Российский колокол, 2015 № 1 - Альманах Российский колокол

– Ой, что-то голова закружилась, так мы с тобой, Лена, постарались! Ты просто молодец, так пела и танцевала красиво! Вена теперь твоя!

Приехав в город своего детства, Лиона навестила доктора Петрова, который теперь вел всю их семью.

– Так, анализы у вас хорошие, а вот узи очень и очень информативное…

– Доктор, а что с моей мамой? Я только ее нашла! Так переживаю!

– Скажу вам первой, юная леди, так сказать, по секрету! У вас будет братик… вернее, два братика!

– Ур-р-р а-а-а! Мама, спасибо!

– Доктор, а вы уверены? А как же диагноз, а ученый совет, вы же помните?

– Я удивлен не меньше вашего! Это дар Божий!

Михаил Игнатов

Родился 5 апреля 1952 года в поселке Никель Мурманской области. В 1977 году окончил юрфак ЛГУ, работает и живет в Мурманске. В 1995 году вступил в члены Союза российских писателей. Автор шести сборников стихов.

Поцелуй росомахи

Женился Трофим сразу после окончания войны. Родились дети, два мальчика. Но тоска от одиночества и собственной никчемности не отпускала, не покидала его… Хотелось продолжения войны. Не хватало воздуха. Так бывает… Он желал войны, он желал врага и свободы… как одинокий гордый воин. Пьянки и постоянная смена работы не помогали. В отпуск ездить было не к кому и некуда. Из родственников почти никого не осталось: кто-то почил, кого-то расстреляли при Сталине, кто-то потерялся на необъятных просторах Родины. Как у многих, если не у всех…

Для сжигания грядущей тоски и одиночества Трофим очередной отпуск брал постоянно в феврале. Загодя собирал рюкзак, ступу для льда, лыжи. Ружье и собак не брал, а брал с собою именной пистолет «Вальтер», подаренный ему лично за боевые заслуги маршалом Рокоссовским. Мешочек с крупой, картошку и другие продукты поглотил большой рюкзак, десять маленьких, каждая емкостью двести пятьдесят граммов «Столичной» дополняли груз.

Собравшись, уходил по маршруту Никель – Кандалакша. Дорога лежала через бывшую финскую территорию, Зеленые и Хрустальные озера, озеро Хуто. Возвращался из Кандалакши в Никель поездом. Приезжал усталым, успокоенным, профильтрованным февральскими ветрами и зимой…

Вот и в этот раз, положив в уже собранный рюкзак коробку новых блесен, выкованных лично, потрепав по загривку любимую собаку Ингуса, он один вышел за дверь в пургу.

Снег и снег… Сопки огородом кружили вокруг. Трофим хорошо знал этот край, он был его частью.

Остановка. Озеро. Затишье. Расчистив снег до льда, с помощью ручной ступы он сделал лунку. Распустил уже готовую удочку. Поклевка… Красноперый окунь взял почти мгновенно. Полчаса – и улов в несколько килограммов застыл рядом с Трофимом.

Разделав улов, вырезав «филе» на обед, он направился к виднеющемуся недалеко мысу. Там были дрова. Сосна качалась мачтой над мысом.

Разведя костер, Трофим приготовил жареную рыбу. Вкусно, с аппетитом поел. Выпил маленькую в несколько присестов. Перекусив, задремал. Очнулся. Взгляд упал на горизонт: две точки слева, а метров триста от них – черное пятно. Слева два северных волка, а справа – неожиданность для встречи с человеком – росомаха. В природе люди редко их встречают.

Ни те, ни другие на здорового человека не нападают, но Трофим насторожился, сжав в кармане пистолет.

Росомаха, перекатываясь и косолапя, двинулась к лунке, а волки растворились во мгле…

Трофим наблюдал за росомахой, которая, доев остатки рыбы, скрылась за гребнем сопки. Трофим ловил теперь уже больше, а росомаха регулярно доедала за ним. Все негласно были довольны. И росомаха, и Трофим. Завязалась «продуктовая» дружба. Трофим неожиданно быстро привык к росомахе. Вытаскивая очередную рыбину, он искал взглядом росомаху… и она появлялась из сероватой зимней дымки, с каждым разом все ближе и ближе.

Через несколько дней он добрался до конечного пункта – города Кандалакши. Росомаха километров за пять до этого растворилась за горизонтом.

Купив билет на поезд, Трофим вернулся в Никель. Очередной отпуск закончился. Продутый ветрами и пахнущий дымом костров, он вернулся домой спокойным и отдохнувшим.

Следующий год подошел незаметно. Обычная повседневная суета. Работа. Праздники. Наступил очередной февраль. Отпускной. Трофим засобирался в дорогу. Собаки и дети с удивлением подсматривали за ним. За окном выл ветер. Пурга накрыла город. Собрав наскоро рюкзак, Трофим ранним утром растворился в утренней мгле.

И снова долгая дорога по сопкам. Озера. Привалы. Росомаха появилась неожиданно… и с каждой рыбалкой подходила ближе к Трофиму. По-прежнему подбирала остатки пойманной им рыбы, плотно следуя за ним.

На очередном привале он решил побаловать себя, сварить кашу. Каша на костре вышла душистая и наваристая. После еды Трофима потянуло в сон. Очнулся неожиданно от прикосновения к лицу чего-то шершавого и теплого. Глаза не открывал. Не делая резких движений, сантиметр за сантиметром двинул руку к карману – там был именной «Вальтер». Через некоторое время прикосновения прекратились. Трофим открыл глаза и приподнялся на руке. Перевернутый котелок был вылизан до зеркального блеска. Росомаха, а это была она, неуклюже улепетывала через озеро.

Трофим улыбнулся. Нервное ушло куда-то вниз. Он был спокоен и сосредоточен. В душе появилось что-то новое… И снова они продолжили свой путь. Он ловил, она подбирала… И так до самой Кандалакши.

Больше он ее не видел, но, всматриваясь во вьюжную пелену, Трофим с улыбкой вспоминал… поцелуй росомахи.

Алексей Корчин

27 лет. Родился в Воронеже. Два высших юридических образования, не женат. Увлекается кино и музыкой. Есть публикации в журнале «Современная литература России» и журнале «Автограф».

На кладбище

Кладбище – это особенное место. Здесь не слышен жуткий шорох холодных крыльев смерти, и каждой частичкой существа не улавливается тяжесть ауры распада и тлена. Над прямыми и ровными рядами надгробий мягко порхает умиротворяющее и гипнотизирующее безмолвие, мягкая и мистическая тишина, сгущающая размышления о тленности мира, зыбкости людского бытия. Свет радости и флюиды счастья никогда не заглядывают в пределы кладбища, не тревожат неподвижный покой, что незримым куполом накрывает его, и не иссушают потоки скорби и печали, текущие по переплетающимся у могил дорожкам и тропинкам. Кажется, что даже само время на погосте перестает бежать куда-то сломя голову. В других местах жизнь ни на секунду не прерывает своего жаркого торжества, поет на разные голоса и мотивы, шумит и грохочет; зато тут, в последнем пристанище для мертвых, все погружено в вечный сон, и никакая птица или зверь не смеют нарушать его. Каждый новый день здесь похож на предыдущий.

На центральной аллее появились два человека.

Первый – шестидесятилетний мужчина, высокий, с пышными усами, сухим морщинистым лицом, одетый в брюки и белую рубашку. Второй – двадцатипятилетний парень с широкими плечами, кудрявыми рыжими волосами, зелеными глазами и выступающими скулами. На нем – темно-синий свитер, джинсы и черные ботинки.

– Давно ли ты работаешь сторожем на кладбище? – спросил парень.

– Уже где-то шесть лет, – ответил мужчина.

– А тебе бывает страшно? – поинтересовался парень. – Ведь ты вынужден проводить тут ночи в полном одиночестве.

– Нет, – вздохнул мужчина. – И потом, кого или чего мне бояться – мертвых? Так они не в силах причинить вреда живым. А вот от самих живых стоит ждать подлости, предательства и безответных чувств. Например, я знаю могилу одной девушки, которая убила себя из-за несчастной любви. Более глупой причины для смерти, чем любовь, и не придумаешь.

– Ну да! А кто рассказал о погибшей?

– Ее родители. Им надо было выплеснуть наболевшее. А я – прекрасный слушатель.

– Но самоубийц, по-моему, не отпевают в церкви.

– Верно, однако ты даже не представляешь, сколько вопросов и проблем можно решить с помощью денег. А если в игру вступает непомерная человеческая жадность, то тогда даже самые высокие горы покажутся равниной и самый глубокий океан – мелкой лужей. Как оказалось, родители девушки – богатые люди, и они легко сумели найти священника, который за кругленькую сумму и в обход всех церковных правил провел панихиду по усопшей.

– Хм, вот как. Ясно, – задумчиво буркнул парень.

– Запомни, сынок: если тебе разобьют сердце, не беги резать себе вены. Всякой любви в мире много, а жизнь – всего одна. Береги ее!

– Хорошо, – кивнул парень.

Мужчина по-отцовски похлопал собеседника по плечу.

Ирина Передереева

Родилась в Москве, имеет 2 высших образования – лингвистическое (Московский государственный лингвистический университет) и экономическое (Финансовый университет при Правительстве РФ). Владеет французским и испанским языками. Первый рассказ написала летом 2013 года.