходится до дна ее испить —Чашу с ядом вместо кубка я беру, —Стоит только за черту переступить —Превращаюсь в человека-кенгуру.
Что случилось, почему кричат?Почему соперник завопил?Просто — ровно восемь шестьдесят, —Правда, за черту переступил.
Что же делать мне, как быть, кого винить —Если мне чертá совсем не по нутру?Видно, негру мне придется уступитьЭтот титул человека-кенгуру.
Что случилось, почему кричат?Стадион в единстве завопил…Восемь девяносто, говорят, —Правда, за черту переступил.
Посоветуйте, вы все, ну как мне быть?Так и есть, что негр титул мой забрал.Если б ту черту да к черту отменить —Я б Америку догнал и перегнал!
Что случилось, почему молчат?Комментатор даже приуныл.Восемь пять — который раз подряд, —Значит — за черту не заступил.
1971МАРАФОН
Я бегу, топчу, скользяПо гаревой дорожке, —Мне есть нельзя, мне пить нельзя,Мне спать нельзя — ни крошки.
А может, я гулять хочуУ Гурьева Тимошки, —Так нет: бегу, бегу, топчуПо гаревой дорожке.
А гвинеец Сэм БрукОбошел меня на круг, —А вчера все вокругГоворили: «Сэм — друг!Сэм — наш гвинейский друг!»
Друг гвинеец так и прет —Все больше отставанье, —Ну, я надеюсь, что придетВторое мне дыханье.
Третее за ним ищу,Четвертое дыханье, —Ну, я на пятом сокращуС гвинейцем расстоянье!
Тоже мне — хорош друг, —Обошел меня на круг!А вчера все вокругГоворили: «Сэм — друг!Сэм — наш гвинейский друг!»
Гвоздь программы — марафон,А градусов — все тридцать, —Но к жаре привыкший он —Вот он и мастерится.
Я поглядел бы на него,Когда бы — минус тридцать!Ну а теперь — достань его, —Осталось — материться!
Тоже мне — хорош друг, —Обошел на третий круг!Нужен мне такой друг, —Как его — забыл… Сэм Брук!Сэм — наш гвинейский Брут!
1971ВРАТАРЬ
Льву Яшину
Да, сегодня я в ударе, не иначе —Надрываются в восторге москвичи, —Я спокойно прерываю передачиИ вытаскиваю мертвые мячи.
Вот судья противнику пенальти назначает —Репортеры тучею кишат у тех ворот.Лишь один упрямо за моей спиной скучает —Он сегодня славно отдохнет!
Извиняюсь,вот мне бьют головой…Я касаюсь —подают угловой.Бьет десятый — дело в том,Что своим «сухим листом»Размочить он может счет нулевой.
Мяч в моих руках — с ума трибуны сходят, —Хоть десятый его ловко завернул.У меня давно такие не проходят!..Только сзади кто-то тихо вдруг вздохнул.
Обернулся — голос слышу из-за фотокамер:«Извини, но ты мне, парень, снимок запорол.Что тебе — ну лишний раз потрогать мяч руками, —Ну а я бы снял красивый гол».
Я хотел его послать —не пришлось:Еле-еле мяч достатьудалось.Но едва успел привстать,Слышу снова: «Вот опять!Все б ловить тебе, хватать — нé дал снять!»
«Я, товарищ дорогой, все понимаю,Но культурно вас прошу: подите прочь!Да, вам лучше, если хуже я играю,Но поверьте — я не в силах вам помочь».
Вот летит девятый номер с пушечным ударом —Репортер бормочет: «Слушай, дай ему забить!Я бы всю семью твою всю жизнь снимал задаром…» —Чуть не плачет парень. Как мне быть?!
«Это все-таки футбол, —говорю. —Нож по сердцу — каждый голвратарю».«Да я ж тебе как вратарюЛучший снимок подарю, —Пропусти — а я отблагодарю!»
Гнусь как ветка от напора репортера,Неуверенно иду наперехват…Попрошу-ка потихонечку партнеров,Чтоб они ему разбили аппарат.
Ну а он все ноет: «Это ж, друг, бесчеловечно —Ты, конечно, можешь взять, но только, извини, —Это лишь момент, а фотография — навечно.А ну не шевелись, потяни!»
Пятый номер в двадцать два —знаменит.Не бежит он, а едвасеменит.
В правый угол мяч, звеня, —Значит, в левый от меня, —Залетает и нахально лежит.
В этом тайме мы играли против ветра,Так что я не мог поделать ничего…Снимок дома у меня — два на три метра —Как свидетельство позора моего.
Проклинаю миг, когда фотографу потрафил,Ведь теперь я думаю, когда беру мячи:Сколько ж мной испорчено прекрасных фотографий! —Стыд меня терзает, хоть кричи.
Искуситель-змей, палач!Как мне жить?!Так и тянет каждый мячпропустить.Я весь матч борюсь с собой —Видно, жребий мой такой…Так, спокойно — подают угловой…
1971«Не покупают никакой еды…»
