Не отдавай им меня - Лана Пиратова

Меня приводят в чувство звуки воды. Он и правда пошел в душ. Один. Хотя еще вчера он нежно гладил меня под струями воды.

Шмыгаю носом, останавливая подступающие слезы. Беру с пола ключ.

Если он думает, что я останусь тут, он сильно ошибается. Я не хочу его больше видеть.

Встряхиваю головой. Встаю, опираясь о тумбочку. Поднимаю платье и надеваю его на себя.

Тело ломит и голова немного болит. Наверное, от вчерашнего шампанского.

Надо взять себя в руки. Пусть он не видит мою боль и мою слабость.

Звуки воды затихают — сейчас он выйдет! Надо быстрее уходить.

Бегу в коридор и дрожащими руками вставляю ключ в дверь. Выхожу и захлопываю ее за собой.

Просто убегаю. Но как добраться до дома? Телефона нет. Кошелька нет. Сумки тоже нет. Всё осталось там, в ресторане.

Вижу во дворе пожилого мужчину, стоящего возле машины и разговаривающего по телефону.

— Отвезите меня, пожалуйста, домой, — я подхожу к нему и обращаюсь с мольбой.

Он как раз убирает телефон и с удивлением оглядывает меня. Вид у меня и правда странный. Наверное.

— Я сумку потеряла, — на ходу придумываю я. — Я вам деньги из дома вынесу. Правда. Я не вру.

Смотрю на своего молчаливого собеседника.

— Пожалуйста, — произношу чуть слышно.

— Далеко? — вдруг спрашивает он.

Называю адрес.

— Ну, садись, — он открывает машину. — У самого дочь такая же бестолковая.

И он отвозит меня до дома.

— Подождите, пожалуйста, — говорю я. — Я сейчас деньги вынесу.

— Не надо, — слышу в ответ. — Иди. Родители, наверное, места себе не находят.

Я искренне благодарю его и, как только выхожу из машины, он уезжает.

Иду домой. Я не знаю, что меня там ждет. Но точно ничего хорошего. Папина машина припаркована здесь же. Значит, он, скорее всего, дома.

Выдыхаю и звоню в дверь.

Проходят мучительные минуты ожидания, прежде чем мне открывают дверь. Папа.

Он молча оглядывает меня с ног до головы. Потом разворачивается и уходит в комнату.

Закрываю дверь и иду за ним.

Он сидит в свадебном костюме на кухне. На столе бутылка виски и стакан.

— Пап, — начинаю я неизбежный разговор, но он грубо обрывает меня.

— Где ты была? — смотрит исподлобья.

Молчу. Врать не хочу. Но и сказать правду тяжело.

— С ним? — рычит отец. — Ты была с Арсланом?

Слезы уже душат меня. Боюсь сказать хоть слово, потому что оно заглушится всхлипами. Поэтому молча киваю.

— Сука! — кричит отец и запускает стакан со стола в стену. Он разбивается совсем близко от меня. По стене стекает коричневая жидкость.

— Как ты могла, Арина?! Как?! — кричит он. — Что произошло?! Он силой утащил тебя?! Изнасиловал?! Поехали в полицию! Поехали!

С этими словами он встает.

— Нет, пап, — наконец, произношу я. Одним молчанием тут все равно не обойдешься. — Он не заставлял… Я не знаю… Как сказать…

— Что моя дочь блядь?!

С ужасом смотрю на него. Он никогда не позволял себе обзывать меня такими словами.

— Не надо, пап, — прошу тихо, закрывая лицо. От стыда и обиды.

Слышу тяжелые шаги. Он быстро оказывается рядом со мной.

— Что прячешься? — хватает меня за руки и с силой отводит их от лица.

Смотрю в его обозленные глаза. И мне становится страшно. Никогда раньше я не видела отца таким.

— Шлюха! — вдруг произносит он.

— Нет, папа! Не надо! — молю его.

— Как теперь Камилю тебя отдать?!

— Я не хочу!

— Что?! Что ты не хочешь?! — его глаза застилает ярость. Он становится совсем близко ко мне.

— Не хочу за Камиля, — решаюсь произнести я. — Не хочу замуж.

— Замолчи! Девчонка! Я решаю, что тебе хотеть!

— Нет! — с отчаянием в голосе кричу я. — Нет!

И тут отец замахивается и ударяет меня по щеке. Удар получается хлесткий. Щека тут же вспыхивает. Во рту ощущаю металлический вкус крови.

Отшатываюсь от отца и руками упираюсь в стену. Смотрю на него заплаканными глазами. Слабо мотаю головой из стороны в сторону. Не в силах поверить, что он сделал это. Ударил меня. Впервые в жизни ударил.

Он все так же стоит и тяжело дышит. В глазах всё та же ярость.

Я разворачиваюсь и убегаю из дома. Отец не останавливает меня.

Не знаю, как, но оказываюсь на многолюдной улице. Иду, не глядя вперед. И случайные прохожие шарахаются от меня.

Не знаю, сколько продолжается мой путь. Я просто иду, не обращая внимания на вывески, названия улиц. Замечаю лишь, что темнеет. Прохожих становится все меньше и меньше. Зажигаются фонари. Становится зябко.

Обнимаю себя руками и чувствую, как силы покидают меня. Останавливаюсь возле какого-то здания, мелькающего разноцветными огнями. Прислоняюсь спиной к стене и медленно скатываюсь по ней вниз. Закрываю глаза.

Погружаюсь в дающую иллюзию спокойствия пустоту. Но чей-то голос выдергивает меня из нее:

— Эй! С Вами все в порядке? Твою ж мать… Очнись, ну! Да я тебя знаю!

Потом опять пустота и тишина.

И мне хорошо. Нет ничего рядом, что беспокоит меня. Я одна. В этой пустоте и тишине. Но и это заканчивается.

Меня вдруг кто-то берет на руки и поднимает. Чувствую знакомый аромат. Сама прижимаюсь к груди. Слышу, как бьется сердце. Не мое. Чужое.

— Ну, всё-всё, тихо, — говорит знакомый голос.

36. Арслан

Когда я выхожу из душа, Арины уже нет.

Конечно, я не ждал, что она решит остаться. Мне этого и не надо было. Хотя трахать ее мне нравится. Слишком нравится. И это тоже неправильно.

В ней нет ничего особенного. У меня таких было много. И еще больше будет.

Пусть