Окно выходит в белые деревья... - Евгений Евтушенко

ПЛАЧ ПО БРАТУ

В. Щукину

С кровью из клюва,                                тепел и липок,шеей мотая по краю ведра,в лодке качается гусь,                                      будто слитокчуть черноватого серебра.Двое летели они вдоль Вилюя.Первый уложен был влет,                                               а другой,низко летя,                          головою рискуя,кружит над лодкой,кричит над тайгой:«Сизый мои брат,                                появились мы в мире,громко свою скорлупу проломя,но по утрам                       тебя первым кормилимать и отец,                       а могли бы — меня.Сизый мой брат,                           ты был чуточку синий,небо похожестью дерзкой дразня.Я был темней,                         и любили гусынибольше — тебя,                            а могли бы — меня.Сизый мой брат,                              возвращаться не труся,мы улетали с тобой за моря,но обступали заморские гусипервым — тебя,                              а могли бы — меня.Сизый мой брат,                               мы и биты и гнуты,вместе нас ливни хлестали хлестьмя,только сходила вода почему-толегче с тебя,                         а могла бы — с меня.Сизый мой брат,                                 истрепали мы перья.Порознь съедят нас двоих у огняне потому ль,                      что стремленье быть первымело тебя,                  пожирало меня?Сизый мои брат,                               мы клевались полжизни,братства, и крыльев, и душ не ценя.Разве нельзя было нам положиться:мне — на тебя,                              а тебе — на меня?Сизый мой брат,                              я прошу хоть дробины,зависть мою запоздало кляня,но в наказанье мне люди убилипервым — тебя, а могли бы —                                                        меня…»

После этого случая я перестал охотиться. Главный редактор журнала Октябрь А. Ананьев снял это стихотворение из номера, заподозрив, что оно посвящено Александру Исаевичу Солженицыну.

«Вы полюбите меня. Но не сразу…»

Вы полюбите меня. Но не сразу.Вы полюбите меня скрытноглазо.

Вы полюбите меня вздрогом тела,будто птица к вам в окно залетела.

Вы полюбите меня — чистым, грязным.Вы полюбите меня — хоть заразным.

Вы полюбите меня знаменитым.Вы полюбите меня в кровь избитым.

Вы полюбите меня старым, стертым,вы полюбите меня — даже мертвым.

Вы полюбите меня. Руки стиснем.Невозможно на земле разойтись нам.

Вы полюбите меня?! Где ваш разум?Вы разлюбите меня. Но не сразу.

МЕТАМОРФОЗЫ

Детство — это село Краснощеково,Несмышленово, Всеизлазово,Скок-Поскоково, чуть Жестоково,но Беззлобнино, но Чистоглазово.

Юность — это село Надеждино,Нараспашкино, Обольщаньино,ну а если немножко Невеждино, —все равно оно Обещаньино.

Зрелость — это село Разделово:либо Схваткино, либо Пряткино,либо Трусово, либо Смелово,либо Кривдино, либо Правдино.

Старость — это село Усталово,Понимаево, Неупреково,Забывалово, Зарасталовои — не дай нам Бог — Одиноково.

ВОЗРОЖДЕНИЕ

Есть русскость выше, чем по крови,как перед нравственным судом,родившись русским, при погромесебя почувствовать жидом.

Но на Руси ища Вандею,в иконы пулями плюясь,пошли в чекисты иудеи,как черносотенная мразь.

Всех заодно одемократив,потом, как шлак, в один баракшвыряли вас, как равных братьев,Иван-дурак, Исак-дурак.

Народов братство было люто.Шли по велению вождято русский, то грузин в Малюты,грузин, как русских, не щадя.

Власть соловецкая давиланарод с помещичьим смешком,как лапотком лжерусофила,кавказско-римским сапожком.

И прежде выбитый, внедрялся,как шагистический недуг,дух офицерства, генеральства,не русский дух, а прусский дух.

Куда, пути не различая,ты понеслась по крови луж,Русь — птица-тройка «чрезвычайки»,кренясь от груза мертвых душ?

И несмотря на лавры в битвах,в своей стране ведя разбой,собою были мы разбиты,как Рим разгромлен был собой.

И даже у ракет российскихбыл в судных всполохах зарницзвук угрожающий раздрызгапоследних римских колесниц.

Неужто русские, обрюзгнув,свое падение проспят,и в новом Риме — русско-прусскомпроизойдет сплошной распад?

Но есть еще в Россию вера,пока умеют русакиглазами чеха или венгравзглянуть на русские штыки.

России внутренняя ценностьне в реставрации церквей,а чтобы в нравственность, как в церковь,водили мы своих детей.

Безнравственность — уже не русскость,но если нравственность жива,Россия выстоит, не рухнет,отринет римский путь Москва.

А новый Рим — невозвратимопускай развалится в грязи…Где на Руси паденье Рима,там — возрождение Руси.

Это стихотворение о неминуемом развале имперских структур было напечатано лишь через 17 лет…

ТАЙНА ТРУБАДУРА

Помимо той прекрасной дамы,играющей надменно гаммына клавесинах во дворце,есть у любого трубадураот всех скрываемая дура,но с обожаньем на лице.

Стыдится он ее немножко,но у нее такая ножка,что заменяет знатность, ум.Порою дура некрасива,но трогательно неспесива,когда приходишь наобум.

Она юбчоночку снимает.Боль трубадура понимает,ему восторженно внимает,все делает, что он велит,порою чуточку краснея…И трубадур утешен.                               С неюон — просто он, и тем велик.

ОЛЬХОВАЯ СЕРЕЖКА

Д. Батлер

Уронит ли ветер                              в ладони сережку ольховую,начнет ли кукушка                                    сквозь крик поездов куковать,задумаюсь вновь,                             и, как нанятый, жизнь истолковываю,и вновь прихожу                            к невозможности истолковать.Себя низвести                           до пылиночки в звездной туманности,конечно, старо,                              но поддельных величий умней,и нет униженья                           в осознанной собственной малости —величие жизни                         печально осознано в ней.Сережка ольховая,                                      легкая, будто пуховая,но сдунешь ее —                                все окажется в мире не так,и, видимо, жизнь                              не такая уж вещь пустяковая,когда в ней ничто                                не похоже на просто пустяк.Сережка ольховая                                    выше любого пророчества.Тот стане другим                                 кто тихонько ее разломил.Пусть нам не дано                                    изменить все немедля, как хочется, —когда изменяемся мы,                                              изменяется мир.И мы переходим                                в какое-то новое качество,как вдаль отплываем                                          к неведомой новой земле,и не замечаем,                              что начали странно покачиватьсяна новой воде                        и совсем на другом корабле.Когда возникает                              беззвездное чувство отчаленностиот тех берегов,                          где рассветы с надеждой встречал,мой милый товарищ,                                     ей-Богу, не надо отчаиваться —поверь в неизвестный,                                           пугающе черный причал.Не страшно вблизи                                 то, что часто пугает нас издали.Там тоже глаза, голоса,                                         огоньки сигарет.Немножко обвыкнешь,                                          и скрип этой призрачной пристанирасскажет тебе,                                что единственной пристани нет.Яснеет душа,                            переменами неозлобимая.Друзей, не понявших                                    и даже предавших — прости.Прости и пойми,                           если даже разлюбит любимая,сережкой ольховой                                   с ладони ее отпусти.И пристани новой не верь,                                               если станет прилипчивой.Призванье твое —                                    беспричальная дальняя даль.С шурупов сорвись,                                    если станешь привычно привинченный,и снова отчаль                          и плыви по другую печаль.Пускай говорят:                          «Ну когда он и впрямь образумится!»А ты не волнуйся —                                   всех сразу нельзя ублажить.Презренный резон:                                   «Все уляжется, все образуется…»Когда образуется все —                                              то и незачем жить.И необъяснимое —                                        это совсем не бессмыслица.Все переоценки                             нимало смущать не должны, —ведь жизни цена                                не понизится                                                        и не повысится —цена неизменна тому,                                     чему нету цены……С чего это я?                             Да с того, что одна бестолковаякукушка-болтушка                              мне долгую жизнь ворожит.С чего это я?                          Да с того, что сережка ольховаялежит на ладони                             и, словно живая,                                                                 дрожит…

«Достойно, главное, достойно…»